illusions

وعدتك لنزار قبانى

2012-01-27T22:12:00.002+01:00

وعدتك أن لا أحبك ....ثم أمام القرار الكبير ...جبنت
وعدتك أن لا أعود ..وعدت
وعدتك أن لا أموت إشتياقا ...ومت
وعدت مرارا ..وقررت أن أستقيل ... مرارا
ولا أذكر أني إستقلت
وعدت بأشياء أكبر مني ...فماذا غدا ستقول الجرائد عني
أكيد .. ستكتب أني جننت ..أكيد ... ستكتب أني إنتحرت
وعدتك أن لا أكون ضعيفا ..وكنت
وعدتك أن لا أقول بعينيك شعرا ..وقلت
وعدت ...بأن لا ... وأن لا ..وأن لا
وحين إكتشفت غبائي ...ضحكت
وعدتك أن لا أبالي ...بشعرك حين يمر أمامي
وحين تدفق كالليل فوق الرصيف ...صرخت
وعدتك أن أتجاهل عينيك ...مهما دعاني الحنين
وحين رأيتهما تمطران نجوما ...شهقت
وعدتك أن لا أوجه ..أية رسالة حب إليك
ولكنني رغم أنفي ... كتبت
وعدتك أن لا أكون بأي مكان ...تكونين فيه
وحين عرفت بأنك مدعوة للعشاء ..ذهبت
وعدتك أن لا أحبك ...كيف ؟... وأين ؟
وفي أي يوم وعدت ؟؟؟
لقد كنت أكذب ..من شدة الصدق
والحمدلله أني كذبت
وعدت بكل برود .. وكل غباء ...بإحراق كل الجسور ورائي
وقررت بالسر ..قتل جميع النساء
وأعلنت حربي عليك ...وحين رأيت يديك المسالمتين ...إختجلت
وعدت ...بأن لا ... وأن لا
وكانت جميع وعودي ...دخانا وبعثرته في الهواء
وعدتك أن لا أتلفن ليلا ...وأن لا أفكر فيك إذا تمرضين
وأن لا أخاف عليك ....وأن لا أقدم وردا
وأن لا أبوس يديك ..وتلفنت ليلا على الرغم مني
وأرسلت وردا على الرغم مني ...وبستك من بين عينيك ...حتى شبعت
وعدت ..بأن لا ...وأن لا ..وحين إكتشفت غبائي ...ضحكت
وعدت بذبحك خمسين مرة ....وحين رأيت الدماء تغطي ثيابي
تأكدت بأني الذي ...قد ذبحت
فلا تأخذيني على محمل الجد
مهما غضبت ... ومهما إنفعلت
ومهما إشتعلت ... ومهما إنطفأت
لقد كنت أكذب .. من شدة الصدق
والحمد لله أني كذبت
وعدتك أن أحسم الأمر فورا ..وحين رأيت الدموع ..تهرهر من مقلتيك ... إرتبكت
وحين رأيت الحقائب في الأرض ...أدركت أنك لا تقتلين ...بهذه السهوله
فأنت البلاد ... وأنت القبيله ..وأنت القصيدة قبل التكون ..أنت الطفوله
وعدت بإلغاء عينيك ...من دفتر ذكرياتي
ولم أكن أعلم ..أني ألغي حياتي
ولم أكن أعلم أنك ...رغم الخلاف الصغير أنا ..وأنني أنت
وعدتك أن لا أحبك ...ياللحماقة ..ماذا بنفسي فعلت
لقد كنت أكذب من شدة الصدق
والحمدلله أني كذبت
وعدتك أن لا أكون هنا ...بعد خمس دقائق
ولكن إلى أين أذهب ؟؟ ..إن الشوارع مغسولة بالمطر
إلى أين أدخل ؟؟..إن مقاهي المدينة ...مسكونة بالضجر
إلى أين أبحر وحدي ؟؟...وأنت البحار ... وأنت القلوع ..وأنت السفر
فهل من الممكن أن أظل ...لعشر دقائق أخرى ...لحين إنقطاع المطر
أكيد بأني سأرحل
بعد رحيل الغيوم
وبعد هدوء الرياح
وإلا فسأنزل ضيفا عليك
إلى أن يجيء الصباح
وعدتك أن لا أحبك ...مثل المجانين ...فى ... المرة الثانية
وأن لا أهاجم مثل العصافير ...أشجار تفاحك العالية
وأن لا أمشط شعرك ..حين تنامين
ياقطتي الغالية
وعدتك أن لا أضيع ...بقية عقلي
إذا ماسقطت على جسدي ...نجمة حافية
وعدت بكبح جماح جنوني ...ويسعدني أنني لا أزال ..شديد التطرف حين أحب
تماما كما كنت
في السنة الماضية ..وعدتك أن لا أخبئ ...وجهي بغابات شعرك
طيلة عام
وأن لا أصيد المحار ...على رماد عينيك
طيلة عام
فكيف أقول كلاما سخيفا ...كهذا الكلام
وعيناك داري
ودار سلام
وكيف سمحت لنفسي ...بجرح شعور الرخام
وبيني وبينك ...خبز ... وملح ..وشدو حمام
.
وأنت البداية في كل شيء ...ومسك الختام
وعدتك أن لا أعود ...وعدت
وأن لا أموت إشتياقا ....ومت
وعدت بأشياء أكبر مني ...فماذا بنفسي فعلت
لقد كنت أكذب ...من شدة الصدق
والحمد لله
أنني كذبت

نزار قباني

Tentative de viol, le dire ou le cacher ?

2012-01-20T12:08:00.002+01:00

C’est une jeune fille de 20 ans, belle, d’une famille très conservatrice dans un milieu presque rural où tout le monde se connait.

Il y a deux ans, elle allait visiter ses grands parents qui habitaient à une heure de route de chez elle, elle devait passer par des champs le long de presque un kilomètre, un trajet qu’elle faisait souvent. En route, elle a croisé un parent lointain qu’elle considérait comme un oncle, vu son âge qui est plus du double du sien et les relations qu’il avait avec son père ainsi que toute sa famille. Après les salutations habituelles, et profitant d’un passage entre les buissons, le comportement de cet « oncle » a changé, il l’a tenu avec force, l’embrassant et essayant de la déshabiller. La différence de taille, d’âge et de force lui a permis de lui ôter la majeure partie de ses habits et de s’allonger sur elle jusqu’à sa jouissance sans tenir compte de ses cris ou ses larmes qui le suppliaient de la libérer .

Elle s’est levée, mis en ordre son voile et ses habits et d’un pas lourd elle rentre chez elle dans un état lamentable. La première chose qu’elle a faite était de tout raconter à sa mère. La mère s’est mise en colère contre sa fille, la tenant responsable de son déshonneur et du déshonneur de la famille. Elle l’a même accusée de provoquer elle-même ce qui s’est passé. Et la victime s’est transformée tout de suite en accusée ou même la seule coupable. Dans un acte de viol, avec la mentalité de cette région isolée de toute civilisation, plantée entre les champs et les oliviers, la femme ou la jeune fille doit savoir de toutes les manières se défendre et ne pas provoquer un viol ou même une tentative. (mais est ce que c'est si différent ailleurs?)

Quelques jours après, sa mère et une de ses tantes, l’emmènent chez un gynécologue, ce qui compte, c’est de savoir si elle a perdu son hymen à la suite de ce qui est arrivé. Le médecin les rassure, elle est intacte, et c’est l’essentiel. Son état moral, ce qu’elle pense ou ce qu’elle peut endurer ou même les séquelles psychologiques n’ont aucune importance.

Le sujet est clos, personne ne doit savoir cette histoire hors ce petit cercle fermé et surtout pas le père qui risque de tuer sa fille s’il l’apprend et peut être agressé l’agresseur. La fille, seule, a su dépasser l’évènement, peut être le rapport positif du médecin l’a aidé, ou c’est son agresseur qui l’évitait et évitait tout son entourage qui lui évitait de trop penser à ce qui s’est passé.

Deux ans sont passés maintenant, elle a connu un jeune homme lors d’une fête, c’est dans ces lieux qui les couples se forment, et que les liaisons se nouent. Ce jeune homme terminait ses études en France et c’est à travers les coups de téléphone et le fameux skype que leur relation a évolué pour passer à une relation plus sérieuse qui va s’officialiser dès son retour au bled.

Cette tournure l’a mise dans un état délicat. L'histoire qui datait de plus de deux ans déjà refait surface dans ses pensées.

N’a-t-il pas le droit de savoir ce qui s’est passé ?
Quelle sera sa réaction ?
L’acceptera-t-il ?
Risque-t-elle cette relation et son avenir pour une histoire qui l’a touchée sans la toucher ?
Si elle garde pour elle son secret, ne risque-t-il pas de le savoir l’un de ces jours ?
Supportera-t-elle seule le poids de ce secret, elle qui lui a promis de ne rien lui cacher ?

Lui dire ou ne rien lui dire, une question à laquelle elle n’a pas trouvé de réponse. Toutes les possibilités peuvent aboutir à des situations non confortables pour les deux.

Alors, est ce qu’elle doit lui dire et assumer les conséquences, et gagner la paix vis à vis d’elle-même, même si elle risque de le perdre ou d’être à sa merci tout le long de sa vie car elle aura cette sensation qu’il lui a pardonné une situation qu’elle n’en est pas responsable.

Ou garder cette histoire pour elle, mais elle se sentira malhonnête envers lui et elle aura toujours la peur qu’il l’apprenne l’un de ces jours, et là il ne lui pardonnera plus jamais.

Si sa propre mère l’a considéré comme seule coupable, quelle sera la vision de l’homme qui dit l’aimer, ou celle de toute une société ? Une fille violée, ou qui a subit un viol même s’il n’a pas aboutit, doit porter ce fardeau toute sa vie dans tous les cas, c’est ça notre société….

ذكرى ليست للاحتفال

2012-01-13T20:24:00.003+01:00

بحثت في ذهني و في ذاكرتي عمّا يعنيه تاريخ 14 جانفي فلم أجد من الأحداث إلا فرارا لما كان يسمّى برئيس و أصبح يكنّى بالمخلوع. هي ربما تداعيات لثورة بدأت بوادرها منذ بضع سنوات نتيجة تفاقم مشاكل اجتماعيّة و اقتصاديّة مع إحساس بالمهانة و الظلم و الحيف، فكانت شبه الانفجار الذي انطلق بأكثر كثافة و وضوح في منتصف ديسمبر من بعض ولايات الدّاخل و الجنوب ليشمل كامل البلاد بدرجات متفاوتة و يشتعل أخيرا في العاصمة

ما ميّز يوم 14 جانفي 2011 هي تلك الوقفة الحاشدة أمام وزارة الدّاخليّة و ارتفع فيها صوت الجميع في اتّجاه واحد ثمّ نبا الفرار.

فهل يمثّل ذلك مبرّرا لاعتبار هذا التّاريخ عيدا و مناسبة للاحتفال؟ هل كان ذلك الفرار تتويجا لهبّة شعبيّة و ثورة أم هو مجرّد ضربة حظّ لعبت لفائدة التّونسيّين لإيقاف ما كان يمكن أن يكون حمّام دماء؟ لنفترض ذلك، لكن أليس من الأجدر أن نسمّي هذا الاحتفال بذكرى رحيل الديكتاتور لانّ الاحتفال بالثورات على ما اعتقد يجب أن يوجد له مبرّر على ارض الواقع و شخصيّا لا أرى في الوضع أي مبرّر للاحتفال.

ما الذّي تغير؟ حريّة عشواء تبحث لنفسها عن مبرّرات فلا تجد أي مفهوم منطقيّ لها. صحافة و جدت متنفّسا لتطلق العنان لتحليلات و إرهاصات فتصيب أحيانا و تتعثر في اغلب الأحيان.

هي سنة أبرزت للعيان فقرا و بؤسا كان مخفيّا وراء واجهة من أرقام و نسب تنمية لا تعكس من الواقع شيء، فكانت مجرد ذرّ رماد على الأعين.

هي سنة تفجّرت فيها كلّ التناقضات، فظهر الجهل و قلّة الوعي و الاصطياد في المياه العكرة و كأنها الفرصة المناسبة للمطالبة بتحقيق ما كان مسكوتا عنه طيلة عشريّات على ان يتحقّق في ظرف أيام، و هي في اغلبها زيادة أو رفع في الامتيازات الماديّة.

هي سنة وضع كلّ لنفسه قانونا خارقا للقانون، انتصاب عشوائيّ هنا و هناك. مبان أقيمت في غير أماكنها ثمّ اليوم تطالب بالماء و الكهرباء و الطّريق و حتّى التّصريف الصحّي. البعض احتلّ مساكن الغير رافضا الخروج منها و كأن كلّ شيء يجب أن يهدى حتّى وان كان عن طريق الافتكاك.

هي سنة تحول فيها بعض الرجال من معتصمين في المقاهي او أمام الكانون و برّاد الشّاي إلى معتصمين أمام مراكز الولايات يقتصر مطلبهم على عمل مريح أو منحة أو حتّى إعانة بينما الزّوجة أو الابنة تجلب الماء و الحطب و تسدّي الصوف لتلبّي البعض من الاحتياجات. فما أكثر الأراضي المهملة التّي أهملها أصحابها فتحوّلت إلى بور... هؤلاء هم الذّين يصح عليهم القول "الفقر لا يظلم أحدا" و هؤلاء كثيرون.

هى سنة تحوّل فيها العنف إلى وسيلة يستخدمها الكثيرون لفرض وجهات نظرهم أو رفضهم لهذا أو ذاك، و مستعملين كل الأشكال من العنف المادي إلى اللفظي إلى التشهير و الثّلب.

هي سنة تحوّلت فيها بعض النّساء إلى خيام سوداء، نفت فيها كلّ مظهر من مظاهر ذاتيّتها لتتحول إلى مصدر فتنة لا بد من حجبه عن عيون ذكور لم يعرفوا من سنّة الرّسول إلا تلك اللحية و قميص أفغانستان.

هي سنة يضرب فيها الجامعيّ و الطّالب الرّاغب في تحصيل العلم و يطبطب على كتف من أقام إمارة في سجنان.

هي سنة انقسم فيها التونسيّون إلى فائزين، أولئك الحاملين راية الإسلام، الفاتحين، المعلّمين العباد ما لم يفقهوه منذ أن كانت القيروان عاصمة للإبداع و الفكر و الانفتاح. و البقيّة متفرنسين، معارضين، كفّار يحقّ فيهم استعمال حدّ السّيف، فما أسهل التكفير في هذه الأيام.

هي سنة أصبحت فيها الكفاءة تقاس بسنوات النضال في غياهب السّجون حتّى و إن كان ما سجنوا من اجله جرائم اعترفوا هم أنفسهم باقترافها.

هي سنة تحوّل فيها من يشعل في نفسه النّار شهيدا، من يلقي نفسه من الطّابق الرّابع شهيدا و من يسرق أو يهدم منشأة عموميّة أو خاصّة أيضا من الشهداء، و ما أكثر هؤلاء، افليس ما أقدموا عليه تعبير عمّا يقاسيه الإنسان، فهم شهداء الظلم أو الخصاصة أو انسداد الآفاق فللشهادة تصنيفات لم أكن أدركها. و الأغرب أن بعضهم تحوّل إلى أبطال باختيارهم لمكان أو زمن إشعال عود الثّقاب.

هي سنة أصبح الكلّ فيها جرحى و مصابين و مطالبين بالتّعويضات. حتّى جارنا المصاب عند فراره من السّجن أصبح من الضّحايا و من أصحاب الاستحقاقات و لم يكفه ما ناله إلى حدّ الآن من أموال كتعويضات.
هي سنة تحوّلت فيها الطّرقات و السكك الحديديّة و مداخل المؤسسات إلى مكان مناسب للاعتصام، فمن اجل مطالب البعض تتوقف كل الأعمال.

هي سنة هدّمت فيها المصانع و المحلاّت، نهبت و احرق ما فيها من معدّات فهرب المستثمرون و أصبحنا نستجدي من الخنازير في الصدقات.

............

الأمثلة عديدة و لا يمكن حصرها في بعض الكلمات، و حتّى الأمثلة التّي ذكرتها لا تقدّم إلا صورة جزئيّة عمّا لم يتغيّر و إنما زاد سوءا و تفاقما. و حتى بعض الجوانب المشرقة ما زالت تحتاج إلى الكثير.

فما أجمل سهرات الأجوار في ليالي الشتاء مكونين لجانا لحماية أحيائهم.
ما أجمل تلك الشّموع التّي أشعلت لتقول أن الشّهداء في قلوب الجميع و أن لا احد يمكن أن ينسى طفلا أو شابا إصابته رصاصة وهو لا يحمل في داخله إلا حلما بمستقبل أفضل.
ما أجمل التونسيّ الذّي لم يعد يعرف الخوف لكنّه يدرك أن اللاّ خوف و أن الحرّية مسؤولية يجب ان يحميها و يحافظ عليها قبل أن تكون استحقاقا، فالحرّيات لا تهدى.
ما أجمل تلك الضحكات على أكثر الأوقات تعاسة، فكلّ شيء يتحول إلى كاريكاتوري و ما أكثر الإبداعات في هذا المجال....

لكن هل هذا كافي لنقيم الاحتفالات؟ ما زال الوقت مبكّرا للاحتفال، و ذلك حتّى لا أقول أن ما "تتحقّق" لا يستدعي أي احتفال، فخوفي أننا شعب تلهيه الاحتفالات عمّا هو أساسي، فننسى أن الكرامة و الحرّيّة هي هدفنا.

لكن ما يطمئنني أن في هذا البلد أناس يعشقون ترابه، و مستعدّون للتّضحية من اجله دون طمع في كرسي او منصب و هؤلاء سيكونون دوما جدار صدّ لكلّ محاولة تسير بنا الى الوراء.

و لتحيى تونس فهي فوق كل اعتبار

Lettre d’une femme blessée…

2011-12-26T09:48:00.003+01:00

L’amour peut il suffire pour faire revivre une relation de couple ?
Le pardon peut il effacer toutes les traces d’une blessure ?
Le temps est il capable de faire oublier une trahison ?
La passion peut elle effacer les séquelles d’une peur qui s’est installé au fond d’elle ?

Elle, c’est une femme, une femme éprise d’un amour sans limite, comme toute femme séduite par des mots doux, des sentiments qui la comblent et comblent la femme en elle. Une femme avec toute sa vulnérabilité cachée sous les masques d’une femme dure qui ne se plie jamais.
C’est une femme qui a pris la main qui s’est tendu à elle. C'est une femme qui a cru ses mots, quand il lui a promis un paradis qu’elle n’a jamais connu. C’est une femme qui a fait un bout de chemin, essayant de préserver cette chance d'être pour une fois aimée en pensant qu’elle est la seule à connaitre ou à vivre un bonheur qui n'était pas permis à tout le monde.

……

Des années sont passées… Elle avait promis de tout oublier, de ne plus évoquer ce dérapage qu’elle a d'au fond d’elle souvent espéré effacer. Mais une peur étrange s’est installée en elle.

Avec ses mots hésitants, elle a essayé de lui expliquer ce qu’elle n’a jamais pu directement annoncer, ce qu'elle n'a jamais eu le courage de le lui dire. Et elle lui écrivit, dégageant le poids de toutes ces années de peur, d’inconfiance et d’hésitation… Cherchant en elle ce qui reste d’un courage perdu, elle lui trace en lettres quelques uns de ses maux :

« J’ai caché en moi ce malaise, affichant un masque de sourire, croyant que les années sauront me faire oublier ce que, un jour j’ai enduré. Je sais que je t’ai tendu la main, disant que dans mon cœur je n’ai aucune rancune. Que ce qui nous a lié était assez grand et assez fort qu’il a pu effacer tous les faux pas et tout recommencer, ou peut être tout reprendre comme si de rien n’était. Que même avec ma blessure profonde j’ai essayé de ne pas te blesser, de ne pas t’infliger les reflets du mal qui me rangeait. Que même dans mes colères ou dans mes mots blessants, qui voulaient te faire mal ou te faire souffrir, tu me faisais de la peine et au fond de moi j’aimais effacer tous mes mots et tous mes coups que j’ai frappé sans te toucher.

Et toi, de ton coté, tu te défendais, cherchant en moi le bouc émissaire qui prend en charge toutes les responsabilités, et tu as bien ciblé, direct vers ce qui blesse le plus, qui fait mal le plus… Tu as touché à mes faiblesses en t’aimant, mes faiblesses en niant toutes les règles du jeu devant un homme oriental qui ne fait que juger. Et c’était ces coups qui m’ont tué plus que le fait que tu as dans un moment de faiblesse, de folie, ou d’illusion d’amour, succombé à la tentation…

Et après ces années, je ne peux pas nier que j’ai peur, que le temps n’a pu ni effacer ni atténuer, la blessure qui refait surface à chaque fois où j’essaye de l’étouffer. Et même avec tout l’amour que j’ai en moi, l’amour que je n’ai pas pu oublier, comme je n’ai pas pu effacer les moments qui me faisaient mal, même avec tout cet amour j’ai encore peur.

Oui j’ai peur, peur qu’un jour tu sors une autre fois la même arme que tu as jadis utilisé, et qui a avec efficacité tranché.
Peur que tu considères mon pardon une faiblesse, mon amour une faiblesse, mon dévouement une faiblesse, et ma passion un péché.
Peur que tu me tranches le cœur une autre fois par la même plaie, et remuer la blessure qui n’a jamais su se rétablir, me laissant une épave emportée par les vagues d’un océan qui n’a pas de limite, car, j’admets, que je n’ai jamais su prévoir tes colères ni pu les atténuer.

Il y a des choses qu’on ne peut pas effacer, surtout aux moments où on ne devait pas y songer. Des choses qui surgissent de nulle part, qui envahissent la pensée comme une avalanche destructrice qui balaie tout dans sa trajectoire ne laissant ni beau ni laid.

Comment pouvoir ne pas y penser si on connait tous les détails, les gestes, les mots, et même les souffles échangés ?
Comment ne pas se demander, si tu as crié son nom, crié les mêmes mots d’amour, si tu as embrassé ses courbes et si tu lui as dit viens avant de vous allonger ?
Comment ne pas se demander, si tu as embrassé son cou, si elle a senti ton souffle chaud, si tu as tenu son sein dans la paume de ta main en lui chuchotant que tu l’aimes ?
Comment ne pas se demander, si ta langue fera le même parcours, suivra les mêmes monts et traversera les mêmes vallées jusqu’à ce qu’en elle tous les plaisirs sont éveillés ?
Comment ne pas se demander, si tu l’as laissé entendre ton cœur, qui battait à la chamade?
Comment ne pas se demander, si elle a laissé un bout de toi sans le toucher, sans le caresser, sans l’embrasser, où, en toi, elle n’a rien laissé d’inexploré ?
Comment ne pas se demander, si tu as eu ces gémissements, prononcé ces mots que tu ne cris qu’à ces moments, ou si tu as poussé le même cri en jouissant ?
Comment ne pas se demander, si tu avais eu le même sourire, le même étincellement des yeux, signe de ta plus grande satisfaction ?

