mardi 18 octobre 2011

تبادل الأسرى : فرحة بطعم المرارة


على كلّ القنوات التّلفزيّة، على كل الذّبذبات الإذاعية، على كلّ صفحات الصّحف الصفراء و حتّى تلك التّي ابيضّت ، خبر اليوم الذّي يتناقله الجميع: اليوم تفعيل صفقة تبادل الأسرى، أو بلغة اصحّ، عودة شاليط إلى دياره مقابل الإفراج عن أكثر من ألف أسير أو سجين فلسطيني...

لا احد يستطيع إنكار الفرحة بالعودة للدّيار. لا احد يستطيع عدم التّأثر لدمعة امّ أو زوجة أو ابنة أو أخت عند أول عناق بعد غياب طال.

لا أحد يستطيع أن ينكر اختلاجات تهزّ داخله عند سماع زغرودة فرح اللّقاء.

و لكن...

من أين جاءني هذا الإحساس بالمرارة في يوم خصّص للفرح؟


لماذا ينتابني إحساس بانّ لا شيء يفرح أو لا شيء يدعو للانشراح؟

لماذا لا أرى في الأمر ايّ نكهة انتصار؟

ألأنّ هؤلاء العائدين إلى ديارهم قضّوا أحلى سنوات عمرهم و راء القضبان؟ أم لأنّهم عادوا ليجدوا انّ لا شيء تغيّر؟

الأرض ما زالت مسلوبة، المستوطنات امتدّت على مئات الأميال و جدار يفصل الحلم و الأمل عن الواقع الذّي لم يزد الاّ مرارة و احتقان...

أهي مرارة الأمّ الثكلى التّي لم تواري ابنها التراب؟

هل هي الزّوجة التّي ترمّلت و هي بثوب الزفاف؟

هل هي البنت التّي لم تعرف أباها؟ لم تعانقه يوما؟ لم تفتح له الباب حاملة خفّه عندما يعود مساءا إلى الدّار؟ و لم تجد من يمسك يدها عندما زفّت لخيرة الرّجال؟

ام هو الابن الذي عاش وحيدا، تعلّم الألم وهو في ريعان الشّباب؟ لم يجد من يعلّمه كيف يحلق ذقنه كالرّجال؟ او يربّت على كتفه مفتخرا بشهادة الماجستير؟

هي مرارة لأطفال حملوا الحجارة، اعتقدوا أن اندفاعهم سيتجاوز لعب الكبار الذين يتاجرون بقضيّة لا يعرفون منها إلا الصّفقات... و أي صفقات؟

هو يوم يتساوى فيه الفرد بالألف، فما ارخص قيمة الإنسان... صفقة حرّرت ألفا نعم، لكنّهم سيعودون للسّجون بالآلاف...

هي صفقة أسلحة جديدة، حروب جديدة، و دماء أطفال تسكب على ارض لم ترتو بدماء أبنائها فتتركهم كلّ يوم للضياع...
فلتتعالى زغردات الفرح... فما احوجنا لاوهام الفرح

mercredi 5 octobre 2011

Ce soir…



Une rose qui a peur de faner…
Sous les rayons fades…
D’un soleil glacé…

La nuit quand tout se calmait…
Le vent seul sifflait...
Et personne ne l’écoutait…

Elle prie la lune…
Avec des mots muets…
La lune, qui entre les nuages apparait…
Timide et bien éclairée…

Elle la prie par les yeux...
Que personne ne voyait...
De bien vouloir l’accepter…
Pour qu’entre ses bras elle puisse se cacher…

La lune dans sa splendeur…
N’arrive pas à la voir…
Verser les larmes de désespoir…

La rose n’ose pas frapper…
A la porte de la lune qui la regardait…
De peur qu’elle soit rejetée…
Et sa prière refusée…
Une rose ne sait pas se plier…
Ni courber la tête pour supplier…
Pour être encore une fois admirée…

Elle a peur de faner…
De perdre ses feuilles et sa douceur parfumée…
Et que ses pétales qui se levaient…
Très haut vers les grands cieux…
Tombent sur terre piétinées…

La rose sous le vent…
Se dénude de sa voile de soie…
Elle est nue sans joie…
Ses pétales par le froid jaunies…
Se posent sur terre imbibées de pluie…
Chauffer par la nature…
Elle nourrit des racines…

Et quand le printemps viendra…
Les pétales de roses emportées par le vent…
Deviendront des rosiers souriants…
Et leurs pétales fleuriront…
Et danseront le soir…
Avec le parfum du printemps…

Et seule la lune saura…
Que par les larmes de la rose qui a fané en hiver…
Le printemps sentira ses fleurs…