Dis-moi juste comment, pourrais-je ne pas poser mes questionnements ? Comment étouffer ma peur et repartir vers un autre horizon ?

Dois-je partir ? Me chercher, en essayant de me retrouver loin de tes cieux qui me comblaient en chassant mes hallucinations ?
Ou, dois je compter, sur ta patience qui m’apprendra à apprécier l’amour qui nous uni sans aucune hésitation ?

Aucune solution n’est parfaite. Rien n’est parfait quand deux sentiments contradictoires me hantent tout le temps, te fuir vers un monde où tu ne sauras me retrouver ni je pourrais te chercher pour pouvoir vivre en paix, ou courir pour cacher ma tête en toi pour que tu me serre fort dans tes bras, et vivre encore cette illusion qui me berçait pour longtemps… »

Et elle court si loin, essayant de ne pas regarder derrière elle. Et elle ne sait plus, si elle le fuit lui, se fuit elle-même, ou elle fuit cet amour qu’elle n’a jamais compris les raisons…

Et la route perd son traçage, s’efface, tout n’était qu’illusions, tout n’était qu’hallucinations. Des délires d’une femme qui s’est réveillée après un long sommeil, faisant défiler les images d’un rêve qui s’estomperont avec le temps…

Tu oublieras…

2011-12-11T14:21:00.008+01:00

Tu oublieras,
Nos musiques adorées, nos chansons écoutées et nos peines partagées…

Tu oublieras,
Nos promesses prononcées, nos vœux désirés et nos rêves non réalisés…

Tu oublieras,
Nos longues nuits d’hivers, où on se réchauffait le cœur, sans oser fermer l'oeil…

Tu oublieras,
Mes rires et mes plaisirs, mes folies et mes désirs, et l’amour que je t’avais porté…

Tu oublieras,
Mes larmes que j’ai pleurées, mes joies que j’ai criées, quand tu me tenais à toi…

Tu oublieras,
Nos mots prononcés, nos silences qui duraient, nos retrouvailles adorées, sans pour un moment douter…

Tu oublieras,
Que dans tes veines j’ai coulé, que dans les miennes tu habitais et qu’on avait en canicule frissonné…

Tu oublieras,
La main que tu m’as tendue, pour me donner espoir, dans une vie que je voyais en noir…

Tu oublieras,
Une larme que tu as essuyée, quand sur ton épaule je pleurais et tu me serrais à toi…

Tu oublieras,
Que c’était un mois de mai, qui ne sera jamais effacé, mais qui sera juste oublié…

Tu oublieras,
Que c’était en juillet, quand ailleurs tu valsais, sur un pont je t’attendais et tu n’étais jamais arrivé…

Tu oublieras,
Les chaines qui te liaient, les promesses que tu jurais, et qu'il n'y a qu'une illusion de liberté...

Tu oublieras,
Nos doux baisers, que dans nos rêves on a désiré, et qu’on s’est mille fois échangé…

Tu oublieras,
Que souvent je t’emmerdais, souvent je te blessais et que tu ne voulais plus rien entendre de moi…

Tu oublieras,
Ce banc déserté, que personne n’osera approcher, le laissant en sang entamé, son dernier adieu…

Et tu te rappelleras des mots, que Lara criait dans l’une de ses splendides chansons : Tout, tout, tout est fini entre nous … Et les paroles que Mariot Pelchat a bien choisi : Je n’ t’aime plus…

Une histoire de drague

2011-12-09T14:45:00.002+01:00

Jamais il ne pourra oublier cet épisode de sa vie. Le temps de sa jeunesse, le temps des idées simples, quand tous les rêves sont permis et quand l’avenir est orné de beaux rosiers que les épines ne peuvent jamais blesser. Le temps de liberté, sans engagements, sans soucies, quand il se permettait de rigoler, de plaisanter, et surtout de draguer.

Comparé à ses copains de l’époque, il n’était pas un grand dragueur, il était juste l’ami de tout le monde, et on l’enviait pour les belles filles qui aimaient sa compagnie, qui le cherchaient et riaient à ses blagues qu’il était le seul à savoir choisir et inventer. Dynamique, il parlait avec tout son corps, ses yeux, ses mains, sa tête, tout en lui créait l’animation, comme s’il voulait dire qu’il était là, présent, et pourquoi pas, qu’il était le meilleur. Mais au fond de lui, il enviait ses camarades qui vivaient une histoire de couple qu’il n’avait jamais connu même avec ses vingt ans dépassés. Ses camarades qui organisaient des sorties avec leurs copines, pour un café ou pour manger ensemble une pizza à deux, qui s’en foutaient de tout ce qui se passait autour d’eux pour apprécier leur joie à deux.

Quand il a commencé de regarder autour de lui, cherchant parmi ses amies celle qui pourra être sa petite amie, il a constaté qu’il les connaissait si bien au point qu’il n’y aura plus un charme particulier avec aucune d’elle. Alors, c’est en dehors de son petit cercle d’amie qu’il doit faire ses investigations, à son âge, la drague devient un besoin pour s’affirmer, pour s’annoncer comme un homme à part entière face à ses semblables. Et ce qui lui manquait, c’était juste un petit bout de courage.

A la fin de journée, en rentrant de la fac, il la revoit, c’est la copine de sa sœur, qui partageait avec eux le même wagon du train qui les mène chez eux, dans la banlieue sud de la capitale. Il la connaissait depuis déjà deux ans, ils s’échangeaient des banalités, mais il ne s’est jamais laissé aller avec elle. Ce jour là, elle commence à l’intéresser. Il s’attarde de plus en plus sur ses paroles, sur ses gestes, son calme et surtout son sourire, qui affleure légèrement ses lèvres en lui donnant un visage angélique.

De plus en plus, elle commence à l’intéresser, il s’efforce pour s’assoir à ses cotés, entamant n’importe quelle discussion pour l’entendre parler et pour allonger le trajet qui lui parait si court comparé à ce qu’il était. Sa façon de parler lui plaisait, et surtout sa façon de penser. Et toutes les filles qu’il connaissait deviennent banales et ne pouvaient pas l’égaler. Un jour, il a pris son courage, et d’une façon qu’il a voulue spontanée, il lui a proposé de déjeuner ensemble ou de boire un café. Elle lui répondait : « l’un de ces jours peut être, quand je pourrais me libérer ». De la sorte, elle a ouvert pour lui une porte d’espoir nouvelle à ses yeux.

L’un des lundis, les lundis magiques pour lui, où son père lui donnait son argent de poche, ses dix dinars qu’il doit gérer pour la semaine, et c’était pas mal pour lui, ses dépenses se limitait à un café dans la buvette du campus, une manche de billard, ou, s’il fait vraiment une folie, une pizza au thon au fastfood à coté de la fac qui lui coutait plus qu’un tiers de sa fortune. Le weekend, sa maman lui filait un dinar ou deux derrière le dos de son père pour une sortie avec les amis du quartier vu qu’il n’avait pas cours.

Ce lundi là, il était le premier à la gare, il l’a attendu, il voulait lui parler seul à seul pour insister sur son invitation qui recevait toujours la même réponse. Sa petite fortune en poche, le sourire aux lèvres et le regard charmeur, et elle n’a pas retardé à accepter. Ils se donnent rendez vous à midi devant le campus, mais elle a exigé de choisir le lieu pour qu’elle puisse être à son aise.

Rien ne pouvait décrire son état d’esprit cette matinée là, enfin il sortira pour la première fois seul avec une fille. Un peu tard comparé à ceux de son âge, mais enfin il a réussit.

Et midi arrive, il était déjà à son attente, et elle n’avait fait que quelques minutes de retard. Toujours sure d’elle, elle marchait lentement, et lui se maitrisait pour ne pas courir la joindre. En se dirigeant vers le petit resto pour étudiants juste à coté, elle lui a tenu le bras lui disant qu’elle connaissait un autre coin moins fréquenté où ils puissent déjeuner à l’aise. Au premier abord ça lui a énormément plu, surtout cette main qui a touché son bras pour une fraction de seconde, une main à la fois sure, ferme et douce qui lui a sonné la tête comme s’il a fumé une clope.

C’était un petit restaurant, chic comparé à son fastfood habituel, et il a cherché au fond de sa poche son argent en se disant, ça sera surement plus cher que ma pizza que j’ai programmé, j’ai bien mangé au petit déjeuner et je n’ai pas besoin de commander quoi que ce soit, alors tout va bien, l’essentiel qu’il soit avec elle. Il attendait ce moment depuis des mois déjà.

Voyant le menu, ses expressions ont changé, et quand elle a commandé, il n’arrivait plus à avaler sa salive, tous les mots qu’il a préparé, toutes les blagues qu’il a choisi, ont disparu et une seule chose le préoccupait, comment pourrait il faire un accord avec le serveur pour le payer plus tard. Elle a insisté qu’il commande lui-même, mais il n’avait aucune force pour mâcher quoi que ce soit. Une heure s’est passé, la plus lourde, la plus longue, la plus difficile qu’il n’a jamais vécu ou imaginé.

Quand l’heure du verdict est arrivée, et qu’il tenait le reçu dans la main, il a voulu disparaitre, il maudissait son ignorance et son manque de savoir faire. Il ne savait pas que dans certain lieu, un déjeuner peut dépasser le double ou même le triple de son argent de poche pour toute une semaine. Et il ne savait même pas comment aborder le serveur, et s’échapper à l’humiliation de sa vie.

A ce moment, elle approche, sortant de son sac à main des billets et en silence elle a réglé la facture et il n’a pas pu l’empêcher, ou même faire semblant de le faire. Pour la deuxième fois elle le pousse par le bras pour sortir en lui disant : « si tu es incapable d’assumer une histoire de drague, assumer ce qu’engendre une histoire de drague, pourquoi y aller ? On est si bien comme on est, on peut toujours parler et discuter sans besoin de gants, et les gants ne sont pas fait pour toi »

Depuis ce moment, ou plutôt depuis le moment où elle a mis la main sur son bras, il a su que cette jeune fille ne sera pas de passage dans sa vie.

PS : cette histoire de drague est inspirée d’une vraie rencontre qui a eu lieu depuis presque deux décennies… Comme le monde a changé depuis !!! Un diner ou une soirée dans une histoire de drague d’aujourd’hui peut dépasser de loin ce que touche un père de famille pour tout un mois !!!!! Est-ce nos filles qui sont devenues beaucoup plus exigeantes ou matérialistes ? Ou ce sont nos jeunes, et surtout ceux qui ont les moyens qui pensent qu’ils peuvent tout s’acheter avec leurs voitures, leur chéquier et leur laisser passer ?

Mais ces jeunes couples que je vois chaque jour se balader main dans la main au bord de la falaise, ou qui s’assoient sur les rochers les yeux dans les yeux, me rassurent que les choses simples n’ont pas encore disparues pour un soit disant luxe qui ne reflète pas vraiment le luxure des sentiments.

J’ai des pensées dépassées ou peut être arriérées ? Oui je le sais… Mais pour moi (qui aime le luxe et le confort par ailleurs :)) pense encore que rien ne vaut un moment de sincérité et un sentiment vrai, n’importe le lieu, ou le prix du café…

Du noir dans le blanc…

2011-11-21T18:32:00.003+01:00

Quand un bébé naisse, il est considéré comme un ange, une page blanche, aucun souvenir, aucun acte ne peut tacher sa pureté. Ses pleurs, ses sourires ne sont que des réactions spontanées face à des besoins purement physionomiques.

L’hypothèse de page blanche que représente un ange a été longuement critiquée, même par des études pas aussi modernes. Ces études, affirment que le fétus, même avant sa naissance, peut interagir avec son environnement et tout ce qui l’entoure aux profondeurs de sa maman. Qu’il a l’aptitude, avec ses moyens de bord assez modestes, de tout percevoir. L’homme ou la femme qu’il sera, n’est que la résultante de tout ce vécu conscient et inconscient. Une musique, une lecture, une joie, une peur, une colère, un amour, une haine, tout peut avoir des effets sur la personne qu’il sera après. Alors, même un bébé, n’est pas si angélique qu’on le croyait.

Au fil des années, la personnalité ne fait que se former, une adaptation au monde extérieur, l’enfance, l’adolescence puis l’âge adulte ne sont que des suites d’étapes qui forgent chaque personne en fonction du milieu et de l’éducation qu’il reçoit.

……

Un sujet assez vaste, que beaucoup de sciences peuvent traiter et je n’ai ni le souffle ni les connaissances adéquates qui me permettent de donner une analyse des faits. Mais je vais me limiter à une image de personne qui me fait de la peine et qui est présente partout sans aucun rapport avec le niveau socioculturel. C’est une personne qu’on qualifie de pessimiste, mais ce n’est pas vraiment du pessimisme.

A mon avis, le pessimiste c’est un manque de confiance en soi et/ou un manque de confiance en l’avenir qui est dessiné souvent obscur, c’est de voir des issues bloquées partout.

Ceux dont je veux parler dans ces quelques mots, ne se limitent pas à voir du noir au bout d’une route bien éclairée, mais ils cherchent du noir dans la lumière elle-même. Ils guettent l’imperfection dans tout ce qui parait parfait.

Ceux la, n’acceptent pas que les choses vont bien, que la mer soit calme, ou que le temps soit sans tempête ni vent, ou sans même une brise d’été qui fait remuer les branches d’un arbre bien feuilletées. N’acceptent pas de voir l’innocence dans le sourire d’un enfant quand on lui offre un bonbon, ou la gratitude dans le regard d’un affamé à qui on tend un pain, ou la joie dans le visage d’un assoiffé à qui on ne fait que tendre un verre d’eau… Et ils commencent à creuser, à chercher, les significations cachées, les vrais sens et les sens doubles ou camouflés, et c’est toujours l’image de l’obscurité qui domine. Et l’enfant se transforme en voleur qui est prêt à voler le bonbon de la main de son frère, et la gratitude n’est autre qu’un geste qui demande plus sans aucun effort, et même la joie qui est sans mots exprimés, devient une hypocrisie cachée.

Face à une page blanche, avec toute la splendeur et la netteté du blanc, ceux dont je parlais, cherchent ce petit bout noir, ce petit point qui se place négligemment sur le bout de la page, et ça devient la fête si ils arrivent à le percevoir, et ce point minuscule s’élargit, devient de plus en plus large jusqu’à ce qu’il envahisse toute la page et efface toute sa blancheur. Et c’est le noir dominant.

Ces guetteurs du noir, ne sauront jamais savourer un bonheur, ne peuvent jamais faire durer ce qui peut les satisfaire ou leur procurer ce qu’ils cherchaient. Ils ne savent pas ne pas juger, ou prendre les choses de la vie avec simplicité. Les mots pour eux n’ont que le sens le plus tordu, les gestes sont toujours calculés et même les sentiments sincères sont faussés. Le pire, c’est qu’ils ne causent pas seulement leur malheur, leur déprime et insatisfaction, mais ils sont capables de blesser, de faire mal et de se faire mal surtout pour ceux qui n’étaient que cette page blanche et dans laquelle ils ne voyaient que le noir…

Est-ce facile de les accepter comme ils sont, supporter leurs mauvais jugements ?

Est-ce possible de les faire persuader, que le blanc est le plus dominant et que le noir on peut facilement le négliger ?

Il suffit de positiver, avoir confiance en soi et en l’autre …

Et quand ils sauront que le soleil est là pour les illuminer, pour faire fondre les glaciers qui les habitaient, ils seront les plus merveilleux, car au fond, ils ont le cœur si sensible, et ceux qui savent donner de la valeur à cette obscurité qu’ils ont dans leur têtes crée sauront surement rendre le blanc plus éclatant, et c’est seulement à ce moment qu’ils sauront ce que veut dire le mot bonheur…

Le soleil sous les nuages...

2011-11-07T09:19:00.003+01:00

Un matin d’automne si spécial, sombre, venteux, nuageux, tout en lui est tristesse…
Les feuilles d’arbre jaunies par la chaleur d’un été qui vient de quitter, faisaient leur dernière danse, emportées par cet air matinal frais…
Un matin silencieux, lourd, presque sans mouvement, un réveil qui tarde à s’annoncer…

….

Elle a veillé à une heure tardive la nuit passée, quand l’émotion l’emporte, elle arrive difficilement de trouver le sommeil. Mais en mettant sa tête sur son oreiller, elle a dormi comme un bébé. Un sommeil calme, apaisant, comme si on la berçait tel un bout de choux gâté…
Avant que le soleil ne fasse sortir le bout de son nez de derrière l’horizon, elle était déjà sur pieds. Elle aime ce calme matinal, la nature en ce moment est sienne, et personne ne partage son amour et son envi de s’envoler…

….

Cet air aux senteurs fraiches et iodées chatouille ses narines. Ce vent qui n’est qu’une brise automnale embrasse son corps légèrement enveloppé et touche ses intérieurs comme la main d’une maman qui caresse la joue de son enfant…
Le ciel est nuageux, des nuages qui virent au gris attendant le moment de vider toute la lourdeur de leur fardeau…
Le soleil, timide, n’arrivait pas à percer ce voile qui le cachait. Un soleil qui trouvait sa paix, caché, loin des yeux… Un soleil qui observait en cachette et à sa guise le monde qu’il illuminait avec timidité…

….

Elle seule le sentait, là, présent, chaud, rayonnant, fort, et elle souriait, sentant que le soleil de ce matin est là pour elle, pour embellir sa journée et rendre son sourire d’enfant joyeux, plus rayonnant. Elle arrive même à lever les yeux, les laisser fixer vers le haut, ouvrir grand les mains, et s’unir avec cette nature qui s’ouvre à elle…

….

La mer était d’un bleu intense, vaste, accueillante, souriante, comme si elle sentait sa joie, son bonheur et prête à danser à ses notes. Une mer qui représente tous les contrastes. Une mer qui change aux changements de ses humeurs, mais qui a toujours les bras grands ouverts, pour l’écouter, pour l’apaiser, pour partager tous ses petits secrets, cette mer qui arrive même à lui donner conseil et dessiner sur son visage d’enfant strié par les années un sourire, même aux moments les plus tristes.
La mer a le cœur si grand, l’esprit si ouvert surtout avec ceux qui lui sont fidèles, qui ne trouvent refuge que dans son étendu et savent admirer et apprécier ses humeurs et l’aimer dans tous ses états…

….

Avec des pas légers, qui affleure à peine le sol, ses cheveux non coiffés s’envolaient au vent vers tous les sens, son châle qu’elle serrait fort à sa poitrine protégeant son cœur fragile et essayant de garder son bonheur au fond d’elle de peur qu’il soit une autre fois emporté loin d’elle. De ces pas, elle s’envolait, emportant avec elle tous les lieux.
Elle se sentait reine, maitresse de tout ce monde, de toute cette nature qu’elle voyait porteuse de joie et de bonheur. Le soleil se lève pour elle, pour la couvrir de sa chaleur et de sa lumière. Les nuages ne faisaient que le cacher des mauvais œil qui voulaient la priver de son soleil qui, ce matin, pour elle seule brillait.
Le vent est là pour faire danser ses cheveux et leur donner ce qu’ils réclamaient de liberté. Même les feuilles mortes, éparpillées partout, sont là pour couronner, ses pas enchantés. La mer est la seule à connaitre ses secrets, ses humeurs, et elle a toujours su en silence respecter les moments où elle voulait s’isoler et à ses vagues se confier…

….

Dans des moments de doutes, dans des moments où on a tendance à perdre tout espoir, à voir le monde en gris ou en noir, on peut parfois chercher dans ce qui nous entoure, et percevoir le monde avec d’autres yeux. Être optimiste, regarder le coté plein d’un verre à moitié vide et penser que cette eau permettra de se rassasier et que le vide n’est pas obligatoirement une soif…

تبادل الأسرى : فرحة بطعم المرارة

2011-10-18T19:40:00.004+01:00

على كلّ القنوات التّلفزيّة، على كل الذّبذبات الإذاعية، على كلّ صفحات الصّحف الصفراء و حتّى تلك التّي ابيضّت ، خبر اليوم الذّي يتناقله الجميع: اليوم تفعيل صفقة تبادل الأسرى، أو بلغة اصحّ، عودة شاليط إلى دياره مقابل الإفراج عن أكثر من ألف أسير أو سجين فلسطيني...

لا احد يستطيع إنكار الفرحة بالعودة للدّيار. لا احد يستطيع عدم التّأثر لدمعة امّ أو زوجة أو ابنة أو أخت عند أول عناق بعد غياب طال.

لا أحد يستطيع أن ينكر اختلاجات تهزّ داخله عند سماع زغرودة فرح اللّقاء.

و لكن...

من أين جاءني هذا الإحساس بالمرارة في يوم خصّص للفرح؟

لماذا ينتابني إحساس بانّ لا شيء يفرح أو لا شيء يدعو للانشراح؟

لماذا لا أرى في الأمر ايّ نكهة انتصار؟

ألأنّ هؤلاء العائدين إلى ديارهم قضّوا أحلى سنوات عمرهم و راء القضبان؟ أم لأنّهم عادوا ليجدوا انّ لا شيء تغيّر؟

الأرض ما زالت مسلوبة، المستوطنات امتدّت على مئات الأميال و جدار يفصل الحلم و الأمل عن الواقع الذّي لم يزد الاّ مرارة و احتقان...

أهي مرارة الأمّ الثكلى التّي لم تواري ابنها التراب؟

هل هي الزّوجة التّي ترمّلت و هي بثوب الزفاف؟

هل هي البنت التّي لم تعرف أباها؟ لم تعانقه يوما؟ لم تفتح له الباب حاملة خفّه عندما يعود مساءا إلى الدّار؟ و لم تجد من يمسك يدها عندما زفّت لخيرة الرّجال؟

ام هو الابن الذي عاش وحيدا، تعلّم الألم وهو في ريعان الشّباب؟ لم يجد من يعلّمه كيف يحلق ذقنه كالرّجال؟ او يربّت على كتفه مفتخرا بشهادة الماجستير؟

هي مرارة لأطفال حملوا الحجارة، اعتقدوا أن اندفاعهم سيتجاوز لعب الكبار الذين يتاجرون بقضيّة لا يعرفون منها إلا الصّفقات... و أي صفقات؟

هو يوم يتساوى فيه الفرد بالألف، فما ارخص قيمة الإنسان... صفقة حرّرت ألفا نعم، لكنّهم سيعودون للسّجون بالآلاف...

هي صفقة أسلحة جديدة، حروب جديدة، و دماء أطفال تسكب على ارض لم ترتو بدماء أبنائها فتتركهم كلّ يوم للضياع...
فلتتعالى زغردات الفرح... فما احوجنا لاوهام الفرح

Ce soir…

2011-10-05T20:10:00.006+01:00

Une rose qui a peur de faner…
Sous les rayons fades…
D’un soleil glacé…

La nuit quand tout se calmait…
Le vent seul sifflait...
Et personne ne l’écoutait…

Elle prie la lune…
Avec des mots muets…
La lune, qui entre les nuages apparait…
Timide et bien éclairée…

Elle la prie par les yeux...
Que personne ne voyait...
De bien vouloir l’accepter…
Pour qu’entre ses bras elle puisse se cacher…

La lune dans sa splendeur…
N’arrive pas à la voir…
Verser les larmes de désespoir…

La rose n’ose pas frapper…
A la porte de la lune qui la regardait…
De peur qu’elle soit rejetée…
Et sa prière refusée…
Une rose ne sait pas se plier…
Ni courber la tête pour supplier…
Pour être encore une fois admirée…

Elle a peur de faner…
De perdre ses feuilles et sa douceur parfumée…
Et que ses pétales qui se levaient…
Très haut vers les grands cieux…
Tombent sur terre piétinées…

La rose sous le vent…
Se dénude de sa voile de soie…
Elle est nue sans joie…
Ses pétales par le froid jaunies…
Se posent sur terre imbibées de pluie…
Chauffer par la nature…
Elle nourrit des racines…

Et quand le printemps viendra…
Les pétales de roses emportées par le vent…
Deviendront des rosiers souriants…
Et leurs pétales fleuriront…
Et danseront le soir…
Avec le parfum du printemps…

Et seule la lune saura…
Que par les larmes de la rose qui a fané en hiver…
Le printemps sentira ses fleurs…

Deux ans déjà…

2011-09-30T20:38:00.006+01:00

Le temps passe, et je fête mes deux ans sur ce fameux blog, oui il est fameux ce blog qu’il m’arrive parfois de le détester, de regretter de l’avoir un jour mis au jour. Est ce que j’avais besoin de publier ce que j’écrivais? car je n’ai jamais arrêté d’écrire, pour moi, sur des bouts de papiers qui se perdent et je retrouve en faisant le ménage de ma vie pour me faire revivre un moment qui m’a marqué... Avais-je besoin de nouer des amitiés avec l’image que reflètent mes illusions sans que ça soit complètement moi ? Est ce vrai que je m’enfonce toujours la tête en premier et que je ne me rends compte que je me noie que quand c’est déjà trop tard ?

Une nouvelle année, de délires, de mots, d’humeurs changeantes à l’infini. Mais cette année, je n’ai aucune envie de la fêter, je n’ai aucune envie d’allumer une bougie et dire que je grandi, cette année, je n’ai rien à fêter ou plutôt je ne veux rien fêter…

J’ai voulu faire un récapitulatif de mon année, d’une année que je devais voir avec d’autres yeux que ceux que j’ai en ce moment… Durant cette année, j’ai fermé ce fameux blog deux fois, voulant quitter définitivement les lieux, quitter ce monde virtuel qui, quand il passe à la réalité, n’apporte rien de majestueux… Nos mots nous représentent, représentent un rêve, une émotion, mais ne peuvent jamais dessiner tout ce qu’on est, on est parfois beaucoup plus différent, beaucoup plus compliqué…

Qu’est ce qui a marqué cette année ? Une révolution ? Un pays qui aime changer et qui trouve de la difficulté de se débarrasser d’un héritage acquis depuis des années ? Un héritage qui habite nos têtes, notre mentalité… J’aimerais être optimiste, mais ça ne sera pas si facile de tout bouleverser, ça nécessite des années…

Le mot clé pour moi cette année, c’est la perte de personnes qui ont marqué une partie de ma vie, à des degrés différents, que j’ai considéré très cher pour moi mais que ma maladresse, mes humeurs instables et parfois le destin ont choisi de mettre fin à des belles illusions. Je leurs demande à tous (ils se reconnaîtront peut être) de pardonner mon passage dans leurs vies, et que j’aurais milles fois préféré ne pas les connaitre de prêt ou de les considérer comme étant une partie de moi, en amis, en stabilisateurs et même beaucoup plus. De rester pour eux juste cette illusion lointaine et mystérieuse et c’est ce qui fait son charme. J’ai cru à un moment donné que je suis chanceuse que le destin m’a permis de connaitre ce que je n’ai jamais connu, mais la chance et moi, ça fait toujours deux.

Je ne peux plus faire tuer Illusions, car elle n’est plus mienne, et elle restera pour ceux qui aiment passer un moment à lire ses mots ou à aimer l’image qu’elle peut donner… Mais illusion et moi on sera deux, un autre signe de schizophrénie que même un bon psy ne peut pas déceler, ça devient de plus en plus grave :)

En tout cas, on apprend toujours des choses dans la vie, et ça ne s’arrête jamais. Je suis souvent maladroite et une tête de mule, je suis un cas particulier et je mérite de l’encouragement pour encore délire et savoir garder mon sourire. Et heureusement que j'ai des adorables amis( ils ne sont pas nombreux) qui savent me supporter, m'écouter, me comprendre, et m'aiment bien comme je suis, un ensemble de contraste…

Et encore une fois, bonne continuation Illusions, n’arrête jamais ce que tu as commencé, il y a encore quelque uns qui apprécient ce que vous faites, rabby yaatihom essaber w toulet elbel :D

A mon bébé…

2011-09-29T09:23:00.005+01:00

Des mots que je n’ai pas pu garder… Des mots que je n’ai pas pu emprisonner… Des mots que je veux à toi, mon bébé, crier…

Même si tu fais la sourde oreille et tu refuses de m’écouter… Même si tu tournes la tête pour ne pas me regarder… Même si tu boudes avec ton front plissé… Je vais te parler…

Je ne supporte pas te voir fâché… Je ne supporte pas te sentir me détester… Même si j’en suis sure que ce n’est pas vrai…

Je n’ai pas pu accepter, de te voir loin de moi s’envoler…

Je n’ai pas pu supporter, de te voir ne plus me confier, tes joies et tes petits secrets…

Je n’ai pas pu assimiler, qu’avec tes propres ailes tu as envi de t’envoler…

Je n'ai pas pu laisser, ton navire t'emporter, loin de mes rivages et mes cieux...

Je n'ai pas accepter, ne pas partager, tes nouveaux rêves où tes petits projets...

Je n'ai pas pu supporter, fermer mes yeux et te savoir emporté loin de moi, à mille lieux...

Je n'ai pas pu tenir mes mains et mes pensées, qui voulaient effacer, tout le mal que par maladresse j'avais causé...

Ce n’est pas la première fois que mes mots te blessent… Ce n’est pas la première fois que tu te refuges dans ton lit fâché… Ce n’est pas la première fois que tu refuses de m’écouter… Ce n’est pas la première fois que tu ne veux pas comprendre ce que je disais…Ce n’est pas la première fois que je m’emporte sans réfléchir à ce que de ma bouche sortait… Mais cette fois, j’insiste pour te parler, j’insiste pour t’expliquer, que ce n’est pas facile d’endurer, la sensation de te savoir fâché…

Mon bébé, je croyais que je pouvais tout contrôler, que je pouvais t’avoir tout le temps à mes cotés et être présente en tout ce qui te concernait… Quand la vie à voulu te donner ta liberté, ou te libérer de ma possessivité, au fond de moi je n’ai pas pu assimiler, ni accepter, ni supporter…

Ce soir, quand tu m’as tourné le dos, refusant tout de ma part, j’ai compris que je devais me raisonner, que je devais couper ce fil avec qui je te tenais à moi et qui risque de t’étrangler…

Je veillerais toujours sur ton sommeil, je te souhaiterais tout le bonheur et la réussite que tu mérites, et je déposerai chaque soir une bise sur ton front, car tu ne pourras jamais te fâcher quand tu es sûr que c’est mon amour qui ne sait pas comment s’exprimer et que tu resteras pour toujours mon bébé…

Je t’oublie chaque jour…

2011-09-24T20:36:00.007+01:00

Je n’ai jamais su oublier, comme je t’ai oublié… Je passe toute ma journée, à ne pas penser, juste à t’oublier...

Je t’oublie en me réveillant chaque matin, en voyant les premières lueurs du soleil caresser l’horizon…

Je t’oublie en buvant mon café chaud, en allumant ma première cigarette et en poussant sa fumée de mes fonds…

Je t’oublie en prenant le volant, en roulant vers une destination, qui avec toi n’a aucune liaison…

Je t’oublie en admirant, les vagues se casser sur les rochers, et en voyant les mouettes très haut s’envoler…

Je t’oublie avec chaque livre que je lis, avec chaque passage qui me plais et avec chaque sentiment qui m’émeus…

Je t'oublie quand mes pieds nus se baladent sur le sable de la plage, quand je jette les bouts de mes pensées, de mes peines sur la surface du large...

Je t’oublie avec chaque musique, chaque note, chaque parole, chaque danse, chaque rire et chaque larme qui s’évade involontairement de mes yeux…

Je t’oublie avec chaque sonnerie, avec chaque klaxon et avec chaque voix qui prononce mon nom…

Je t’oublie dans mes délires, dans mes fous rires, et dans mes gestes d’enfants…

Je t'oublie dans l'obscurité de ma nuit, dans la froideur de mon lit, avec l'étoile à qui je me confie...

Je t’oublie quand je rêve et quand je serre les bras en frissonnant…

………..

Tu vois bien que je t’ai oublié, tu n’es dans aucun moment présent…

Je t’oublierai encore demain et après demain, et je ne cesserai jamais de t’oublier…

Des mots qui embrassent la vie ...

2011-09-16T19:33:00.006+01:00

Il y a des mots qui résonnent plus que d'autres. Des mots qui touchent nos profondeurs tellement elles expriment ce qu'on veut dire ou ce qu'on sent. Des mots qu'on n'arrive pas à prononcer ou qu'on ne sait pas comment créer.

Charlie Chaplin a dit ces mots qui résument presque tout, résument toute une vie:

J'ai pardonné des erreurs presque impardonnables.
J'ai essayé de remplacer des personnes irremplaçables et oublier des personnes inoubliables.
J'ai agi par impulsion.
J'ai été déçu par des gens que j'en croyais incapables, mais j'ai déçu des gens aussi.
J'ai tenu quelqu'un dans mes bras pour le protéger.
J'ai ri quand il ne fallait pas.
Je me suis fait des amis éternels.
J'ai aimé et l'ai été en retour, mais j'ai aussi été repoussé.
J'ai été aimé et je n'ai pas su aimer.
J'ai crié et sauté de tant de joie.
J'ai vécu d'amour et fait des promesses éternelles, mais je me suis brisé le cœur tant de fois!
J'ai pleuré en écoutant de la musique ou en regardant des photos.
j'ai téléphoné juste pour entendre une voix.
je suis déjà tombé amoureux d'un sourire.
j'ai déjà cru mourir par tant de nostalgie et...
J'ai peur de perdre quelqu'un de très spécial (que j'ai fini par perdre)...
Mais, j'ai survécu! Et je vis encore! Et la vie, je ne m'en passe pas...

Et toi non plus tu ne devrais pas t'en passer, Vis!!! Ce qui est vraiment bon, c'est de se battre avec persuasion, embrasser la vie et vivre avec passion, perdre avec classe et vaincre en osant, parce que le monde appartient à celui qui ose et LA VIE C'EST BEAUCOUP TROP pour être insignifiante!

اني قتلتك و استرحت

2011-09-03T21:28:00.012+01:00

إني قتلتكِ واسترحت

يا أرخص امرأة عرفت

اغمدت في نهديكِ سكيني

وفي دمكِ

اغتسلت

وأكلتُ من شفة الجراح

ومن سلافتها شربت

وطعنتُ حبكِ بالوريد

طعنته حتى شبعت

و لفافتي بفمي

فلا انفعل الدّخان و لا انفعلت

ورميتُ للاسماكِ لحمك

لا رحمت ولا غفرت

لا تستغيثِي وانزفِي

فوق الوسادة كما نزفت

نفذتُ فيكِ جريمتي

ومسحتُ سكيني ونمت

ولقد قتلتكِ عشر مرات

ولكني فشلت

وظننت والسكين تلمعُ

في يدي

اني انتصرت

وحملتُ جثتكِ الصغيره

طي أعماقي وسرت

وبحثتُ عن قبر لها

تحت الظلام فما وجدت

وهربتُ منكِ وراعني

أني إليكِ أنا هربت

في كل زاوية أراكِ

و كل فاصلة كتبت

في الطيب في غيم السجائر

وفي الشراب إذا شربت

أنتِ القتيلةُ أم أنا؟

حتى بموتك ما أسترحت

حسناء لم أقتلك أنتِ

إنّما نفسي قتلت

نزار قبّاني

Le droit au deuil…

2011-08-31T22:57:00.005+01:00

Quand elle faisait partie de ce monde, elle était trop jalouse. Elle guettait ses gestes et ses mots, ses sourires et même ses mauvaises humeurs. Elle le voulait sien et ne pouvait jamais concevoir qu’une autre puisse le partager avec elle. Qu’une autre puisse le connaitre, l’écouter, le consoler, le faire rire ou même le toucher avec un geste ou un simple mot. Elle était possessive, étouffante parfois, mais il savait toujours comment la rassurer, quand il prends sa main ou quand il la serre fort à lui en lui chuchotant son amour unique pour elle, qu’elle seule habitait son cœur et qu’aucune ne pouvait un jour la chasser de ses veines où elle coulait. Dans ses bras, elle sentait la paix, et toute sa jalousie s’envole comme par enchantement…

Aujourd’hui, elle n’est plus là, elle est partie pour son dernier voyage, le voyage d’où personne n’est revenu. Elle était souffrante, d’une maladie incurable. Elle donnait des signes clairs de son départ, de sa mort, jusqu’à ce que ce jour arrive, sans même une longue agonie, et elle part, sans cris, sans larmes, et même sans trop de souffrance. La mort quand elle est attendue, quand elle est inévitable, elle est plus facile à supporter, elle est comme une délivrance, un repos définitif…

Après une mort, il y a toujours un deuil. Une période de recueil de tout ce qui est lié à la disparue, de tout ce qui est beau. Le souvenir de son rire et de son sourire, le souvenir de ses bavardages quand elle ne savait pas la fermer, le souvenir de ses confidences qu’elle lui dévoilait, le souvenir de ses larmes quand elle est peinée et qu’il était le seul à savoir la consoler, le souvenir de ses mots quand elle est jalouse et ne fait que bouder, le souvenir de son souffle et de ses gémissements quand par ses caresses elle était emportée, le souvenir de sa tendresse et de son dévouement, le souvenirs de son sixième sens qui le comprends sans besoin de parler...

Pendant la période de deuil, le jour, ce sont ses pas, ses mots et ses gestes répétés qui lui manquaient le plus, et la nuit, c’est sa place vide et froide à ses cotés quand il s’allongeait, c’est seulement quand elle posait sa tête sur son épaule qu’il pouvait fermer les yeux et dormir le plus satisfait, et c’est seulement la nuit qu’il peut laisser libre court à ses larmes pour couler, perdre celle qu’il a fortement aimé n’est pas facile à supporter…

Pour elle, le deuil dure quarante jours, un chiffre sacré lié à tout ce qui est sacré. Pendant ces jours, l’homme qui a vraiment aimé, ne devait avoir autre pensées que pour celle qui l’a quitté. Quarante jours c’était un minimum pour pouvoir reprendre une vie normale dans les pensées, et penser à autre chose qu’à ce qui les a un jour liés. Et tant le lien est fort, tant le lien est vrai et sincère, la période de deuil est plus longue, parfois elle dure même des années…

On a toujours cru qu’un mort ne sent plus rien, que le vivant doit vite surpasser sa peine et reprendre vite sa vie en ne pensant qu’à lui. Mais même un mort, de son monde invisible laisse pour un moment son âme errer, voir comment le monde puisse sans lui marcher. Et personne ne peut imaginer, quelle douleur il pouvait sentir quand on ne l’a même pas honoré par une période de deuil…

Elle le voyait dès les premiers jours, tourner la page comme si elle n’avait jamais existé, qu’il n’a pas tardé à serrer une autre à son torse où elle habitait, et, de son esprit, il l’a définitivement chassée… Qu’il… Qu’il… Qu’il… Elle ne pouvait même pas en parler, ça fait plus mal que la mort elle-même… Elle avait besoin d’un deuil, elle avait droit à une période de deuil, c’est le moindre acte de respect pour une morte qu’on a prétendu aimer…

Devant une telle situation, des paroles que ma grand-mère disait me reviennent à l’esprit, et ce qu’elle dit est toujours vrai, « la mort de la femme pour un homme n’est qu’un coup au coude », très douloureux quand on le reçoit, mais la douleur disparait si vite comme si elle n’a jamais existé. Elle disait aussi, qu’un homme, en route pour enterrer la femme qu’il a le plus aimé, ne fait que la pleurer, sur le chemin de retour, il pense par qui il puisse la remplacer. Ces paroles ancestrales ne savent pas mentir, elles sont toujours fondées sur la dure réalité…

Le deuil d’un homme pour la femme de son cœur ne dépasse pas le trajet vers la tombe, et comme tout est beaucoup plus rapide depuis un siècle, la période de deuil ne dépassera pas le temps que dure la douleur causée par un coup au coude. Mais le deuil est un droit qui a l’effet d’apaiser le mort lui-même, alors chacun doit en bénéficier, c’est la moindre des choses…

PS : Ce qui est écrit sur cette note ne peut point être généralisé, mais ça fait partie de la réalité…

La dernière danse…

2011-08-25T23:21:00.005+01:00

Ils étaient un couple de danseurs. Un homme et une femme que la musique emporte, les notes approchent, pour une danse qui les unit tous les deux, n’importe le lieu. Leurs mains se lient, leurs corps se rencontrent, une fois sous l’ombre d’un arbre fleurit au printemps, une autre, les pieds nus, sur les grains de sable d’une plage en mouvement, souvent, sous les gouttes d’une pluie d’été marchant sur un pont…

Ils étaient les meilleurs danseurs, tout le monde les voyait synchroniser leurs pas avec chaque note musicale. Leurs mains et leurs pieds valsaient entre la terre ferme et les nuages comme s’ils vaguaient, se baladaient ou même errer sans but précis. Ils étaient les seuls à ne pas savoir que seule l’harmonie, l’amour de la danse et de la musique les liaient et les faisaient danser à deux…

Lui, il l’accusait souvent de ne pas savoir suivre ses pas, ne pas savoir suivre son rythme qui bascule entre le lent et l’accéléré. Lui, il se considère le meilleur, le connaisseur de tous les gestes et de tous les pas, et qu’elle ne faisait que le bousculer, trébucher et lui ôter le plaisir de danser. Pour lui, elle est nulle et ne savait ni quand, ni comment s’exprimer et étaler le message qu’elle voulait passer. Au milieu de la scène il l’expulsait, l’éloignant de lui, la poussant, et il continue seul à valser…

De loin elle l’observait, trouver une autre partenaire pour sa danse qu’il ne pouvait pas freiner. Elle voyait ses mains, ses yeux, ses pieds, elle connaissait tous ses mots, tous ses gestes, son rire, sa colère et surtout quand il veut charmer. Il offrait des fleurs en insistant sur le langage de ses couleurs, il choisissait la musique, et c’est la même musique sur laquelle ils avaient un jour de sérénité dansé…

De son coin où il l’a poussé, elle guettait tous ses actes, ceux qui sont déclarés et ceux qu’il essayait de cacher ou même camoufler. Elle savait que certains mots criés à haute voix sont destinés à elle, un message qu’elle seule pouvait déchiffrer. Que son meilleur plaisir était de jeter celle qui partageait sa danse puis la récupérer comme si tout autour de lui n’était qu’un jeu…

Dans son coin, elle se massait les pieds, les pieds qui sont la richesse de tout danseur, son capital sur lequel il devait veiller. Elle, elle est une grande danseuse, ou elle l’était avant d’être mortellement piétinée, c’est son cœur qui guidait ses pas et elle était capable de danser les yeux fermés. Même après avoir été poussée, blessée, elle n’avait jamais arrêté d’aimer la danse qu’elle avait avec plaisir commencer…

Elle regardait ses blessures et les bleus sur sa cheville et ses pieds. Dans chacune des danses que jadis ils entamaient, elle était mille fois piétinée, des coups de pieds elle recevait. Elle ne voulait pas lui crier ses maladresses, lui montrer sa douleur intense. Elle a beaucoup encaissé sans qu’un jour il puisse deviner, que quand elle trébuche ou quand elle risque de tomber, c’est à cause de ses coups qu’elle recevait. Qu’elle avait toujours continué la danse sans lui infliger la responsabilité. Qu’elle est restée muette sans aller crier, pour ne pas l’offenser, car avec lui elle voulait à vie danser...

Dans son coin, elle soignait les coups qu’elle avait reçus. Elle pansait celles qui saignaient encore et massait celles qui commencent à cicatriser. Ses fleurs, sa musique et même les draps en satin blanc qu’il offrait, à d’autres partenaires avec qui il tanguait, tous ces actes l’aidait à se rétablir, à se mettre de nouveau debout. Ses blessures avaient besoin de temps, et elle leur donnerait tout ce qu’il fallait. Ses blessures allaient surement guérir, elle allait se lever, avancer et de nouveau danser…

Même si elle est fatiguée, même si elle n’a plus envi de continuer, même si elle ne peut plus regarder le monde avec les même yeux, même si elle continuera sa vie à boiter, elle va surement dépasser tout ce qu’elle a enduré, et c’est en solo qu’elle va à nouveau danser, regarder les cieux avec des yeux de l’enfant qu’elle était et dessiner une fleur dans un désert…

Comme Une Evidence...les mots sont la voix de l'émotion...

2011-08-22T12:31:00.003+01:00

En fait, ça fait un moment que se croisent dans ma tête
Des mots et des douceurs qui pourraient faire un texte
Un truc un peu différent, je crois que ça parlerait d'elle
Faut avouer que dans mon quotidien, elle a mis un beau bordel

Mais j'ai un gros souci, j'ai peur que mes potes se marrent
Qu'ils me disent que je m'affiche, qu'ils me traitent de canard
C'est cette pudeur misogyne, croire que la fierté part en fumée
Quand t'ouvres un peu ton cœur, mais moi cette fois je veux assumer

J'ai un autre problème, il est peut-être encore plus lourd
C'est que t'as pas droit à l'erreur quand t'écris un texte d'amour
Moi, les trois prochains couplets, je voudraient que ça soit des bombes
Si j'écris un texte sur elle, je voudrais que ça soit le plus beau du monde

Elle mérite pas un texte moyen, j'ai la pression, ça craint
Fini de faire l'intéressant, avec mes voyages en train
Là c'est loin d'être évident, moi je sais pas comment on fait
Pour décrire ses sentiments, quand on vit avec une fée

Il faut avouer qu'elle a des yeux, ils sont même pas homologués
Des fois ils sont verts, des fois jaunes, je crois même que la nuit ils sont violets
Quand je m'enfonce dans son regard, je perds le la je n'touche plus le sol
Je me perds profondément, et j'oublie exprès ma boussole

Depuis que je la connais, je ressens des trucs hallucinants
Je me dis souvent que j'ai eu de la chance de lui avoir plu, sinon
J'aurais jamais su qu'un rire pouvait arrêter la Terre de tourner
J'aurais jamais su qu'un regard pouvait habiller mes journées

Je comprends pas tout ce qui se passe, y a pleins de trucs incohérents
Depuis qu'elle est là rien n'a changé, mais tout est différent
Elle m'apporte trop de désordre, et tellement de stabilité
Ce que je préfère c'est sa force, mais le mieux c'est sa fragilité

Ce n'est pas un texte de plus, ce n'est pas juste un poème
Parfois elle aime mes mots, mais cette fois c'est elle que mes mots aiment
Je l'ai dans la tête comme une mélodie, alors mes envies dansent
Dans notre histoire rien n'est écrit, mais tout sonne comme une évidence

J'ai redécouvert comme ça réchauffe d'avoir des sentiments
Mais si tu me dis que c'est beaucoup mieux de vivre sans, tu mens
Alors je les mets en mots et tant pis si mes potes me chambrent
Moi je m'en fous, chez moi y a une sirène qui dort dans ma chambre

J'avais une vie de chat sauvage, elle l'a réduite en cendres
J'ai découvert un bonheur tout simple, c'est juste qu'on aime être ensemble
On ne calcule pas les démons du passé, on n'a pas peur d'eux
Moi si un jour j'suis un couple, je voudrais être nous deux

Y a des sourires et des soupires, y a des fou rires à en mourir
On peut s'ouvrir et s'en rougir, déjà se nourrir de nos souvenirs
Les pièges de l'avenir nous attendent, mais on n'a pas peur d'eux
Moi si un jour j'suis un couple, je voudrais être nous deux

Et si c'est vrai que les mots sont la voix de l'émotion
Les miens prennent la parole pour nous montrer sa direction
J'ai quitté le quai pour un train spécial, un TGV palace
On roule à 1000km/h, au dessus de la mer, en première classe

Colère, haine, dégout...

2011-08-14T04:17:00.005+01:00

Certains actes auxquels on ne s’attendait pas poussent à la colère… Une sensation amère qu’on ne peut pas maitriser, qu’on ne peut pas atténuer… Une envie de hurler, de casser, de faire mal pour apaiser ce flux émotionnel qui dépasse toute sagesse, une rage qui risque de rendre malade… Ceux qui ont d’habitude le sang dit anglais, calmes et qui ne font que positiver, quand la colère les prend, c’est extrême et aucune réaction ne peut être atténuée…

Certaines colères non extériorisées, se retournent envers la personne elle-même… Se prendre pour responsable des actes qui ont causés ce débordement de colère… C’est le résultat du fait de donner confiance aux gens qui ne l’ont jamais mérité… Croire leurs mensonges répétés… Les mettre hors tout soupçon et les idéaliser… Se chercher tous les défauts du monde pour les innocenter… Et cette colère se transforme en haine…

La haine, un sentiment plus fort que celui de détester… La haine, c’est l’amour intense mais de l’autre coté de la courbe des sentiments… C’est une déviation à cent quatre vingt degrés… Haïr, c’est se sentir irriter d’une présence, vouloir la voir disparaitre à jamais, la supprimer et lui ôter même le droit de vivre… Haïr, c’est assassiner et effacer de toute l’existence…

Haïr n’est pas un acte qu’on perçoit, ou un mot qu’on prononce, ou une réaction instantanée liée à la colère, c’est non percevable, intouchable, mais d’une force inimaginable, d’une intensité incalculable… C’est une sensation forte, un sentiment incrusté qui nie tout autre sentiment qui a pu un jour exister…

Une haine qui ne peut être extériorisée se transforme en dégout… Un gout amer et un arrière gout dégoutant… Un dégout qui s’empare de tout l’être et donne envi de vomir… Vomir une personne de son intérieur, effacer toute trace de son existence ou même de son passage par une vie… Vomir sa bassesse, vomir ses mensonges, vomir son hypocrisie… Vomir sa capacité de jouer la comédie, vomir sa recherche non recherchée de ce qu’elle valait…

Quand tous les masques s’estompent et ne reste que la vérité, le trio indissociable apparait, une colère qui engendre une haine et qui ne laisse qu’une sensation de dégout… Une seule solution apparait, claquer la porte sur la colère, laissant derrière, tout ce qui a été vomi et garder cette haine et ce dégout envers tout ce qui a été laissé derrière la porte fermée à jamais, envers la personne qui l’a engendré, et ne plus avoir la tentation de voir ce qui reste derrière…

Sortir vers un air pur, aux senteurs de vraies fleurs, lever la tête et avancer jusqu’à ce que cette personne soit effacée définitivement grâce à l’ampleur de la haine et la colère qu’elle a causées et savoir savourer la vie sans dégout ni même un arrière gout…

Le grain de sable…

2011-08-10T22:51:00.004+01:00

C’était juste un petit grain, blanc, transparent, pur, malgré sa petite taille il se sentait dur, difficile de le fracasser…

Il était né sur une dune dans un désert isolé, un soir d’été, pour commencer un voyage sans quitter ses lieux…

Il avait passé son temps à jouer, comme un enfant, avec d’autres grains, à former des dunes et à faire du cache-cache avec le vent…

Il regardait le monde lointain, des oasis qui s’étendaient aux alentours, isolés, comme des points verts qui défiaient l’horizon…

Il s’était habitué à l’aridité qui le dorait au fil des années, sans jamais s’aventurer, pour quitter la mère désert qui le berçait…

Un jour, son narcissisme l’avait emporté, poussé par sa témérité, il avait décidé de s’aventurer, vers des lieux d’où personne ne revenait…

Du haut de sa dune il avait guetté, l'air qui de temps en temps passait, pour s'envoler avec d'autres grains que l'aventure appelait...

Emporté par le vent, il avait voyagé, quittant l’étendue des lieux où il avait jadis dansé, sans un jour se lamenter…

Il avait rêvé, que c’est ailleurs qu’il trouverait le bonheur, sur les joues roses des filles et les routes asphaltées…

Et il avait erré, voyagé, entouré les immeubles qui s’élevaient vers des nuages blancs qu’il avait touché…

Mais il avait fini piétiné, sous une semelle souillée, avec le parfum d’une haine vomie des passants dégoutés…

Et il s’était trouvé coincé, entre un rêve illusoire qu’il a imaginé, et un monde qu’il avait quitté sans pouvoir y retourner…

Avec amertume et avec beaucoup de regret, ce petit grain de sable faisait défiler, ses souvenirs, pour savourer son présent ténébreux…

Il n’avait qu’un seul souhait, retourner vers son désert, terne, mais qui était beaucoup plus paisible et bien animé, c’est maintenant qu’il le sait…

Il fallait juste ne pas le quitter, les rêves ne font qu’emporter, très haut, sans toucher la réalité, et le jour où le rêve deviendrait tout près, tout s’évapore comme de la fumée…

L'attentat

2011-08-07T15:16:00.005+01:00

Palestine, une terre volée et violée, un massacre continuel, du sang versé en abondance sans qu’un jour ça puisse s’arrêter…

Quand une personne choisit de se mettre une ceinture explosive, choisit d'offrir sa vie pour que d'autres puissent vivre, c’est toute une histoire, vécue par la personne elle-même et tout son entourage.

La vision de choses diffère selon l’angle de vision, et chacun a ses raisons. entre ceux victimes de l'attentat et celui qui l'a fait ou leurs entourages consécutifs, les choses ne sont jamais les mêmes. Toutes ses sensations, Yasmina Khadra a su les dessiner merveilleusement, d’une façon si exceptionnelle dans son roman « L’attentat ».

J’aurais aimé partager plusieurs extraits, mais je garde ce dernier avec lequel l’auteur a choisi de clore l’histoire d’Amine -et derrière lui tout son monde de médecin à Tel-Aviv - qui a vécu la mort de son épouse Sihem, qui a choisi, seule, sans qu’il s’en doute un jour, de faire un attentat suicide. Elle est vue comme kamikaze par certains et comme martyr par autres, c'est toute une histoire qui permet d'entrer dans la haine, le sang et le combat désespéré de tout un peule…

Ce n’est qu’une citation qui ouvre les portes à l’espoir, une citation qui incite au rêve dans un lieu où la mort fait partie de la vie…

« Rêve que tu es beau, heureux et immortel. On peut tout te prendre ; tes biens, tes plus belles années, l’ensemble de tes joies, et l’ensemble de tes mérites, jusqu’à ta dernière chemise, il te restera toujours tes rêves pour réinventer le monde qu’on t’a confisqué »

Quand l'amour meurt...

2011-07-31T13:57:00.002+01:00

Un jour, ou c’était peut être un soir, il lui a promis qu’il le lui dira, quelle sera la première à le savoir, qu’il ne lui cachera pas une chose d’une telle importance.

Il lui a promis qu’il l’informera si un jour il la cherchera et ne la trouvera plus couler dans ses veines…

Qu’il lui dira quand il perdra les traits de son visage, de son sourire et de son regard où il aimait lire tous les messages…

Qu’il lui parlera de son doigt quand il arrêtera de dessiner son nom dans l’air ou sur chaque surface qui se présente à lui en pensant à elle…

Qu’il lui confiera la lourdeur du vide qu’elle aura laissé en lui quand elle partira ou quand elle n’emplira plus son être qu’elle avait seule possédé...

Qu’il lui annoncera quand il sera hanté par tous les souvenirs qu’il a essayé d’effacer, d’oublier et quand c’est les beaux qui disparaissent pour laisser place à ceux qui le blessaient…

Qu’il lui dira tout simplement que son amour pour elle, avec toute sa grandeur, toute son ampleur, toute son intensité aura dévasté son intérieur, aura quitté son cœur et ses pensées… Quand son amour pour elle n’existera plus…

Quand il a tenu ses mains, quand il a regardé ses yeux, il était lui-même surpris de sa froideur, de son indifférence, il ne retrouve plus son trouble et tous ses frissons qu’elle était la seule à éveiller en lui… Il était surpris de ne plus la reconnaitre, de la sentir lointaine, de ne retrouver en lui aucun beau moment, aucun beau souvenir qui l’avaient hanté pour des années et l’avaient tenu à elle malgré tout ce qui s’était passé…

D’autres souvenirs le hantent maintenant, pas ceux qui les approchaient comme à chaque fois qu’ils se chamaillaient et se retrouvaient plus amoureux qu’ils ne l’étaient. Ce sont d’autres souvenirs qui le hantaient maintenant, des souvenir qui ne font que les pousser chacun vers le coté opposé…

Ils disent que l’amour est aveugle, non, il ne l’a jamais été, l’amour est un bon voyant et un bon voyeur, mais il a le pouvoir de déformer toutes les réalités. Il a le pouvoir de voir les défauts comme qualités, de transformer l’obscurité en lumière, de voir dans la guerre une paix, le pouvoir de transformer les coups en gestes protecteurs déclenchés par la jalousie d’amour …

Quand l’amour n’est plus là, la réalité est mise à nue, le démon n’a plus le visage d’un ange ou d’une fée, le cœur qu’on voyait grand et plein de bonté dévoile ses cotés durs et rancuniers et toute la haine qu’il peut emporter apparait. L’amour qu’on pensait intense et vrai, dévoile son égoïsme et son égocentrisme exagérés… Quand l’amour n’est plus là, c’est juste à ce moment qu’on voit la vérité qu’on a essayé pour longtemps de ne pas admettre.

Avec elle, maintenant, il voit les choses différemment, le voile qu’elle a su étaler devant ses yeux, la toile d’araignée qu’elle a tissée pour le mettre à ses pieds n’existent plus et il voit plus clair.

Dès le début, on l’a mis en garde, ne l’approche pas, elle va te faire souffrir, elle te fera un mal que tu ne pourras pas supporter, mais il a fait la sourde oreille et a cru en sa sincérité. Une femme, sensible, blessée par une trahison qu’elle n’a pas pu pardonner ne fera pas le même mal à l’être aimé. Une femme qui l’engueule pour chaque mot ou chaque geste mal placé ne peut être que correcte et elle n’a rien à se reprocher, pour lui c’est elle seule qui détient la vérité et tout le monde veut juste l’éloigner.

Il l’a même présenté à ses amis, il les voyait se parler et des longues nuits passées à discuter, un pincement de jalousie l’emportait mais jamais il n’a douté, elle est pour lui très haut placée, et aucune bassesse elle ne pourra lui infliger, mais elle l’a fait, elle l’a poignardé avec le même couteau qu’elle prétendait être blessée, et même pire, c’est avec son ami que lui-même lui a présenté… Il a failli mourir, ou devenir fou, jamais il n’a pu l’imaginer, ou voir venir ce qu’elle manigançait, bien que des signes l’aient mis en garde mais il avait comme d’habitude tout déformé pour la mettre au dessus de tout soupçon. Et quand elle lui a dit qu’elle a été manipulée, comme un idiot il l’a cru…

Il a pardonné, ou peut être son amour était si intense qu’il a pu effacer l’ampleur de ce mal et faire revivre le rosier qu’ils ont a deux planté. Il a pardonné, mais il n’a jamais pu oublier. Il n’a pas su que ça sera une suite de concessions, qu’elle abusera de sa vulnérabilité, sure de son amour pour elle, elle était sure qu’à chaque fois il lui reviendra, il n’est plus que cette marionnette qu’elle tire les ficelles à sa guise et selon ses humeurs, le pousser loin puis le réclamer pour le voir errer en larmes à ses pieds… Surement un sentiment de grand plaisir, de réussite, de gloire et de fierté il lui procurait surtout quand elle trouve les mots pour le rendre coupable et responsable de ce qu’elle appelait un jeu de chat et de souris et qui causait ses excès de colères souvent trop blessant et injustifiés.

Et à un moment, il n’a plus la force de supporter, ou plutôt, même avec son amour si fort, une carapace épaisse s’est endurcie autour de son cœur, et il commence à voir la vérité, sa vérité, et l’amour qu’il lui portait, après une longue agonie, a laissé son âme filer vers le non retour.
Il la voit aujourd’hui, courir vers d’autres bras, crier son désarroi. Jouer le rôle de la victime trahit pour la deuxième fois, pleurer sa malchance, elle, l’être douce qui peut tout tolérer sauf qu’on la trahie ou qu’on touche à son honneur. Pauvre la nouvelle proie qui tombera entre ses mains, aura-t-elle la chance d’être mise en garde ? Il a déjà pitié de lui, celui qui la croira et lui offrira son cœur dans un plat...

Elle peut se lamenter sur son sort, pleurer toutes les larmes, susciter la pitié de tous les hommes qui croiront en sa sincérité et sa grandeur d’âme jusqu’au jour ou le soleil illuminera leur voie.

Elle ne saura pas un jour se mettre devant le même miroir de jugement qu’elle met à tout son entourage sauf à elle-même…

Ce sont ces souvenirs qui surgissent, qui le hantent, rien de beau, rien de grand, rien d’intense, rien de vrai, sauf le mal, et c’est pour ça qu’il est temps qu’elle sache que dans son cœur elle n’est plus la reine, que le trône restera vide, il a besoin de temps, de beaucoup de temps, pour guérir ses blessures.

Pour la première fois, il part sans regarder derrière lui, sans vouloir savoir ce que ses mots ou ses actes vont engendrer, mais qu’elle aille raconter ses histoires et ses déceptions à qui elle voulait, ça ne lui fera plus rien, mais il a juste pitié de celui qui va croire à ses manigances et tomber dans ses pièges bien camouflés, elle aime trop jouer à la victime, à l’innocente qui juge tout le monde sans un jour penser à se juger…

Elle trouvera surement quelqu’un d’autre à l’aimer ou à la croire, mais elle ne pourra plus retrouver ce qu’elle a perdu, car, heureusement pour lui, il ne l’aime plus.

Marie Laforet - Y'a pas d'raison

2011-07-26T20:55:00.003+01:00

Y a pas de raison que l'on se mette à pleurer
Y a pas de raison parce que tu veux t'en aller
Pour vivre Vivre ailleurs qu'ici
Y a pas de raison pour en faire tout une histoire
Y a pas de raison pour qu'on dessine tout en noir
Faut faire, rien faire

L'amour c'est comme les années qui s'en vont
Y en a qui disent merci d'autres disent pardon
Moi je n'ai rien fait pour ça
Alors ne me demande pas de changer tout ça
La vie n'est pas comme on dit dans les chansons
C'est quelquefois plus gais quelquefois plus con
Moi je n'ai rien fait pour ça
Alors ne me demande pas de pleurer pour toi

Y a pas de raison pour que l'été ne revienne pas
Y a pas de raison même si toi tu n'es plus là
J'espère, j'espère mais j'y crois pas

Y a pas de raison que je ne descende plus au jardin
Les fleurs ça pousse même si on a du chagrin
C'est bête, trop bête
Les souvenirs ça se cultive comme les pois de senteur
C'est fragile faut pas exposer aux malheurs
C'est facile de garder tout ce qu'on a eu de beau
Ensemble autrefois
C'est vrai que j'ai pas rajeuni depuis le temps
Que l'on s'est rencontré, je me trouve mieux qu'avant
La jeunesse c'est pas louer pour le bonheur un peu
de tout simplement
Quand tu reviendras je serai là
Je dirai rien ni au chien ni aux voisins

Les souvenirs ça se cultive comme les pois de senteur
C'est fragile faut pas exposer aux malheurs
C'est facile de garder tout ce qu'on a eu de beau
Ensemble autrefois

Y a pas de raison

وقيّت باش تقيّد

2011-07-25T19:10:00.006+01:00

تنجموا تفرحوا توّة، الصّراف اللّي فوق السبعة ملاين حصلوا و قيدوا... آش مازال؟ تي تفتوفة سبعة ملاين في سبعة ايام يكملوا بقدرة القادر و تولّي نسبة المسجلين كاملة كيف العادة 99.99 بالمائة.... تباركاللّه علينا الّي يسمعنا نحكيو على مستقبل تونس تقول الوطنيّة بعدنا حرمت، اما كي نجيو للرّسمي ما تلقى كان كعبتين صراف... و من بعد نقولو ما فماّش شرعيّة، الثّورة ما كملتش، و دم الشهداء ما زال ينادي...

وقيّت راهو، آني كيفك ما زلت ما نعرفش شكون نختار، آني كيفك ما زلت عندي ازمة ثيقة في الحكومة و اللّجان و في الثورة في حد ذاتها، آني كيفك السّياسة ما تهمنيش برشة، آني كيفك تونس في قلبي و محبّتها حتّى حد ما ينجّم يشكّ فيها... هاكا علاش قيّدت، سجّلت، و نهار 23 اكتوبر باش نكون في الموعد و منّا لغادي’ حتّى كان ما زالت الرّؤية عندي ما توضحتّش، ماصّو فارغ و يبقى هاكا رايي و عبّرت عليه، حقّي و واجبي كيما هو حق و واجب كل تونسي يحب هل البلاد بعيوبها و نقائصها اما راهي تونسنا، و اللّي ما عجبوش، اتو ندبّرلو حرقة احسنلو و احسن لهال البلاد

وقّيت مالا، هز بطاقة تعريفك و طيرلاقرب مكتب تسجيل، و انتي خارج تفكّرني كان حسّيت اللّي حسّيتو آني، تونسيّة وديما راسي عالي و نفتخر ببلادي و نغير عليها و ما نتمنّالها كان الخير

Une guerre est toujours une guerre...

2011-07-20T23:31:00.008+01:00

"Les guerres ne sont jamais gagnées, elles sont toujours perdues"

Une guerre n'est pas toujours deux armées qui s'affrontent, qui se battent pour se tuer...
Une guerre n'est pas toujours un gagnant et un perdant qui cède du terrain au premier...
Une guerre n'est pas toujours du sang qui s'écoulent et des cadavres éparpillés...
Une guerre n'est pas toujours une haine qui met face à face deux ennemis effarouchés...
Une guerre n'est pas toujours la seule démarche, la seule solution pour avoir une paix...

Une guerre est toujours un mal, une mal compréhension, un blocage de communication...
Une guerre est toujours un terrain brulé, une vie saccagée, un massacre et une division...
Une guerre est toujours une porte fermée, une idée, un préjugé et un refus de toute discussion...
Une guerre est toujours une énergie saccagée, une créativité condamnée et une hallucination...

Il y a des guerres qui font du mal beaucoup plus qu'une arme dans une main d'un guerrier...
Il y a des guerres qui séparent des cœurs qui se sont jurés que pour toujours ils vont s'aimer...
Il y a des guerres où aucune gouttes de sang n'a coulé, mais des rivières de larmes elles font verser...
Il y a des guerres non annoncées, non prononcées, mais avec elles on ne fait que reculer même avec une impression de la gagner...

Et c'est pour ça, dans une guerre, personne ne peut prétendre avoir gagné ou emporté son trophée...

Dans une guerre les moments son pénibles, les sensations contradictoire, mais faut il une guerre pour savoir savourer la paix?

Tendons nos mains, acceptons nos différences et nos différents, tolérons nos fautes et nos bêtises, apprenons à pardonner et fondons ensemble en paix notre vrai paix...

انا قيّدت و انتي وقتاش؟

2011-07-19T11:46:00.002+01:00

بالامس فقط حملت نفسي و سجّلت اسمي للمشاركة في انتخابات المجلس التّاسيسي. الظروف طيّبة للغاية في مكتب التّسجيل الاقرب من مقرّ اقامتي، شابّتان في مقتبل العمر، مبتسمتان مع اسنقبال رائع و خدمة سريعة. لولا فضولي لما تجاوزت عملية التّسجيل الدّقيقتين...

انا مبارح سجّلت و ليوم هزّيت جارتي سجّلت، قالولي الزّوز بنيّات انو الاقبال شويّة و خاصّة النّساء و الشّباب بين 18 و 25 خذيت على روحي عهد الاّ اني ماني مخلّية حتّى حدّ نعرفو الا ما نهزّو يسجّل، ما فهمتش فاش يستنّاو... هذا حقّ و زادا واجب... و الي ما زال، وقيّت يحرّك روحو اصلحلو و انفعلو..

معانقة النّسيان

2011-07-14T14:11:00.004+01:00

خذ معك كتبي و اوراقي
خذ معك لحنى و اشعاري
خذ معك حبي و كياني

خذ معك جنون احلامي
خذ معك عشق وجداني
خذ معك لغط اوهامي
خذ معك دمع احزاني

خذ معك كلّ كلماتي

خذ معك ذاكرتي
و دفتر اسراري

ارحل
فمراكبك غادرت شطآني
و مرافئي اهترات تحت دوس الاقدام
وسمائي سئمت سياط الاوجاع

ارحل
و اترك لي لحظة
استمتع فيها
بمعانقة النّسيان

Tu n'as pas le droit

2011-07-08T13:56:00.003+01:00

Que fais tu seul sur ce pont
Avec des larmes pleins les yeux
Tu jures par le nom de Dieu
Que ta vie est finie
Que tu es sans courage
Que tu es sans mirage
On ne meurt que deux fois, alors
Alors pourquoi pas toi

Tu n'as pas le droit
Ne baisse pas les bras
Quelques part quelqu'un n'attend que toi
C'est pourquoi tu n'as pas le droit
De laisser tomber ta croix
Il y a encore de l'amour pour toi

Je ne suis pas prophète
J'ai connu bien des tempêtes
Mais j'ai toujours vue dans le ciel
Renaître le soleil
Retrouve ton courage
Ce n'est pas un mirage
On ne vit qu'une fois
Alors pourquoi pas toi

Tu n'as pas le droit
De baisser les bras
Quelqu'un quelques part n'attend que toi
C'est pourquoi tu n'as pas le droit
De laisser tomber ta croix
Il reste encore de l'amour pour toi

Moque toi de tes tempêtes
Et oublie les prophètes
Tu verras le soleil
Renaître dans le ciel

Que fais tu seul sur ce pont
Avec des larmes pleins les yeux
A jurer par le nom de Dieu
Que ta vie est finie
Oublie tes défaites
Il te reste des fêtes
Quand la vie semble fini
Il reste l'infini

Tu n'as pas le droit
De baisser les bras
Quelqu'un quelques part n'attends que toi
C'est pourquoi tu n'as pas le droit
De laisser tomber ta croix
Il reste encore de l'amour pour toi

Une promesse, sur le pont de Passy…

2011-07-02T00:44:00.007+01:00

C’était en début juillet, une nuit, à Paris, la capitale de tous les rêves, de toutes les promesses, et de tout l’amour…

De tous les ponts de Paris, qui traversent la Seine sur de long kilomètres, elle a choisi ce pont… Pas loin de la tour Eiffel, spécifique par son architecture, le viaduc ferroviaire lui ajoute beaucoup de charme et le rend si spécial pour elle… Elle lui préfère son ancien nom, le pont de Passy devenu le pont de Bir-Hakeim, mais ce n’est pas ça l’essentiel, car c’est sur ce pont qu’elle aura une promesse donnée depuis une éternité déjà…

Elle a visité Paris plusieurs fois, mais à chaque visite, elle lui découvre un charme nouveau, un charme féérique, hors norme et hors dimension. Elle adore errer dans ses rues, dans ses grandes surfaces, visiter ses monuments grandioses et majestueux. Elle aime s’immiscer dans la foule, observer ses mouvements, ses enchainements, et les lumières des appareils photos captant des moments à ne jamais oublier. Écouter ses cris d’émerveillement, ses pas résonnants… Elle aime faire ça en silence, discrètement, ses sens sur terre et sa tête dans les nuages, dessinant à sa façon une réalité et un rêve qui ne vont jamais se croiser…

Ses pas la mènent au le bord de la Seine, laissant derrière elle une foule de toutes les nationalités venant visiter ce qui a pour longtemps été une des merveilles du monde, une tour en fer ou en acier qui s’élève haut vers le ciel… Elle se trouve au bord de ce pont, la nuit étale son obscurité sur les lieux, une obscurité déchirée par mille lumières qui scintillent. Elle se rend compte qu’en dessus, le métro passait, elle entend ses roues caresser les rails quand elles traversent sa voie ferrée…

Arrivée à son milieu, elle regarde cette ile artificielle sur laquelle son pont reposait. Elle observe cette route étroite où s’allongeait, avec deux lignées d’arbres aux cotés. Elle arrive même à voir cette miniature de la statue de la liberté qui est dressée à l’autre bout de l’ile aux Cygnes…

Elle marche d’un pas lent, laissant tout derrière elle, pour regarder la tour briller à sa droite et admirer les bateaux mouches qui sillonnent l’eau sous son pont, avec une musique douce, et des voyageurs qui admirent la beauté des lieux… Sa robe longue dansait aux sons de toutes ces lumières, de toutes ces musiques, de toute cette nuit lumineuse qui l’enveloppait…

Elle a pour un moment hésité quelle robe porter. Sa robe bleue azur, couleur d’une mer qui connait tous ses secrets. Un bleu à qui elle a confié ses joies et ses moments amers. Un bleu à qui elle a offert, un jour, un rêve tant espéré en le découpant en milles morceaux. Un rêve perdu à jamais. Son bleu l’a trop supporté, l’a trop écouté, l’a englouti avec ses humeurs et ses mystères, qu’elle le laisse pour ce soir en paix…

Elle a enfin opté pour une robe verte, avec des feuilles blanches d’un jasmin qui chatouillait ses narines avec une senteur d’été. Un mariage entre la verdure d’une nature prometteuse et la pureté d’une fleur symbole des terres qu’elle vient de quitter. C’est une robe qui enveloppait son corps, laissant ses épaules nues savourer la douceur d’une nuit de juillet…

Elle entend ses pas derrière elle, des pas lents mais surs. Elle sent son parfum qui a enveloppé son cœur la rendant plus légère qu’une plume que le vent mène à des lieux imaginaires. Elle le sent approcher, s’arrêter à ses cotés, envelopper ses épaules par ses mains puis par sa veste avec laquelle il la couvrait. Il pensait que c’est cet air frais du soir qui causait ce frisson en elle, il ne savait pas quel effet sa présence avait sur elle…

Sans un mot, il a déposé ses lèvres sur les siennes, elle a levé la tête pour accueillir l’élixir de la vie, de l’amour, de l’éternité…

Elle ne saura jamais quel temps tout ça a duré, mais elle a été emportée, elle a posé sa tête sur son épaule et fermé les yeux. Sur son épaule elle aime tant se reposer, faire filer tous les chagrins du passé. Sa main posée sur sa taille réduisait toute distance qui puisse les séparer. Elle voulait garder en elle ce moment, un moment d’une promesse jurée. La promesse d’un long baiser, un baiser partagé une nuit de juillet, sur le pont de Passy… Et cette promesse a été honorée, et ses effets dureront pour l’éternité. Une promesse n’est que pour une fois donnée et elle ne se renouvellera plus jamais…

TRACY CHAPMAN: THE PROMISE

2011-06-16T08:39:00.001+01:00

Si tu m'attends
Alors je viendrai pour toi
Bien que j'eusse voyagé loin
J'ai toujours gardé une place pour toi
Dans mon coeur
Si tu penses à moi
Si je te manque un seul instant
Alors je reviendrai à toi
Je reviendrai et remplirai ce vide dans ton coeur

En me souvenant de ton toucher
De ton baiser
De ta chaude étreinte
Je retrouverai mon chemin
Vers toi
Si tu attends

Si tu rêves de moi
Comme je rêve de toi
Dans un endroit où il fait chaud et sombre
Dans un endroit où je peux sentir
Les battements de ton coeur

Je t'ai attendu avec impatience
Et j'ai désiré
Voir ton visage et ton sourire
Pour être avec toi partout où tu étais

S'il te plaît dis-moi que tu attendras
Ensemble à nouveau
ça serait si bon d'être dans tes bras
Là où tous mes voyages finissent
Si tu fais une promesse
Si c'est une que tu peux tenir
Je jure revenir à toi
Si tu m'attends
Et me dis que tu garderas
Une place pour moi
Dans ton coeur

أقلام و ألوان

2011-06-13T21:49:00.006+01:00

طفلة كانت، تحمل حيث تذهب أقلامها، و دفترا لعدّة أوراق بيضاء اختلطت بأخرى لم يعد فيها مجال لجرّة قلم...
أوراق بيضاء كانت تملؤها برسومات... أو بالأحرى هي خربشات تصوّر بها ما يجول بخاطرها...
قبل أن تتعلّم الرّسم بالكلمات، كانت ترسم بالألوان...
قدرها أن يكون القلم رفيقها، صديقها، أنيس وحدة لازمتها منذ الصغر...
بعض الألوان اهترأت لكثرة الاستعمال...
الأصفر لشمس ترسل بشعاعها في شكل خطوط تنطلق من ركن ايمن لتملأ كلّ المجال...
الأزرق لبحر او لسماء، ترسمهما كما ترسم الصّفاء الذي لا تشوبه شائبة...
البحر عشق، و العشق كما البحر هدوء ثم زبد ثم هدوء لا نهاية له، يزاوج الأفق في لقاء بدون لقاء...
السّماء أمل، مناجاة، يداعب فيها القلم الأزرق نقاوة الصّفحة البيضاء، كما تلامس أنامل العاشق، برفق، ابتسامة على ثغر حبيب...
الأخضر حياة، عشب و أشجار، تراقص ريحا خفيت عن الأنظار، تصوّر إنبعاثا، أملا وانتظار إزهار...
الأحمر أقحوانة، غافلت سنابل القمح لتزين صفرتها ، و تشاركها تراتيل صلاتها، و تزين بالياقوت و المرجان بريقا صقله الصيف منبئا بحلول الحصاد...
الأحمر ابتسامة شفاه، لحظة صفاء، نداء للحب الى حد العشق، الى حدّ الذّوبان...
طفلة كانت، تلقي بأقلامها البيضاء، ماذا يفعل البياض لصفحة بيضاء؟
مجرد إكمال للعدد كان يعني لها، او ضرورة لتدرّج الألوان ، فمن الأبيض يكون الإنطلاق، وصولا لحلكة السّواد...

.......

تقدّمت السّنوات و تحوّل بياض صفحاتها الى سواد...
غدر و خيانات...
دموع و خيبات...
تعب و تهيّؤات...
فما أحوجها اليوم إلى أقلامها البيضاء، ترسم بها و لو خطّ أمل رفيع ينير كل السّواد...
لم تحتجها صغيرة فالقتها، و عندما احتاجتها اليوم لم تجدها، إذ ضاعت مع الأيّام و السنوات في سلّة المهملات...
فلم يبق للأوراق بياضها، و لم تبق من الأقلام الاّ السوداء...

.
بحثت في محافظها القديمة، طرقت أبواب الجيران ... سألت كلّ الأطفال...
أهدوها أقلامهم البيضاء... فكل ما حولهم ضياء...
رسمت في سواد الظلمة قمرا... منيرا، مشعّا، متألّقا رغم حلكة اللّيل و رهبة الظلام...
واحتفظت لأطفال يرسمون اليوم شمسا و بحرا و حقل أقحوان... ببعض البياض لأيّام لا تتمنّاها لهم بدون اقمار...
ظل قمرها و راء سحب الشتاء الحالكة...و ظلت تترقبه ككل الحالمات... ففصل الشتاء زائل و الربيع قادم...
سيزهر كما أزهر زهر الأقحوان... أو شقائق النعمان... ستشرق شمسها وتنير كما كانت تشعّ على كلّ الأرجاء

L’allumeuse…

2011-06-11T23:12:00.008+01:00

Comme chaque soir, elle franchit les portes de ce bar de luxe très fréquenté comme toutes les fins de semaine. Elle est moulée dans sa robe rouge rubis, qui mettait en valeur toutes les courbes de son corps, dessinant ses fesses rondes, sa poitrine saillante et dévoilant des épaules biens arrondies. Ses hauts talons aiguilles battaient le granite du parterre attirant des regards assoiffés guidés par son parfum fort qui emplissait la salle dépassant l’odeur du tabac. Elle s’installe sur sa chaise haute et commande son premier verre qu’elle boit d’un seul trait cherchant à trouver le courage ou l’audace pour commencer la tâche qui l’attendait.

Une couleur rose apparait sur ses joues déjà trop maquillées. Un sourire dessine ses lèvres pulpeuses tracées par un rouge vif bon marché qui a laissé ses traces sur le cristal de son verre déjà vide. Elle dresse les épaules, lève sa tête en ajustant une mèche de ses cheveux couleur de miel tenus en chignon derrière sa nuque avec un geste lent et provocateur. Elle fait le tour des tables avec son regard expert, évitant les tables où s’installaient des couples, avec eux ça ne dépasse jamais un regard d'admiration ou un sourire discret. Ses proies s’installent souvent seuls au bar et elle sait faire la différence entre ceux qui viennent boire un verre et partir et ceux qui se fuie et fuie leur réalité pour une sensation forte même s’ils sont certains que ce n’était qu’illusoire. Parmi ces derniers, elle cherche ceux que le portefeuille peut supporter toute une nuit avec des boissons couteuses et prêts à partager cette évasion d’une nuit avec une inconnue.

Elle sait qu’elle n’est qu’une fille de nuit, une fille de joie, mais quelle joie ? Cette joie qui l’a quitté depuis des années ? Ou les nuits qui ne se terminent jamais ? Elle ne faisait que fuir la joie dans la discrétion de ses nuits…

Elle a perdu depuis si longtemps sa joie de vivre, perdu son sourire qui se dessinait seul sans besoin de le forcer, perdu son dynamisme qui d’habitude la rendait comme un beau papillon aux reflets du printemps et de la beauté de ses couleurs ensoleillées. Elle a aussi perdu une spontanéité qui la caractérisait, qui laissait son cœur et son corps s’exprimer sans besoin de les freiner. Elle a perdu tout ça dans un moment où elle a découvert qu’elle n’était que cette allumeuse aux yeux de ceux qu’elle croyait tout son univers et toute sa vie, aux yeux qu’elle croyait la comprendre, quelle croyait l’aimer. Un moment de déception lourd, comme toutes ses déceptions...

Quelle douleur de se voir différente aux yeux d’un être cher. Quelle douleur de voir un visage, un reflet, qui n’est pas sien mais qu’on lui a donné malgré elle, le reflet d’une allumeuse qui n’est point différente des filles de la rue. Et le plus dur, c'est que ça vient dans un moment de sincérité...

Et depuis, elle a décidé de l’être, chaque soir, quand tout envi de vie l’emmène à ce bar, exercer son boulot, pour un verre ou deux gratuit, pour une danse, une chanson, un rire qui n’a jamais dépassé les limites de ses lèvres.

Son charme, l’étincellement de ses yeux sous l’effet d’un verre bu à la hâte, ses gestes gracieux, son intelligence, la mettaient toujours en bonne compagnie. Elle passe une partie de la nuit à boire, à bavarder, à charmer, à faire l’idiote pour faire croire à son partenaire qu’il a déniché la plus rare des perles et qu’il est le plus intelligent ou le plus chanceux. Quand c’est prémédité, quand elle ne fait que manipuler, quand c’est des gestes bien étudiés et préparés, c’est toujours réussi. C’est bien le boulot d’une allumeuse…

Mais, ne se fait-elle pas croire qu’elle peut encore plaire ? Qu’elle peut encore charmer et avoir de l’effet ? N’essaye-t-elle pas de fuir d’elle-même et fuir le mal qui se creuse au fond d’elle, qu’elle seule sentait, et savait bien le cacher derrière un masque de gaité?

Une allumeuse elle est, ou elle a décidé de l’être. Personne ne pourra lui échapper ou même lui résister, une experte elle est…

Une allumeuse, c’est son identité, une fonction qu’elle à choisi d’exercer, et dans tout ce qu’elle fait, elle a l’habitude de toujours exceller…

Une allumeuse elle est classée, car aucun sentiment n’émanait de son intérieur, de son cœur et c’est sans aucun plaisir il était fait, c'était juste un jeu…

Une allumeuse elle est considérée, car on sait qu’il faut la payer pour tout ce qu’elle fait, un verre ou même un regard doux et charmé lui suffisait…

Juste une allumeuse elle est, elle ne fait qu’éveiller, des désirs refoulés, et prendre la fuite avant qu’une main ne puisse sur elle se poser…

Une faible elle est, mais elle ne veut jamais l'admettre ou le montrer. L'alcool seul la fait libérer. Une grande tristesse couverte de trop de bonté, en larmes est extériorisée. Une seule espérance, un seul rêve elle avait, sentir un jour qu'elle est vraiment aimée, et vivre enfin en paix...

Aujourd'hui, on commence le bac...

2011-06-09T09:23:00.006+01:00

Depuis ce matin, en faisant mon tour quotidien, j'ai passé devant les deux lycées et centres d'examens de ma ville. La radio dans la voiture ne parlait que de ça, et des envoyés reportaient la situation dans les quatre coins du pays. Conclusion générale: tout va bien, tout est en ordre, tous sont mobilisés pour faire réussir cet examen national qui est aussi un examen pour tout le pays.

Je commence par souhaiter bon courage et bonne chance à tous ceux qui sont en ce moment précis entrains de philosopher. Bon courage à leurs parents, leurs enseignants qui eux aussi passent indirectement les différentes épreuves.

Les jours comme celui ci, me font revenir des années en arrières, et je réalise que ça fait presque un quart de siècle que mon père, et pour trois jours à l'époque, me conduisait au lycée et m'attendait à ma sortie à la fin des épreuves. Depuis, beaucoup de choses ont changé.

Je commence par comparer les 19% comme taux de réussite à l'époque et les 60 et même 70% de ces dernières années, le niveau a surement changé, et je ne pense pas que c'est vers le mieux.

Le bac a perdu beaucoup de son charme. Ces 25%, n'a fait qu'augmenter les taux de réussite mais en contre parti a multiplié les bénéficiaires et surtout ceux qui donnent des cours particuliers et l'acharnement des professeurs pour enseigner les classes terminales. Et je me rappelle encore les consignes des directeurs d'établissements pendant les conseils de classes pour que la plupart des élèves aient leur moyennes, ce qui permettra d'augmenter le nombre des admis. Tout cela sans tenir compte du niveau des diplômés, et les professeurs universitaires vous diront des merveilles sur le profil des nouveaux bacheliers.

Je me rappelle aussi le jour des résultats, c'était un jour si spécial, où tout le monde attendait 16h pour passer au lycée, le seul lieu où on peut savoir nos résultats à travers ce haut parleur et on voyait ceux qui n'ont pas eu la chance de réussir s'éclipser en silence, les larmes aux yeux, sans aucun mots, les autres poussaient de cris de victoire et échangeaient les félicitations. Cette chaleur humaine donne une sensation difficile à décrire.
A l'époque il n'y avait pas de portables, alors à la maison, la famille, les voisins et les amis sont tous à l'attente du premier qui arrivera avec la bonne nouvelle. Quand on réussi, on ne rentre pas aussitôt, mais on partage notre joie avec nos amis, on encourage ceux qui vont passer dans quelques jours les contrôles, et on réconcilient ceux qui n'ont pas eu de chance.
Et je ne vous raconte pas quelle sensation j'avais en arrivant à mon quartier en klaxonnant et que tous ceux qui étaient à l'intérieur, sans aucune nouvelle, sortaient m’accueillir, certains les larmes aux yeux, d'autres avec des cris de joies en se précipitant pour m'embrasser et me serrer fort, et j'étais comme si j'ai fait le grand exploit ou emporter le plus grand des trophées. Et c'était vraiment un exploit pour une paresseuse comme moi qui a sur un coup de tête fait au bac une réorientation pour passer de la branche math science à la branche littéraire. Et je n'ai pas seulement réussi, mais aussi avec mention assez bien.

Le jour des résultats ces dernières années n'a rien de spécial, avec un sms on peut avoir même la moyenne et les notes, certains ne passent même pas à leur établissements, ça devient trop froid et sans aucune chaleur ou suis je peut être trop nostalgique?...

Mais n’empêche, que cette chaleur je l'ai senti ce matin, en voyant les parents souriant accompagner leurs jeunes bacheliers, et avec le sourire vigilant, ces parents qui ne se connaissaient pas il y a de là un mois, se chargeaient (avec d'autres) de la bonne marche des examens en formant des barrières de protection devant les différents centres d'examens, c'est comme ces comités qui surveillaient les quartiers pendant des nuits en janvier et même après, et ça fait vraiment chaud au cœur.

Enfin, je n'ai qu'un souhait, revoir le bac tunisien reprendre sa valeur nationale et internationale, et cela ne peut arriver que si une grande réforme bien étudiée touche les programmes et les pédagogies d'enseignement ainsi qu'une prise en charge du corps enseignant ainsi que des élèves pour que le tunisien soit toujours à la hauteur, et ne cherche plus le bonheur loin de la frontière de notre patrie.

Pour l'occasion, je souhaite aussi la réussite pour les plus petits, qui passeront le concours de neuvième année ou de sixième année pour s'inscrire aux lycées et aux collèges pilotes. Et un souhait spécial de réussite et d'excellence pour deux petits garçons si spéciaux pour moi (A et Y) qui passeront ces examens dans quelques jours, ainsi que ceux ou celles que je connais ou je connais leurs parents soucieux de la réussite de leurs petits.

Mendier… La profession de luxe.

2011-06-04T19:09:00.004+01:00

Être mendiante comme je suis, n’est pas juste un boulot, un travail ou un métier, c’est une profession. Pour réussir cette tâche, il faut bien être professionnel.

Le professionnalisme apparait à plusieurs niveaux. Il faut avant tout être connaisseur de la psychologie des gens, leur état de morale, leurs attentes, leurs valeurs et convictions, ce qui facilite le ciblage du public auquel on est censé demander ce qu’on leur doit.

En second lieu, il faut connaitre la conjoncture sociopolitique et socioéconomique de l’environnement où on doit exercer. Cette connaissance permet d’orienter le discours qui doit être bien étudié et bien appris avant de le présenter et cela en fonction du lieu où on tend la main.

Enfin, et pour ne citer que les conditions de base de la profession de mendier, il faut se mettre à jour, en suivant les informations qui ne concernent pas seulement l’état des lieux mais aussi la conjoncture mondiale pour bien choisir le personnage qu’on doit jouer pour être plus influent et pour que la rente soit plus conséquente.

Là, je n’ai parlé que de généralité, et surtout des connaissances qu’il faut avoir pour réussir ce métier et être professionnel. Mais il faut avant tout avoir le bon profil. Pour cela je vais parler de mon expérience personnelle qui saura convaincre que mendier est vraiment le plus beau métier et que c’est une profession de luxe.

Je suis une femme qui approche la cinquantaine, et j’ai presque quatre décennies dans le métier. Avant tout, je veux préciser que je viens de terminer ma villa dans mon village natal sur un terrain qui dépasse les milles mètres carrés. C’est ma maison pour la retraite, les trois appartements que j’ai achetés aux fils des années me permettront une bonne rente mensuelle digne d’un président qui a préféré seul dégager.

Je suis née dans une famille très modeste, pour ne pas dire très au dessus du seuil de la pauvreté. Dès mes sept ans, j’étais déposée chez une famille à la capitale pour sortir du trou de rats où on habitait et aider ma grande famille. Au bout de deux ans, j’ai réalisé que je suscite toujours la pitié avec ma jambe que je déplace difficilement et ma figure d’une pauvre innocente imbécile. Alors, j’ai bénéficié de beaucoup de dons qui dépassaient de loin mon salaire de rien de tout. Et c’était un gain facile sans aucun effort comparé aux taches que je devais accomplir pour mériter ces quelques sous qu’on envoie à mes parents sans que je sente même leur odeur. Ces années m’ont permis de savoir qu’il ne faut pas toujours mettre de l’effort pour avoir ce qu’on veut.

A dix ans, j’ai fugué, pour me retrouver à la rue, ma plus grande école. J’ai commencé par vendre les papiers mouchoirs aux stations ou à courir les voitures que certains conducteurs me donnaient de l’argent en lavant leurs vitres aux feux rouges… Mais la fatigue est grande et le gain n’est pas si grand.

Devenant plus mure, j’ai changé les méthodes de travail. Il y a des moments où la pauvreté pèse sur la conscience des gens, et ils se sentent qu’en donnant un peu de ce qu’ils possèdent apaisent leur conscience et les rends plus satisfaits d’eux-mêmes. Ces moments là n’en manque pas, une rentrée scolaire, la période des examens quand les parents n’attendent que la réussite des siens, les catastrophes que provoquent la nature dans les quatre coins du monde et qui donnent au gens une sensation que la mort n’est pas loin d’eux. Il fallait juste choisir les bons mots, qui se dirigent vers le point sensible dans chacun pour qu’il mette vite la main dans la poche et sortir ce qu’il peut de pièces de monnaies et parfois même un billet. Tout ça sans parler des occasions religieuses ou les vendredis où le rendement est très honorable même pour les apprentis mendiants.

Mon mari qui est aussi du domaine, a choisi un autre secteur de fonction. Il a choisi les hôpitaux où il lui manquait toujours de l’argent pour faire un scanner ou un IRM pour un parent gravement atteint, et ceux qui sentent le mal de la maladie sont les plus sensibles aux maux des autres.

La révolution a été aussi bénéfique, bien que beaucoup d’intrus soient entrés dans le domaine, mais ils sont loin d’être professionnels. Montrer un cachet sur un passeport et des points de sutures bien dessinés en disant être rescapé des bombardements de tripoli à la recherche de quoi rejoindre une famille qui n’a aucune nouvelle, rend la rente si énorme qu’on est obligé de la déposer dans nos comptes bancaires…

Le seul inconvénient, c’est le vision qu’a la société de nous, biens que les mêmes personnes qui nous fait vivre et s’enrichir nous considèrent comme des parasites qu’il fallait s’en débarrasser. Et cela s’est aggravé par les méthodes primitives qu’utilisent les nouveaux qui les rends connus dans un même lieu et avec les mêmes paroles et leur manque d’orgueil en se jetant sur les gens et en trop insistant. Car, pour être un mendiant professionnel, il faut savoir être fier, car ce qu’on fait est noble, on ne fait qu’apaiser la conscience de ceux qui susceptibles d’avoir un infarctus ou de devenir fous à cause du stress de la vie.

Par ailleurs, chaque personne dans ce bas monde ne fait que mendier, chacun à sa façon. Mendier la paix, la liberté, l’amour, mendier une nuit sans cauchemars… Et j’espère juste qu’on n’arrive jamais à mendier, un pays qu’on a lutté pour construire et qui se perd dans les obscurités… Le chercher, et ne plus le trouver…

Ou arriver un jour, à mendier une autre patrie, fuyant la notre où il n'y aura plus de liberté, si on baisse les bras, laissant à ceux qui se disent démocrates nous dicter nos vie... Il n'est plus temps de mendier... Il faut savoir garder... Il faut savoir lutter, pour que vers l'avant on puisse aller...

Enfin…

2011-05-18T19:46:00.005+01:00

Quand l’officier de douane lui a rendu son passeport, elle a su que tout va changer. Une chose étrange va se passer. Son cœur commençait à battre à la chamade. Ses yeux étincelaient de milles lumières. Ses lèvres dessinaient un sourire qu’elle essayait de camoufler. Elle se sentait belle comme elle ne l'avait jamais été.

Quelques dizaines de kilomètres les séparaient. C’est la première fois qu’ils seraient si près. C’est la première fois où rien ne pourrait les séparer ou les éloigner.

Presque une heure en voiture et elle est enfin arrivée. Il était midi, et cette journée était plus chaude que les jours habituel d’une fin de printemps. Chez elle, la brise maritime et l’air iodé rendait les rayons du soleil plus modérés. Là, si loin de ses lieux, tout était si différents, si étranges, si magiques…

Elle est entrée dans sa chambre d’hôtel, s’est rafraichie le visage, jeta ses sandales, et marcha sur les pointes de ses pieds nus sur ce marbre si blanc et si frais, ne faisant même pas attention aux gouttes d’eau qui mouillaient sa chemisette noire. Elle ouvra la fenêtre de son quatrième étage, une bouffé d’air chaud chatouilla son visage encore humide et sa chemise qui lui collait.

Elle regarda la ville qui s’étendait devant ses yeux. Elle ne savait pas que sa ville était si étendue, elle était résumée pour longtemps pour elle en une petite maison isolée, c’est seul celui qui l’habitait qui la concernait. Elle admirait le soleil qui faisait briller les immeubles aux fenêtres vitrées, elles étincelaient comme des étoiles filantes dans une nuit d’été. Des voitures roulaient à vive allure, chacun des conducteurs attendait surement un déjeuner chaud bien préparé, retrouver une épouse, une mère, une famille ou une bien aimée. Quelques piétons éparpillés, marchant vers leurs destinations ou attendant ce que le temps leurs réservait.

Elle fixa de loin les alentours, cherchant les petites fermes qui s’étendaient ici et là. Elle ne lui avait jamais demandé la couleur de sa maison, sur quel coté de la ville elle était, elle savait juste qu’une autre l’avoisinait, et que tout à coté des fondations s’élevaient. Elle n’a pas su la localiser, mais elle savait que ce n’était pas loin, elle sentait son parfum, et son cœur ne savait pas lui mentir, elle n’avait qu’à déchiffrer les messages qu’il n’arrêtait de lui envoyer.

Il ne savait pas qu’elle était là. Il ne soupçonnait même pas sa présence tout près, peut être il n’y a que quelques minutes de marche qui les séparaient. Pourra-t-il lui aussi lire les ondes du cœur ? Pourra-t-il déchiffrer les messages sans mots et sans vois qu’elle n’arrêtait de lui envoyer ? Ou le destin pourra-t-il les mettre sur la même route ? Elle ne sera là que pour deux jours, et elle avait la certitude que quelque chose de merveilleux et de magique allait se produire.

Elle a pris sa tablette de chocolat de son sac. Avec la chaleur il avait fondu, mais elle adorait sucer ses doigts pour avaler toutes gouttes de cette pâte onctueuse. Elle adore le chocolat, dans tous ses états, et elle n’avait aucune envie de descendre partager son déjeuner avec les autres dans le restaurant de l’hôtel. Elle adorait être seule, laisser sa tête planer dans des lieux et des cieux qu’elle seule savait créer et savourer la beauté.

Elle n’a pas su pour combien de temps elle avait dormi, mais quand le téléphone de chambre a sonné, elle serrait à elle l’oreiller d’à coté, et un grand sourire rayonnait son visage. Ils l’attendaient à la réception, il était déjà tard et beaucoup de courses les attendait. Elle n’avait même pas essayé de se rappeler à quoi elle rêvait, elle le savait…

La nuit, elle n’a pas pu fermer l’œil. Des heures elle avait passé sur ce fauteuil du balcon, savourant son café, et admirant les étoiles qui la surveillaient. Ce sont ses étoiles à lui, ce sont celles qui veillaient sur ses nuits en son absence. Elle avait passé la nuit à les supplier de ne jamais le lâcher, de bien le garder et de toujours dessiner le bonheur dans ses yeux. D’apaiser ses colères, ses haines et ses déceptions. De le bercer quand le sommeil pourrait un soir le quitter et de le couvrir quand le froid le guettait. De prendre sa main où il désirait aller et de ne jamais le contrarier.

Le matin, elle a décidé d’errer seule dans cette ville qu’elle découvrait. Elle allait le chercher, provoquer le destin qui ne voulait pas se manifester. Devant chaque parking elle le guettait, chaque voiture blanche l’attirait, pour la marque de la sienne, le blanc n’était pas si commun et la recherche ne sera pas difficile. Devant un centre commercial, une voiture blanche était stationnée. Elle se sentait clouée sur place, elle n’a plus aucun pouvoir sur ses pieds qui avançaient malgré elle sur la route, elle voulait embrasser ce petit garçon qui regardait les vitrines. Elle ne voyait que ses beaux cheveux châtains et sa petite taille.

Dans ce moment d’absence, tout le monde autour d’elle s’était arrêter. Elle n’entendait pas les cris des passants qui la mettait en garde, ni voyait cette voiture qui arrivait à grande allure. C’était la voiture blanche que depuis le matin elle guettait. La voiture blanche dont le conducteur changeait le CD qu’il écoutait depuis quelques jours en boucle sans s’enlacer, c’était une musique qu’un soir avec elle il a partagé.

Et dans une fraction de seconde tout est arrivé… Elle était étendue sur terre, cette tache de sang s’élargissait couvrant l’asphalte de la route de sa ville. Elle savait qu’elle allait le voir. Elle savait que leurs yeux vont se croiser. Elle savait que le destin ne la lâcherait jamais.

Mais, elle ne savait pas qu’il ne la reconnaitrait pas. Ne reconnaitrait pas ses cheveux étalés qu’il adorait toucher. Qu’il ne reconnaitrait pas ses mains, ses doigts qui ont dessiné ses mots d’amour sur son dos. Ne reconnaitrait pas son parfum, son dernier souffle qui criait muet son nom…

Et elle ferma les yeux, remerciant le destin qui a enfin exhaussé son dernier vœu. Avoir son visage comme dernière images pour ses yeux…

Pardon

2011-05-17T15:49:00.006+01:00

Moi qui n’a pas l’habitude de le demander… Moi, trop orgueilleuse pour l’annoncer… Moi, avec tous mes regrets, qui ne le dis jamais… Aujourd’hui, j’ai hâte à le crier…

Pardon

Pardon, si un jour j’ai gaffé, si un jour par maladresse j’ai blessé…

Pardon, pour toute ma spontanéité. Pour l’enfant que j’ai toujours été…

Pardon, si j’ai un jour offensé, tout être qui me croyait, trop intelligente pour
pouvoir tout comprendre et cerner…

Pardon, car j’ai dépassé ce qui m’a été autorisé…

Pardon, si dès le début j’ai cassé, les barrières du respect. Si j’ai tutoyé, en dépassant le vous que je devais utiliser…

Pardon, si j’ai dessiné, un jour un sourire ou un front de colère plissé…

Pardon, pour tous mes secrets que j’ai dévoilé. Pour mes pages que j’ai étalées…

Pardon, si je n’ai pas pu embellir, mon image juste pour faire plaisir…

Pardon, si un jour je me suis dénudée. Exposant un être déformé, sans avoir la présence d’esprit de le masquer…

Pardon, si en délirant j’ai crié, mes folies dans une nuit étoilée, criant tous les sentiments que je portais…

Pardon, si j’ai partagé, des moments de joies et de désirs, et des moments de peines et de désespoirs…

Pardon, pour mes mots mal placés. Pour mes maux partagés. Pour mes rêves que je n’ai pas su cacher…

Pardon, pour mes humeurs, pour ma tête qui n’a pas su réfléchir, pour ma langue qui n’a pas appris à calculer…

Pardon, si je n’ai pas pu masquer, mes défauts que je connaissais. Si j’étais moi-même sans savoir le cacher…

Pardon, si on a volé mes mots, pour doubler mes maux, pour briser des murs déjà en ruines entassées...

Pardon, si je me suis immiscée, dans une vie qui n’est pas mienne. Dans une vie que je ne devais pas partager…

Pardon, si j’ai aimé. Si je n’ai pas pu apaiser le sentiment qui m’a emporté, un sentiment qui ne devait pas exister…

Pardon, si j’étais, trop égoïste, trop possessive, trop envahissante, trop présente, au moment où je devais juste m’effacer…

Pardon, si un jour j’ai existé, si un jour j’ai rêvé, si un jour j’ai pleuré, si un jour j’ai…..

Alors pardon pour ce que j’ai fait et pour tout ce que je n’ai jamais fait…

Mais mon âme pourrait elle, un jour, me pardonner tout le mal que je lui ai infligé…???

Elle ne le pardonnera jamais, je le sais. Je lui ai fait supporter l'insupportable...

Je lui apprendrais à oublier, à s'apaiser, et à dire cet adieu à jamais...

Une voix sur l'autoroute...

2011-05-15T09:33:00.005+01:00

Pour arriver à un but précis, chacun choisi sa voie, choisi sa route. Ces routes diffèrent, n'ont pas le même sens ou la même signification...

Certains préfèrent prendre une piste... lente... pleine de virages...de bosses... des détours...

Sur une piste, la démarche est large... l'entourage est vaste... les paysages appréciés... les voix écoutées... à tout moment on peut s'arrêter... faire une pause... réfléchir... rien n'est définitifs... reprendre la piste ou tout recommencer...

La piste est de nos pas créés... chaque marche peut la dessiner... et une autre l'effacer... il n'y a jamais de point d'arrivé... rien n'est d'avance fixé... les buts au fur et à mesure précisés... tous les sens servent à guider... une couleur, une odeur, un son peut tout changer... et tout, à un moment peut chavirer...

D'autres, préfèrent prendre une route... dure... bien dessinée...noire et asphaltée...

Sur une route, le trajet est souvent découpé... des voies secondaires la sillonnait... des rend points qui servent à détourner... une ligne d'arrivée qu'on veut éviter...

Une route sert à avancer... avec une vitesse modérée... des voix du passé on peut écouter... méditer sur ce qu'on fait... regretter... et donner la chance pour tout recommencer... parfois, le point de départ peut ne jamais exister... la route donne une chance de le retrouver... Ce rêve dont on veux s'échapper...

La route est d'avance dessinée... mais à tout moment on peut la quitter... changer ou détourner... sans stagner ou arrêter d'avancer...

Enfin arrive la voie modernisée... une autoroute est un parcours de tout trait dessiné... large, vaste et les limites clairement tracées...

Une autoroute est un choix prémédité... on paye d'avance la traversée... à un engagement moral et matériel elle nous condamnait...

Une voie rapide... sure... et bien tracée... une ligne de départ et d'arrivée d'avance signalée... aucun détour ne peut être réalisé... c'est toujours en avant qu'il faut avancer... impossible de s'arrêter...

Sur une autoroute, tout ne fait que défiler... les visages, les paysages, sans pouvoir les identifier... le passé est derrière laissé... une voix lointaine qu'on ne peut déchiffrer... c'est à cette voix qu'on veut s'échapper... les yeux en avant... les portières verrouillées... une main sur la portière, indécise... en derrière, interdiction de regarder... il faut juste avancer...

Femme…

2011-05-11T16:15:00.006+01:00

Beaucoup ont écrit ou on décrit la place qu’occupe la femme dans la vie en général et surtout dans la vie d’un homme.

Beaucoup d’hommes n’arrêtent pas de nier sa place, sa valeur, son importance pour eux. Parfois parce qu’ils veulent l’oublier ou l’effacer de leur rêve, de leur vécu, de leur cœur, et souvent pour garder cette image de noblesse qui les met dans un rang supérieur.

Lier leur bonheur à la femme, à l’amour que peut leur donner une femme amoureuse, devient une forme de vulnérabilité qu’ils n’ont jamais voulu admettre.

Ces paroles que j’ai lu dans le magnifique roman de Yasmina Khadra « Ce que le jour doit à la nuit » m’ont touchées. Des paroles adressées d’un oncle à son jeune neveu « Jonas » qui ne veut pas admettre que le bonheur est entre ses mains, qu’il faut juste ne pas l’égarer.

Yasmina Khadra, par ses paroles, met la femme dans le sommet, une place d’honneur hors normes. Cette place vue par les yeux d’un homme, qui considère la femme , comme toujours, comme l’objet de son bonheur à lui, une autre forme camouflée de l’égocentrisme masculin…

Et je n’ai pas pu garder pour moi seule la beauté de ces mots que je partage avec ceux qui s’aventurent encore dans mon petit jardin de blog que je veux verdoyant même si les rosiers ont perdu leurs feuilles en plein printemps…

« … quand j’étais petit, j’allais souvent sur le grand Rocher contempler le coucher de soleil. C’était fascinant. Je croyais que c’était là le vrai visage de la Beauté. Puis, j’ai vu la neige couvrir de blanc et de paix les plaines et les forêts, et les palais aux milieux de jardins fabuleux, et bien d’autres splendeurs inimaginables, et je me suis demandé ce qu’il en serait du paradis…

Eh bien, le paradis ne serait qu’une nature morte sans ses houris…

… Le coucher de soleil, le printemps,le bleu de la mer, les étoiles de la nuit, toutes ces choses que nous disons captivantes n’ont de magie que si elle gravitent autour d’une femme… Car la beauté, la vraie, l’unique, la beauté phare, la beauté absolue, c’est la femme. Le reste, tout le reste n’est qu’accessoire de charme. …Si une femme t’aimait… Si une femme t’aimait profondément, et si tu avais la présence d’esprit de mesurer l’étendue de ce privilège, aucune divinité ne t’arriverait à la cheville.

… Cours la rejoindre… Un jour, sans doute, on pourrait rattraper une comète, mais qui vient à laisser filer la vrai chance de sa vie, toutes les gloires de la terre ne sauraient l’en consoler… »

Malaise...

2011-04-30T12:10:00.004+01:00

Ce n'est pas toujours physique. Ce n'est pas toujours logique...
Mon malaise est profond, c'est dans le cœur que je le sens...
D'apparence calme et sereine, mais au fond tout me malmène...

Mon malaise est si fort, que je ne peux lui donner tord...
Mon malaise me mène loin, dans un monde sans besoins...
Mon malaise est dans mes yeux, une larme aux lueurs des cieux...

Une envie de tout casser, et pourquoi pas tout fracasser...
Je veux juste m'isoler, disparaitre, et de moi même me cacher...
J'ai peur de blesser, d'être désagréable puis plus tard le regretter...

La terre ne peut me contenir, et les cieux refusent de s'ouvrir...
Mes pieds refusent de se poser, et ma tête ne veut se reposer...
Ma vie est comme une balançoire, je m'y attache recherchant un espoir...

Perdue je me sens...
La tristesse me prend...
Une colère sans raisons...
Une humeur de cochon...

Ne m'approchez pas, restez si loin, garder votre distance de sécurité, je risque à tout moment d'exploser...

la femme en noir...

2011-03-31T22:24:00.004+01:00

Elle avait surgi, habillée toute en noir comme un fantôme. Son châle nuit couvrait ses cheveux d'un blond sombre qui descendaient sur ses épaules. Sa robe, longue, ample, cachait son corps meurtri par des années de souffrance. Sa peau blanche, ses yeux grands ouverts, contrastaient avec cet environnement sinistre d'un cimetière...

Depuis quelques jours, et toujours à la même heure, elle surgissait de nulle part. Marchant d'un pas lent, mais sûr, vers cette tombe que personne ne visitait, sauf elle. Une tombe fraiche, pas encore peinte, qui s'allongeait à trois cent pieds de la porte du cimetière.
Une tombe sans nom, comme si c'est elle seule qui connaissait le secret qu'elle enterrait.

Sous les pieds de la dame en noir, s'étalaient des pétales blanches, d'une blancheur de vie dans un lieu où tout était noir, où tout était mort. Son regard était vide, un regard de revenant, un revenant d'un monde inconnu, un revenant d'un monde inconnu, un monde au-delà de la vie et qui l’avait uni avec l’occupant de la tombe.

Il n'y avait dans ses yeux ni larmes,ni tristesse. Elle ne ressemblait point aux autres visiteurs, rares par ces jours ensoleillés où l'hiver cède sa place malgré lui à un printemps qui ne fleurit pas en elle.

Elle se recroquevillait près de la tombe qu'elle venait chaque jour visiter. Ses mains posées sur la pierre froide d'un ciment qui n'a pas voulu sécher. Et elle commençait son rituel sacré. Elle soupirait, elle parlait, elle souriait à un esprit qu'elle seule voyait. Elle levait les yeux vers les cieux guettant une étoile filante qui exhaussait les vœux.

Aucune larme ne descendait de ses yeux ou ne sciait ses joues, le temps des pleurs était dépassé. Pourquoi pleurer face à la mort? quand tout est terminé, quand les larmes ne pourrait plus faire revenir ce qui était parti à jamais.

Elle avait jadis trop pleuré, quand la vie les réunissait. Il n'y a que la vie qui pouvait faire pleurer.
Elle avait pleurer quand elle sentait son mal qu'elle ne pouvait guérir... Elle avait pleuré quand il éloignait sa main qu'elle voulait caresser... Elle avait pleuré quand il lui tournait le visage sans prendre la peine pour la regarder sans même l'écouter... Dans la vie à deux, ces gestes la faisaient pleurer. Maintenant, qu'il est parti, il n'y avait plus rien à pleurer.

Dans cette tombe aucun cadavre n'était allongé. C'était juste un lieu de culte, le culte d'une secte dont elle était la seule partisane. Elle voulait matérialiser un sentiment si grand qui l'avait délaissé. Elle avait besoin d'un temple où elle pouvait faire revenir un esprit à qui elle s'unissait. Elle faisait comme ses ancêtres qui avaient sculpter leur dieux dans les pierres pour pouvoir s'y approcher et les toucher.

Dans son temple elle revivait tous ses souvenirs. Des souvenirs qui n'avaient pu garder que la beauté des moments passés, des moments où tout les unissait et tout les éloignait.

Aux pieds de son temple, elle revoyait leurs longues soirées, ainsi que les matinées passées à deux.
Elle revoyait leurs esprits se réunir, se fusionner et leur sang se mélanger.
Elle revoyait leurs rêves qu'ils avaient tissés avec détails et qu'ils ont eux même crées.
Elle revivait ce coup de téléphone aux alentours de minuit , et son sourire s'élargissait et ses yeux scintillaient.
Elle sentait sa tête sur son pied étendue, quand il lui avouait ce qui le tracassait.
Leurs discussions défilaient sans voir le temps passer.
Et elle ferma les yeux, déposa sa tête sur son épaule, le seul lieu où elle puisse sentir la paix, et arrêter toutes les horloges qui tournaient...

Enfin, elle se leva, couverte de son parfum, emplie par la grandeur de son sentiment. Elle rendra surement visite à son temple de souvenirs pas plus tard que le lendemain. Elle le sentira encore une fois, et chaque jour, couler dans ses veines jusqu'à ce qu'elle le rejoigne, dans quelques années peut être, un jour d'automne quand toutes les feuilles seront emportées par les vents. Elle courra vers ses bras, il la serrera fort, et sous les gouttes de pluies, elle reconstruira de nouveau son temple, le temple des souvenirs qui donneront la vie aux disparus...

Et elle repart, les yeux pleins d'espoir, le cœur emplit de souvenirs, l'esprit retrouvant son calme et sa sérénité. Les tombes sont fait pour ça, pour revivre ce qu'on a perdu avec ceux qu'on a perdu sans besoin de raisonner...

La libyenne violée

2011-03-28T09:20:00.005+01:00

Personne ne pourra éviter de voir la vidéo de cette femme qui criait son viol. Toutes les chaines de télé tournaient autour du sujet pour condamner tout un état qui ne fait que massacrer son peuple.

Ce qui m'a poussé à écrire ces quelques mots sur ce sujet, c'est le point de vu de la télé libyenne sur l'affaire. C'est aussi cette présentatrice qui se fait passer pour la plus tolérante, la plus informée et la plus dévouée à un chef d'état que tout le monde affirme sa folie, ses complexes de supériorité et son amour sans limites du pouvoir.

Quand la victime se transforme en accusée...
Quand le fait qu'elle soit dame et non demoiselle atténue l'impact de son viol...
Quand on cherche à la minimiser, elle était ivre et elle ne savait pas ce qu'elle avançait...
Quand on la juge, il n'y a aucun mal qu'une prostitué soit violée...
Quand on dit qu'une femme libre préfère mourir que de dire que de son corps on a abusé...

Ces prises de position, ces jugements de valeur, ces classements de la femme dans les poubelles de la société, ces exploitations des maux des autres pour des fins personnelles, tout ça m'écœurent...

Un pays entre deux feux, un dictateur fou d'un coté, et des forces qui n'ont devant les yeux que la richesse à gagner...
Un dictateur qui se voit grand et qui est prêt à tuer tout le monde pour le prouver et se le prouver et des alliés qui veulent avoir leur part du gâteau du pétrole arabe...
Le couteau se creuse et ça fait si mal sur un avenir qui n'a rien de clair...

Harcèlement dans le milieu scolaire...

2011-03-23T11:39:00.006+01:00

Je suis une jeune adolescente de quinze ans, élève dans un collège en neuvième année. J'ai fait mes études primaire dans mon petit village natal très loin de cette grande ville vers où on a immigré à la recherche d'une vie meilleure.

J'ai dû dès mes premiers jours m'imposer de force pour pouvoir détourner les regards moqueurs de mes camarades de classe ainsi que leurs paroles abaissantes pour la campagnarde qui ne s'habillait pas comme eux et ne parlait pas comme eux. Cette attitude agressive m'a causé des problèmes relationnels qui s'aggravaient de jour en jour sans que je puisse les dépasser.

Je ne suis pas vraiment belle, mais ma puberté précoce m'a donné des formes que celles de mon age n'avaient pas encore. Ma grande taille, mes yeux noirs sombres et mes joues toujours roses -un héritage de l'air de montagne où j'ai passé mes années d'enfance- donnent l'impression que je dépasse mes quinze ans de plusieurs années.

Au collège, et partout où je suis j'attire les regards admirateurs qui sont attirés par mon coté jovial et dynamique. Mais je suis une campagnarde, et personne ne peut dépasser avec moi les limites que je sais tracer avec la force de la parole ou du bras et parfois je passe même aux coups de pieds. Je ne suis pas la fille facile de cette génération, comme les fifilles avec qui je partage les bancs de l'école.

Le rapport d'une adolescente avec ses transformations de corps, et surtout si elles sont précoces, est souvent si complexe. Une fierté sentie avec les regards admirateurs et en même temps un refus qui peut paraitre dans une agressivité excessive. C'est un corps de femme dans une tête qui n'a pas dépassé l'age de l'enfance, ajouté à cela tout l'héritage social et culturel sur l'image de la femme d'elle même transmis souvent dans les milieux ruraux par les proches adultes où le familial et le social ne font qu'un.

Ce que je vis depuis presque un mois et difficile à surmonter, surtout que je n'ai pas pu en parler.

Un camarade de classe, qui me courait après depuis quelques temps, a osé mettre sa main sur mon épaule pendant un cours. Je n'ai pas trop réfléchit, je l'ai tout de suite giflé et je me suis mise en face de lui le frappant de coups de pieds et de mains. Mon professeur, d'habitude gentil avec moi, et qui m'aime beaucoup, m'a expulsé de la classe et a rédigé un rapport de ce qui s'est passé dans son cours.

Depuis, j'ai commencé à répondre à une série de questionnaires dans le bureau de monsieur le directeur. Dès le premier jour, j'ai vu que je lui plaisais. Il tardait à me regarder, m'admirer comme s'il me déshabillait. Je me sentais fière de la place d'honneur que j'ai pu avoir à ses yeux. Il m'a même dit qu'il est fier de mon comportement et que c'était la preuve que je suis une fille correcte et qu'il souhaitais avoir une fille avec ma force de caractère. Il m'embrasse souvent sur la joue en me tenant par la tête, et il a même une fois essuyer mes larmes avec son propre mouchoir. Il était si gentil et si adorable et il pouvait comprendre mes intentions et mes réactions.

Un autre caractère d'adolescence qui peut parfois durer à des ages beaucoup plus avancés, c'est s'identifier à travers le regards des autres, surtout ceux d'un age adulte. Voir dans l'admiration de cet autre une valorisation du soi. Cette recherche de valeur, devient parfois plus grave, et même maladive, quand l'adolescent ne fait que l'imaginer et construire tout un enchainement qui ne tient point à la réalité. C'est aussi un besoin de soutien ou de protection hors du cadre familial qui se cherche dans l'entourage adulte, et les enseignants jouent souvent ce rôle aux yeux de certains de leurs élèves.

Avec le temps, monsieur le directeur me fait penser que lui seul pouvait fermer ce dossier pour que je puisse continuer mes études sans problèmes sans oublier de souligner, qu'à mon passage au conseil de discipline, je serais surement renvoyé du collège et qu'il doit informer mes parents.
Je l'ai supplié, je lui ai même proposé que je suis prête à tout faire pour que je sois pardonné et que je ne serais plus de cette agressivité.

Là est venu sa proposition...

Il a demandé que je vienne le rejoindre dans son bureau à la fin des cours à 18heures. Une fin d' après midi de janvier, sombre et pluvieuse, je ne pourrais jamais oublier ce jour.

Je pleurais. J'avais peur du conseil qui s'approchait. Monsieur le directeur a commencé à m'apaiser, à me dire qu'il ne laissera jamais tomber une fille merveilleuse comme moi. Il s'est approché, m'a tenu dans ses bras, et il a commencé à m'embrasser, mais pas d'une façon parentale comme avant. Ses mains parcouraient mon corps et je ne pouvais pas les éloigner. je suis sous sa merci, je n'avais aucun choix. Et je me trouvais dans cette chambre annexe à son bureau, et il a eu ce qu'il voulais, de moi, la fille de quinze ans et monsieur le directeur de mon collège où j'étudiais.

Je n'ai pu parler à personne, d'ailleurs il m'a menacé, il tenais ma réputation et mon avenir entre ses mains, et ça sera ma parole, la fille à problèmes, contre la sienne, monsieur le respectueux directeur, connu et d'une grande famille et qui bénéficie d'un poste de responsabilité à la municipalité de la ville.Mes parents même vont me tenir responsable, me punir et pourquoi pas me tuer, moi la cause de leur déshonneur.

Le dossier est classé; mais j'ai eu une punition que je n'ai jamais imaginé un jour pour avoir refusé qu'un camarade mette la main sur mon épaule. Deux semaines sont passées maintenant, Je me sens comme un cadavre en classe, vidée de toute force que j'avais. J'évite tout contact et j'essaye de ne pas croiser monsieur le directeur. Il demandera de me revoir surement une autre fois et je n'aurais jamais la force de refuser.

Tout ce que je souhaite, c'est que ces quelques mois qui restent de l'année scolaire passent vites, que je sorte de ce collège pour aller au lycée et tourner définitivement cette page qui ne s'effacera jamais, jamais, jamais...

Combien de cas semblable à celui de cette jeune fille, ou plutôt de cet enfant on peut dénombrer?
Est ce que le mur de silence puisse être un jour brisé?
Qui aura la force de crier fort ce crime, appeler justice?
Une société comme la notre va-t-elle lui donner ses droits ou simplement l'inculper à sa façon?
Garder le silence... est ce le bon choix... ou elle n'avait aucun autre choix????????

Le plateau au lit

2011-03-21T18:55:00.005+01:00

Depuis deux jours, j'étais affreusement malade. De la fièvre, le nez qui coulait, une migraine, une bronchite, du vertige... Bref, je ne pouvais plus me maintenir debout. Alors, j'avais pas le choix, je devais me clouer au lit.

Une situation qui n'était pas mienne, moi qui se chargeais de tout d'habitude. N'empêche, cet état m'avait permis de confirmer que j'étais aussi gâtée. Que j'ai beaucoup d'importance et de valeur et qu'en cas de besoin, je peux compter sur ceux qui m'aimaient et que je n'arrêtais pas de chouchouter.

Au matin, je me réveillais sur l'odeur d'une rose fraichement cueillie, son parfum avait pu percer mes narines enflammées. C'était surement l'effet de cette fumée, que dégageait cette tasse de tisane bouillante sucrée au miel frais, servie dans un plateau pour la princesse qui dormait.

Comme c'était magnifique de faire la gâtée, qu'on suppliait pour boire sa tisane avant qu'elle ne refroidisse.
Comme c'était exceptionnel, de faire la paresseuse, qu'on encourage avec chaque gorgé pour continuer.
Comme c'était confortant, de serrer la couette autour du corps fiévreux, en donnant l'ordre de ne pas se lever.

Midi arrivé, une autre saveur me faisait réveiller. Une soupe chaude comme j'aimais, et un verre de jus d'orange fraichement pressé. Un autre oreiller placé sous mon dos, je n'avais à fournir aucun effort. Les cuillères pleines de soupe chaude et bien piquante m'arrivaient aux lèvres et je n'avais qu'à les avaler, avec une paresse que ne connaissaient que les fainéantes.

Si je le savais, je prendrais rendez vous avec un rhume au moins une fois par mois, deux jours comme ça, gâtée et cajolée, à chaque fois, je ne dirais jamais assez.

Oh !!! comme c'est confortant parfois d'avoir de la fièvre, halluciner et se croire dans un comte de fées. Dormir en ayant le sourire avec des senteurs et des saveurs imaginées. Se croire princesse et en plus gâtée.

Et vous me demandez pourquoi j'avais choisi le surnom d'illusions?

C'étaient mes illusions qui me permettaient de trouver la force pour continuer. Qui me permettaient de rêver comme si c'était vrai.
C'est ce plateau au lit qui m'avait donné le sourire et la sensation que j'allais enfin beaucoup mieux.
Alors, avec mes illusions, j'aurais toujours la vie que j'espérais, même si on me croit folle quand je dessinais dans le rêve mon monde que moi seule savait savourer.

Doutes...

2011-03-03T20:58:00.002+01:00

Le doute commence par une interrogation, qui s'oblige à se poser, devant des faits qui se répètent et qu'on ne peut nier...

Le doute peut aussi être un pressentiment, quand le cœur et l'esprit réunissent des faits qui ne peuvent pas coller...

Le doute est une impression, que la réalité est différente, de ce qu'on nous dit ou de ce qu'on veut nous faire croire...

Le doute est pénible, un harcèlement continu, une crainte, des soupçons, qui ne réussissent jamais, à mener vers la certitude...

Le doute touche la confiance, qu'on essaye de construire, d'installer, pour la voir jour après jour s'effondrer...

Le doute est une peur, de pouvoir dire un jour, qu'il n'y a plus aucun doute, et d'admettre que ce n'est que la réalité...

Le doute est une naissance, d'une confusion, d'un flou, on ne sait plus agir, on n'est plus capable de clairvoyance ou de bienveillance...

Le doute tue tout sentiment de paix, avec le doute on a envi de tout casser, même les statuts de marbres qu'on a avec attention sculpter...

La pluie sur le vitre...

2011-02-21T22:00:00.005+01:00

Des gouttes d'eaux viennent défier ce calme... Des gouttes d'eaux viennent briser mon silence...

Depuis des jours et des semaines, j'avais perdu mes mots pour garder mes maux, pour pouvoir les gérer et les apprécier...
Depuis des jours et des semaines, les mots m'échappaient, me filaient sans pouvoir les trouver, sans pouvoir les sortir, sans pouvoir les extérioriser...

Est ce le vide, quand tout autour de moi ne faisait que mouver?
Est ce la peine, qui anéantissait mon être et me privait de toutes mes capacités?
Est ce le chagrin, de voir mes montagnes de neige fondre et les sommets s'effondrer?

Comment pourrais je retrouver mes mots? Comment pourrais extérioriser mes maux? Comment pourrais je les crier quand ils refusent de m'aider? Comment dessiner en mots mes nuits et mes journées? Comment savoir avancer, quand toutes les routes étaient coupées?

Dans ma chambre chauffée... Le reflet des branches dénudées par l'hiver dansait sur les murs blancs dénudés... Ma dernière bougie, destinée à un rêve d'évasion, diffusait le reste de son parfum de rose... Une flamme qui agonisait, essayant de survivre ou de résister, faisant son dernier effort pour éclairer...

Des gouttes de pluie commençaient à frapper sur le vitre... Une symphonie de la nature qui accompagnait mon ivresse... L'ivresse d'un voyage dans le temps, parfois dans le passé et souvent dans un futur lointain... Un futur, d'une certaine saison rêvé, accompagné d'une pluie par un ciel ensoleillé, un futur qui n'arriverait jamais...

Des gouttes qui défilaient... Des gouttes qui se suivaient... Comme des larmes qui dans le noir s'écoulaient...
Des gouttes qui se brisaient... Formant des petits ruissellements, qui, en filatures descendaient, pour se perdre à jamais...

Ma respiration emplissait, le vitre de l'autre coté... Formant avec sa chaleur et son humidité, un cercle mal dessiné... Par mes doigts qui tremblaient, j'essayais d'effacer, l'espace qui nous séparait... Pour unir mes larmes, aux gouttes de pluie qui ne faisaient que passer... Et les voir disparaitre à jamais...

Peut être que j'avais mal fait, mais jamais je n'avais voulu blesser... Peut être que je ne savais plus raisonner, mais je n'ai jamais su détester... Peut être je ne faisais qu'encaisser, mais personne n'aurait pu apaiser, ce que moi seule je pourrais pleurer... Peut être que je voulais tuer, l'enfant en moi qui refusait de me quitter... Peut être que j'essayais de grandir, et donner l'allure d'une femme plus raisonnée...

La pluie sur le vitre avait pu éveiller, ma passion qui depuis un temps m'avait quitté... Je ne fais que dessiner, avec mes mots ce que je veux crier... Un petit nuage avait su me faire comprendre, qu'il fallait s'alléger, pour pouvoir avancer... Qu'il ne suffisait pas de prier, ou lire quelques versets... Qu'il fallait savoir effacer, la brume qui défendait d'observer, le soleil qui n'arrêtera de briller... Que les rêves ne disparaitront jamais, car nous seuls nous savons les dessiner...

Terre en feu... Pays en deuil...

2011-01-09T15:32:00.004+01:00

Depuis des jours je me suis retenue. Je ne veux plus écrire, je n'ai plus envi, ou plutôt je n'ai plus le pouvoir de le faire...

La colère tant refoulée a dépassé la déprime des jeunes pour sortir dans les rues... Des cris avec des demandes sociales, pour une vie meilleure, des chances égales et des droits d'humains... Le droit à la dignité...

Des manifestations partout, parfois spontanées et parfois programmées et organisées. Des élèves et des étudiants, des avocats et des syndicalistes ou même des gens simples qui ne sentent plus la paix et que la colère ronge depuis un moment...

Ce sont souvent des jeunes, jadis occupés par le foot et les résultats de leurs équipes préférées, occupés par leurs soirées arrosées, leurs conquêtes amoureuses avortées... Tout était fait pour leur faire oublier, le mal qu'ils vivaient, et en patience ils espéraient, qu'un jour la chance allait leur sourire... Un contrat à l'étranger, une connaissance oubliée, et une promesse qui sera sans doute réalisée, pour avoir le droit de s'affirmer et en être humain s'afficher...

Maintenant, chômage et liberté censurée, pauvreté et incapacité de s'affirmer, la crise a pris du temps pour passer... Le feu qui était sous la cendre s'est relevé, et les yeux sont grands ouverts pour pouvoir encore se taire ou les faire taire... Cette étape de silence est dépassée...

Aucune sensation de paix ou de stabilité... Une dignité massacrée... Des enfants, des bras de leurs familles kidnappés et avec sauvagerie égorgés... Des filles en pleine rue violées,et leurs agresseurs ne vont passés que quelques années incarcérés, pour sortir comme s'ils n'ont rien fait... Des propriétés en plein jour pillées, même le déjeuner des enfants les voleurs ont mangé et il n'y a pas espoir de voir les biens retrouvés... Des braquages, à qui, ni piétant ni conducteur ne peuvent s'échapper, ni jour ni nuit on se sens en sécurité... Jusqu'à quand pourrait on la fermer?

Le pays est en feu... Des corps en feu... Des terres en feu... Des biens en feu... La colère s'est transformée en feu et a mis le feu partout... Rien à perdre et aucune espérance de gagner... Le feu est traité par le feu... La violence par la violence veut être étouffée... Les dégâts deviennent grands, à ne plus supporter...

Mon beau pays est en deuil... Le deuil de ses morts... Le deuil de ses espoirs brisés... Le deuil de sa violence qui a tout cassé et qui par une autre violence a été affrontée... Le deuil des canaux de communications qui n'ont jamais existé et qu'avec le feu ils espèrent la rétablir...

Que ce massacre finisse... Qu'on étale nos papiers... Qu'on discute et qu'on trouve la solution... Qu'on ouvre les portes... Les choses ne changent pas d'un jour à l'autre, personne ne possède une baguette magique pour le faire... Que chacun soit responsable de ce qu'il fait, de ce qu'il a fait, de ce qu'il dit et de ce qu'il a à faire...

Que les lèches bottes se taisent... Que ceux, qui dans le confort de leur fauteuil en cuir, passent les commendes, se retirent... Que ceux qui pensent que les cadavres des innocents seront leurs marches vers un pouvoir espéré, arrêtent de rêver...
Que ceux qui ont une solution avancent... que ceux qui veulent se plaindre d'une injustice quelconque se manifestent sans peur... Que celui qui a un mot à dire le dise...

C'est notre problème... C'est notre ménage interne... c'est notre Tunisie, et la solution ne viendra que de notre Tunisie... Ni les Nations Unies, ni la communauté européenne, ni aucun pouvoir extérieur n'a le droit de s'intéresser ou de s'introduire dans nos affaires... On est en colère, mais jamais on a cessé ou on cessera d'aimer notre pays... Alors, on trouvera, et on saura trouver seuls la voie de la paix...

Ce sang, ces victimes, ce feu ce n'est qu'une forme de colère, une colère d'insatisfaction... Cette insatisfaction a ses causes... Qu'on connaissent les causes... Qu'on les dépassent pour trouver la solution qui sortira mon pays de son deuil... Qui sortira tout tunisien de son deuil... Le deuil de tout un pays...

Mettons la main dans la main... Avançons tous ensemble... Criant tous ensemble... Construisons tous ensemble... La Tunisie a besoin de nous tous comme on a besoin d'elle... Dans nos mains il y a l'espoir... Avec nos mains on peut l'avoir...

Je n'ai pas trop changé...

2010-12-29T19:18:00.009+01:00

Entre illusions il y a un an, et illusions d'aujourd'hui, il y a surement beaucoup de changements.

Plus qu'une année est passée, pleins d'évènements, certains beaux et d'autres beaucoup moins.

Juste un an, et j'ai encore plus de cheveux blancs que je vois me défier à chaque fois que je me regarde dans un miroir et j'essaye de les cacher, en refusant peut être que les années me marquent par leur passage et me privent de ce coté enfantin en moi. J'appartiens à cette catégorie de femmes qui n'acceptent pas facilement de se voir vieillir.

à vrai dire je n'ai jamais arrêté de philosopher sans jamais prétendre que je suis philosophe. Loin de moi ce qualificatif, j'étais plutôt nulle en philo, et mon 8 au bac en est la preuve. Mais plutôt j'adore la psychologie et la sociologie, ce sont deux sciences qui m'attirent en études et même en recherches.

Alors, je qualifie ce que j'écris parfois comme des délires, des pensées vagues sur un fait, un mot, une situation qui me rencontre et qui peut parfois ne pas attirer l'attention de tout le monde. Des choses qui sont souvent si banales m'inspirent et je me trouve à les développer à ma façon.

Mon humeur très instable influe mes pensées et mes mots.

Cette humeur que je suis seule à sentir, car j'affiche souvent un sourire figé qui n'est pas toujours significatif, et ce n'est pas toujours un signe de bonne humeur. Ma seule faiblesse apparente, et que je n'ai jamais su maitriser, ce sont mes larmes, que j'ai jamais pu retenir et qui surgissent n'importe quand et n'importe où, ce qui m'a causé beaucoup de problèmes.

Par ailleurs, quand je relis mes anciennes notes, je trouve que souvent je me focalise sur un moment précis de la vie de tout humain, pour faire une suite d'idée qui est mienne et qui n'a rien de réel. Parler de point final, de baiser d'adieu, de rire, de chute ou même d'un saut de sauterelle est pour moi lié à un moment précis, comme un déclic qui a déclenché une suite de pensées et de mots.

Pour tout ce que je viens de dire et surement pour beaucoup d'autres raisons, je dis bien que quand je philosophe je ne fais que délire sans avoir vraiment aucun rapport avec la philosophie.

Illusions, la romanesque, cet adjectif a deux volets. Le premier est lié aux romans, à l'imaginaire. Sur ce coté, je peux avouer que j'ai souvent écrit, depuis mon très jeune age, des histoires parfois vrais avec des retouches d'imagination, et parfois totalement imaginaires. Mais le seul vrai roman que j'ai écrit et qui a failli être publié, datait de mes 17 ans mais je n'ai jamais eu le courage de le faire malgré que mon professeur d'arabe de l'époque a insisté pour s'en charger, et il a gardé la seule copie que j'avais, écrite par mes lettres minuscules sur un cahier en spirales à couverture verte. Et cette mémoire des détails me rend dingue parfois.

Sur mon blog, j'ai pas mal de fois raconté des histoires. Celle de si Lahbib en particulier, où j'étais inspirée par les confidences d'un ami. Ou ,comme toujours, par mon coté observateur de tout ce qui m'entoure ou sur moi même, et je ne sais pas si j'ai la qualité d'une narratrice pour arriver au qualificatif d'une romanesque.

Le deuxième volet, c'est le coté poétique, rêveur, romantique, sensible, sentimental,... j'admets que j'ai tous ces défauts.

Je suis pas poète mais j'adore la poésie, et surtout celle qui touche le fond de l'âme. Même en chansons, la parole a une place première dans tout ce que j'écoute.

Rêveuse, romantique... Je le suis, mais ça fait un bout de temps que je n'y pense plus. Étant trop sensible et si sentimentale, se heurter à la déception, la trahison, le mensonge, c'est comme un choc, une chute d'un nuage si haut, qui se transforme en pierres glacées qui cassent tous les rêves et mettent en doute l'existence d'une soit disant romance.

Depuis quelques temps, je ne suis plus cette romanesque que j'étais, j'ai les pieds sur terre et aucune envie de m'envoler. J'apprends à apprécier et à comprendre cette lumière qui s'est présentée à mon cœur et à mes yeux, j'espère juste ne pas l'égarer ou la perdre, et d'avancer encore et encore d'un pas rassuré.

Je découvre une autre paix que je n'ai jamais connu et que je n'ai jamais cru suivre un jour. C'est une passerelle entre deux mondes, le premier, en illusions je l'ai dessiné, est à laisser et dépasser, le second est vaste et tout en lumière...

Mais, au fond de moi, dans un coin que je ne pourrais jamais oublier, il y a un conte de fées, de romance, de rêve, qui est de belles couleurs constitué, je ne sais plus s'il va un jour pouvoir immerger...

La chute…

2010-12-21T00:06:00.002+01:00

Chuter, c’est tomber de très haut… Se casser la tête et la figure…

Chuter, c’est un moment court … Qui note l’effondrement de toute une période d’effort…

Chuter, c’est reprendre à zéro… Recommencer à zéro… Avec toutes les séquelles d’une chute…

Si on essaye de faire un regard en arrière, faire reculer le temps, on aura des images qui se succèdent avec un rythme si différent...

Dans un moment donné, où la chute comme une action est terminée, un regard en arrière est exigé…

On perçoit un corps rouler… Des gémissements criés, parfois à voix haute et souvent muets… Chaque partie du corps se cognait, à des obstacles jadis dépassés… Les plais du corps saignaient et celles de l’âme se lamentaient…

Avant la chute, on avait les yeux vers le haut dirigés, le sourire aux lèvres… à chaque difficultés dépassées, on a plus de force, plus de courage, plus de motivation pour aller à l’avant et entamer une nouvelle étape… Mais on risque d’oublier de regarder où on mettait les pieds…

Chuter, c’est le moment où tout se termine… Tous les efforts pour arriver au sommet s’anéantissent… C’est comme un rêve qui s’évapore… Comme un toit qui s’effondre sur ses habitants qui le croyaient leur sécurité, et sous ses pierres s’abritaient…

Alors, on regarde tout autour et on ne voit que dégât… Des morceaux éparpillés difficile à les réunir ou à les coller… Une sensation d’impuissance, de vide, de mal, de souffrance, de doute…Une envie de baisser les bras… De tout lâcher…

Mais, seul, on essuie les larmes, on guérit les blessures, on cherche l’oublie, on reprend confiance, on tend hésitant la main qui s’étend à nous, et à pas lents on reprend la route… On recommence la montée… Dans des moments, on aimerait bien s’arrêter… On a peur d’avancer… De reprendre une route qui vient juste de nous laisser tomber…

Mais est ce l’espoir ? Ou juste une débilité ? De croire que cette fois le destin ne va pas nous lâcher… Que cette main qui nous a dans un moment dans le vide basculé, mérite d’être pardonnée… Que si elle n’était pas sincère, elle ne se retendra jamais…

Les anciens disent dans leurs proverbes "La plus grande gloire n'est pas de ne jamais tomber, mais de se relever à chaque chute."

On peut bien se relever d’une chute, mais une rechute est souvent fatale. Si elle ne cause pas la mort, elle laisse une âme meurtrie et à jamais. Rassembler les morceaux cassés et les recoller n’est pas si facile, que dire pour une double cassure ? D’une rechute ? C’est surement une peine perdue…

Chuter, c’est juste un verbe de la langue française. Un verbe qui a ses synonymes et une définition si simple, c’est banalement tomber.

Mais entre tomber et chuter il y a une grande différence. Dans le premier ,ce n’est qu'une perte d’équilibre qui peut ne pas être si grave. Derrière le deuxième persiste tout un historique et toute une histoire.

Dans le fait de chuter, il y a la notion de hauteur, une action de montée qui précède la chute, et c’est là que réside la grande différence. On peut ajouter, que dans la chute il y a une nuance de négatif, de grave, de douloureux…

Une rechute, c’est toujours plus dure à supporter. Ce ne sont plus des yeux qui pleurent la tombée dans le vide et tout ce qu'elle a engendré. Les yeux deviennent asséchés, les larmes ne peuvent plus essuyer les plais, la chute les a toutes consommés. Et à la rechute, elles n’avaient jamais pensé… Les larmes ne pouvaient pas s’attendre ou imaginer, que vers les font elles vont être à nouveau poussées, basculées, jetées… Et elles n’ont plus ni la force, ni le courage, ni l’envie d’atténuer les maux et aider à se relever…

Dans une rechute, il n’est plus question de gloire, et c’est pour ça que la différence est grande entre le fait de tomber, de chuter et surtout de rechuter…

Une heure de vie…

2010-12-18T12:00:00.004+01:00

Que peut représenter une heure de vie dans un parcours d’une personne ? Ce n’est que 60 minutes, 3600 secondes, un rien du tout...

Une heure de vie peut ne rien représenter, tout le long d’une vie. Un moment qu’on passe à dormir les yeux fermés… à regarder un film sans connaitre ses personnalités… à lire quelques pages dans un livre avec un titre effacé… à rêver fixant un point que seule l’imagination a dessiné… à méditer, cherchant une lumière dans un monde ténébreux… à prier, demandant aux cieux de tout changer et parfois de tout garder… à travailler, essayant de prouver qu’on a bien existé… à parler pour ne rien annoncer… à se balader pieds nus sur une plage désertée… Ou, tout simplement, à ne rien faire…

Une heure, peut représenter aussi une éternité… à attendre sans voir le temps passer… à espérer un coup de destin qui n’arrivera jamais… à chercher une illusion qu’on a seul dessiné… à courir vers une destination sans savoir la ligne d’arrivée… Ce n’est qu’un espoir qui permet de continuer…

Une heure, c’est un laps de temps qu’on espère parfois retrouver, sans le trouver… à dire je t’aime à une personne chère qui disparaissait… à effacer une larme qui sillonne la joue d’un enfant qu’on a vu un jour passer… à classer un souvenir écrit sur un papier qu’on a dans un moment de colère jeté…à demander pardon pour un tord qu’on a volontairement ou involontairement fait… à refaire un examen qui, pour un moment d’hésitation on a raté… Et cette heure devient si chère, mais le temps ne revient jamais…

Une heure, c’est le moment qu’on attendait… à mille mots et mille gestes on veut le consacrer… Un moment d’une rencontre tant attendue et espérée… Une heure de vie avec le poids de toute une vie… Le bonheur de toute une vie… Le rayonnement de toute une vie… Une heure pour effacer les doutes… pour apaiser les maux… pour remettre du gout sur un café amer brulé, au souvenir d’un temps passé…

Une heure, c'est dur à oublier, l'effet qu'elle nous a fait... Un mal incrusté, que tous les sens ne cessent de se rappeler... Des traces de pneus sur l'asphalte griffées, marquant un sentiment qui ne devait pas exister... Une larme amère qui a coulée, sur une joue qui devait être cajolée... Une heure longue qui ne veut pas passer... Pour pouvoir redémarrer... C'est un accident qui n'aurait pas du arriver... Mais qui marque à jamais...

Des milliers d’heures dans une vie peuvent passer… Mais une seule heure aura un gout différent et particulier… Une heure où les regards vont se recroiser… Les mains dans l’obscurité se relier… Et un vrai sourire se redessiner…Pour dire juste que tous les malentendus sont oubliés sans besoin de parler…

Une heure de vie n’est rien si en minutes on veut la compter… Mais une heure peut parfois tout changer… Ou peut être tout basculer… Ces heures, il ne faut jamais les laisser filer… C’est toute une vie qu’elles vont dessiner… avec des couleurs qui veulent tout signifier… entre la clarté du blanc et la noirceur que seuls les démons savent apprécier… Entre la douceur du rose et le rouge du sang… Entre le calme d’un thé mentholé et l’acidité d’un citron…

Je ne parle pas du temps dans l’abstrait, mais d’une heure en particulier… L’heure qui a une valeur inestimable… L'heure qu'on veut ne pas voir se terminer... L'heure qu'on espère faire durer pour l'éternité...

Respensabilité du corps aux yeux d'une maman...

2010-12-04T13:06:00.006+01:00

C'est un extrait d'un roman que j'ai adoré la lecture. Ce paragraphe m'a beaucoup plu. Il illustre bien une situation vécu presque partout, mais perçue surement différemment d'une culture à une autre, d'une génération à une autre.

"Les hommes... Ne veulent qu'une chose, le corps de la femme, et ils font tout pour y parvenir. Les jeunes séduisent les filles avec des paroles de miel. Ils leur donnent l'illusion qu'ils les aiment pour assouvir leur envie. Ton corps c'est notre honneur... C'est l'honneur de ton père, ton corps est notre honneur à tous. Si tu en fait un mauvais usage, nous vivons toute notre vie méprisés, tête basse. Ton corps est un dépôt que Notre Seigneur, qu'il soit exalté et glorifié, a mis entres tes mains pour que tu le conserves intact et que tu le livres à ton mari selon la loi de Dieu et son Prophète.

Sache... Que les hommes n'épousent jamais celles qui leur ont accordé quelques chose de leur corps. Les hommes ne respectent pas les femmes faciles et il est impossible qu'ils leur fassent confiance pour l'honneur de leur enfants"

Alaa El ASWANI, CHICAGO, p232.

Une vision des choses, une pensées incrustée, un débat surement plus vaste sur cette perception d'une femme vis à vis de son corps et du corps de sa fille. Des conseils non acceptés souvent par la fille mais qui s'incline souvent et les répètent dans quelques années d'une autre façon surement à sa fille car sa position a changé( d'une fille à une maman) ou à cause de l'expérience sociale qu'elle a acquise.

Une image pas très honorable de l'homme mais en même temps une soumission totale à ses lois.

C'est un appel pour remuer les fonds de chacun, de trouver honnêtement la place de ces paroles et leur poids et de déclarer ce qui est vrai et ce qui est erroné dans tout ça.

Le monde a changé…

2010-11-24T15:58:00.002+01:00

Ce sont deux histoires, similaires et bien différentes. Soixante années d’intervalle entre la première et la deuxième. Deux histoires de couple, de vie, ou plutôt deux histoires de femmes.

La première est ma grand-mère. Son père est décédé la laissant une enfant de sept ans. Elle vivait avec son grand frère, sa belle sœur et leurs trois premiers enfants (ils avaient eu douze en fin de compte). Rien ne lui manquait matériellement, elle est issue d’une famille aisée. Mais son frère a refusé qu’elle termine ses études après sa première année à l’école et n’a pas vu l’intérêt de lui procurer des enseignants à domicile comme c’était le cas de sa mère qui parlait le français couramment et qui jouait aussi au piano. Mais coté affectif, c’est le vide total, elle se sentait une charge de trop pour son frère et c’est ce que sa belle sœur lui répétait souvent.

À 15 ans, mon grand père a sonné à la porte demandant sa main, en même temps qu’un grand cadre à cette époque. A travers la porte, elle a pu voir ces deux jeunes hommes, et c’est elle qui a choisi grand père. Elle est tombé sous son charme, les yeux bleus et les cheveux châtains, c’est lui qu’elle voulait même s’il ne lui permettra pas de vivre dans le luxe qu’elle a toute sa vie connu.

C’était elle qui a choisi ce bel homme de 18 ans et vivre avec lui, même modestement. Et elle se maria. Confrontée à une nouvelle vie si différente. Une belle mère trop autoritaire, veuve depuis l’âge de trente ans, elle considérait son ainé comme l’homme de la maison que rien ne pourrait le contrarier.

Ma grand-mère a oublié les plats en porcelaine, et les cuillères et fourchettes en argents pour des plats traditionnels en argile cuites et des cuillères en bois. Elle a vendu ses habits en soie et fils d’or pour que son beau mari puisse créer son propre commerce. Elle l’a aidé avec son rôle de brodeuse de luxe puis même dans son commerce, et leur vie s’améliorait. Lui, ce changement l’a changé. Chaque soir, il mettait sa plus belle « jebba » et sur un calice il rejoignait ses amis dans des soirées arrosées, accompagnées de belles femmes qui animaient leurs soirées qui duraient jusqu’à l’aube. Elle se sentait jalouse, mais elle était fière de son homme qu’elle voyait comme un roi en pensant que tous les hommes faisaient comme lui. Mais heureuse, car c’est dans ses bras qu’il passait ses fins de soirées.

Elle a dépassé son mal en patiente. S’occupait de lui et de ses deux filles avec tout l’amour du monde. Elle n’a jamais pensé le quitter. Le divorce est une chose inexistante dans notre famille. Est-ce par peur ? Est-ce par conviction ? Est-ce par amour ? L’essentiel c’est que quelques années sont passées, et elle a retrouvé son bel homme qu’elle aimait. Lui, sans jamais le lui dire, la remerciait à sa façon pour sa patience et il a pour le restant de sa vie essayer de lui remplacer les années qu’elle a en patience passées sans jamais le regretter…

La deuxième histoire date de ces jours. Elle, jeune et bien éduquée, elle a seule choisit l’homme qu’elle voulait épouser. Par amour, c’est ce qu’elle disait.

Ils se sont connu, sortis, discutés pour annoncer qu’entre les deux tout concordait et qu’ils sont prêts à bâtir leur vie à deux. Quelques mois après, ses exigences à elle commencent à apparaitre. Elle veut sortir, faire des voyages et des diners à deux, pour elle, c’est déjà un sacrifice de passer son voyage de noces pas loin de chez eux.

Elle commence à se comparer, à ses amies qui prétendent vivre un comte de fée. Lui, il se trouve coincé, normalement il ne lui a rien caché. Elle connait le salaire qu’il recevait et les prêts qu’il a fait pour terminer sa maison et se marier. Il lui procurait ce qu’à ses yeux il pouvait, sa coiffure et son esthéticienne que même pour une semaine elle ne pouvait jamais s’en passer. De temps en temps, ils prenaient leur petit déjeuner dans un salon de thé. C’était ce stade de dépense et de confort qu’il ne pouvait pas dépasser.

Elle l’a insulté, lui criant que ce n’est pas à un homme qu’elle est mariée et qu’elle méritait beaucoup mieux. Elle a pris sa fille, plier ses bagages et vers ses parents elle est partie. Et je rappelle encore, que dans notre famille le divorce n’a jamais existé. Même si elle l’a demandé, dans un moment de colère personne ne la soutenait. Elle a seule fait son choix et elle doit assumer.

On peut dire que les choix peuvent échouer, et la vie permet de se rattraper. Alors il fallait aller jusqu’au bout et ne pas revenir.

Maintenant, après avoir étudié le pour et le contre de sa vie de couple et les quelques mois passés chez ses parents, elle a replié encore une fois bagage et retrouver son mari. En apparence tout marche bien, mais quelque chose était cassé, Ce n’est pas une vie de couple s’il y a manque de respect. Je perçois un manque de spontanéité. Comme si chacun d’eux est sur ses gardes et ne pouvait pas s’exprimer. Comme si le fil est si tendu entre les deux et risque à tout moment de casser. C’était leur vie après deux ans de vie commune, qu’allaient ils devenir dans dix ou vingt années ? Personne ne le sait…

Le monde à vraiment changé, mais à vrai dire ce n’est pas si vrai. Dans les deux cas il y a une situation acceptée, sans vraiment l’apprécier. La première muette et la deuxième avec des insultes annoncée. Ce qui a changé, c’est l’attitude de l’homme dans tout ça. Un homme qui à un moment était prêt à tout mettre derrière le dos par un simple coup de pied. Sans se soucier ni de sa femme ni de ses enfants. Il faisait ce que lui chantait sans avoir peur d’être un jour dévoilé.

Aujourd’hui, beaucoup d’hommes ont plus de soucie pour leur famille et leurs enfants et ne veulent jamais les briser. Même s’ils cherchent ailleurs un plaisir défendu, ils essayent de tous les moyens de garder le secret pour ne pas briser leurs ménages. Est-ce par peur ? Est-ce qu’ils sont maintenant plus conscients de l’importance de la famille et de la stabilité de leurs progénitures ? Ou simplement parce qu’ils savent, s’ils sont découverts, une femme ne pourra jamais leur pardonner….

FIN D'ILLUSION...

2010-11-09T11:19:00.004+01:00

Une vision me poursuit et me hante depuis ce matin.

Des yeux qui s'ouvre brusquement, d'un être allongé depuis si longtemps, entre une vie et une mort que lui seul ne sent pas. Un état de coma qui a trop duré. Brusquement, les yeux s'ouvrent si grands, qu'on les sent sur le point de sortir. Un cercle noir sur un fond blanc avec des vaisseaux rouges sang. Une image d'un film d'horreur, qui poignarde et part...

Des yeux qui ne peuvent plus rester fermés. Des yeux qui ne supportent plus l'obscurité. Des yeux qui veulent dans un simple instant se procurer, toute la lumière que depuis des années privés. Des yeux qui espèrent d'un seul coup envelopper, toute la vérité, comme un être assoiffé...

Deux hypothèses se sont présentées.

C'est peut être un retour de loin à la vie, qui est depuis des années attendu. Un espoir, une illusion de vivre ce qui n'a jamais été vécu...

Ou, c'est juste un dernier regard, un regard d'adieu. Un regard agonisant, fixant le monde à quitter, pour l'éternité. Un regard qui salue, qui médite sur toute une vie, en illusions passées, et c'est fini...

Une deuxième vision vient tout expliquer. Tout éclaircir ou peut être noircir, une première vision et à jamais...

Cet appareil à écran noir, où se dessinent des courbes en vert, et un son qui suit le battement du cœur, signalant la présence d'une vie. Illusoire ou vrai, mais c'est encore une vie.

Et au moment où les yeux sont grand ouverts, les courbes disparaissent, pour laisser place à un grand trait, toujours en vert. Le battement disparait, pour laisser la place à une sonnerie continue. Un son qui ne prend pas fin mais qui annonce la fin.

L'image finale devient, des yeux grands ouverts, sans aucun mouvement, et un trait vert qui continue à se tracer, et un son continue qui sonne sans fin... C'est la fin...

La vie est un battement, des courbes qui montent et qui descendent,une fois vers le sommet et parfois vers le fond. Mais quand la ligne stagne et elle est continue, sans courbes et sans son découpé, il n'y a plus de vie.

Peut on croire à une autre vie? espérer que la fin n'est qu'un commencement? de quoi? je ne sais pas... Mais ce que je sais, C'est qu'une illusion est partie, elle prend congé sans compter un jour revenir... Elle dessine des points suspendus, des points qui se suivent... S'attendre à une suite, ou à une nouvelle naissance, personne ne le saura, mais l'illusion n'est plus là, n'est plus de ce monde, elle part si loin vers l'au-delà.

Elle reviendra un jour, mais pas prochain. Mettre de l'ordre dans une vie,retrouver une voie qui n'a jamais était sa voie, tout ça nécessite du temps, beaucoup de temps, pour peut être une renaissance. Et pour renaitre il faut avant tout mourir ou parfois tuer et c'est ce qu'elle fait...

Illusionner, C'est comme planer au fond de l'eau, sans pouvoir toucher le fond ni sortir la tête en air pour respirer...

Une lumière au fond du tunnel…

2010-11-04T00:01:00.005+01:00

On peut passer toute une vie, cloitré dans un tunnel. Un tunnel obscur, noir, sombre et froid. Quand nos yeux s’habituent à cet environnement, elles se créent une lumière, qu’elles croient vrai.

Ce tunnel, bien qu’étroit, on le voit vaste et étendu à l’infini…

Un tunnel tout froid, qu'on réchauffe avec des rêves et quelques images qui s'estompe après un moment …

Quand on touche à ses parois, on imagine toucher de la soie… mais ce n’est que de la pierre dure que nos mains ne sentent pas…

Quand le vide, la solitude, la peur enveloppent notre corps, on allume une allumette, croyant voir le paradis dans sa lueur, sans savoir qu’on ne fait que bruler les doigts…

Quand l’air glacial paralyse nos membres, on se dessine des ailes, et on se voit survoler des mondes ensoleillés qui n’existent pas…

Dans un tunnel, on peut passer toute une vie, mais on ne vit que d’illusions…

Une illusion de vie…
Une illusion de chaleur…
Une illusion de douceur…
Une illusion de lumière…
Une illusion d’amour…

Et plusieurs vivent cette illusion en croyant tenir toute la vérité, en se croyant les plus illuminés…

Les plus justes…
Les plus comblés…

En croyant posséder toute la réalité et la justesse des pensées…

A un moment, dans juste une fraction , sans s’attendre à un changement, un déclic déclenche une avalanche, et tout le monde autour bouscule.

On commence à voir avec d’autres yeux. On commence à sentir le vide et le froid. On commence à percevoir l’obscurité qui nous entoure. On se cherche et on ne se retrouve plus. Toutes les illusions s’estompent, se cassent, se brisent, et on devient incapable de les reconstruire.

Et dans cet état de frayeur, on perçoit de loin, une lueur de lumière tout au fond… Une lueur d’espoir...Une lueur qu’on n’a jamais remarquée... Une lueur si douce, si apaisante, si attirante, si brillante, qui nous appelle à elle bien qu’elle est si minuscule et si lointaine, et peut être insaisissable.

On sent une lumière au fond de nous, et on a envi de la suivre, de la toucher, car même en fermant les yeux, cette lumière nous envahit et nous donne une agréable sensation de paix. C’est notre propre lumière qu’on a égaré, en croyant juste à des illusions.

Quand on essaye de l’atteindre, quand on essaye de sortir de ce tunnel où on a passé la majeure partie de notre vie, on s’aperçoit pour la première fois, dans quel environnement on l'a passé , rien n’est vrai, on a tout imaginé et on a cru tout ce que notre tête a voulu refléter.

Les murs deviennent étroits, et les parois froides. La route, qui mène au fond du tunnel, est de pierres et de roches conçues. Tout est à reconsidérer.Et ça n'a jamais été facile de faire embobiner toute une vie comme un film usé...

On tend la main, on ramasse ce qui reste d'un soi meurtri, pour atteindre cette lumière. Et c’est une longue marche sanglante, que les larmes essayent d'atténuer leur ampleur et apaiser leurs douleurs. Chaque pas vers l’avant, est une andurence, une bataille, des chutes succesives. Et à chaque chute, l'envie de baisser les bras est grand.Quand on passe une vie dans l'obscurité on n'est pas toujours si sur d'aimer la lumière...

Mais, pas à pas, ce tunnel sera franchi,avec beaucoup de courage.Un courage puisé des signes que le destin a envoyé dans un moment si précis. Des signes déchiffrés, qui poussent à changer... La paix sera retrouvée, et la vie sera enfin lumière et dans la lumière.

L’envol d’une Sauterelle …

2010-10-31T11:02:00.002+01:00

C’est une petite sauterelle, qui passe inaperçue parmi des milliers de ses semblables… Une sauterelle, qui à première vue n’a rien de spécial… Petite de taille, mais qui n’est pas comme les autres… Dans ses yeux ronds, elle a une lueur… une lumière… que seuls les connaisseurs peuvent percevoir…

Certains, dans leurs rêves les plus secrets, veulent bien voler…Comme une abeille d’une fleur à une autre plus parfumée… comme une mouette sur les beaux rivages… comme un oiseau à travers les nuages… comme un aigle dans sa grandeur, planer dans des cieux sans frontières… Mais, la petite sauterelle ne veut rien changer… Elle est fière de ce qu’elle est…

La petite sauterelle est enchantée, comme un alchimiste qui tout le temps cherchait, autour de lui des signes du destin pour le guider… Ces signes, c’est dans son cœur et dans son esprit qu’elle les trouve… Et elle est comblée, par son monde qu’elle seule peut admirer…

Sur la terre ferme quand ses petits pieds sont posés, elle ne fait qu’apprécier la stabilité du monde qui l’entourait…Une sensation de paix, de calme, c’est un moment d’arrêt… Un moment pour contempler, les beaux paysages qu’elle venait de survoler… Un moment de pause pour méditer, sur sa vie qui ne faisait que chavirer, entre un rêve et une réalité…

A un moment précis, elle a envie de quitter, les yeux vers le haut dirigés, pour un saut qu’elle ne sait jamais où il va la mener. Quand ses pieds quitte la terre ferme de sa réalité, c’est vers le rêve qu’elle va voler, et elle ne sait jamais où ça pourrait la mener…

Aux yeux des humains qui l’entourent, ce n’est qu’un saut d’une minute qui ne peut nulle part la mener. Un saut qui ne changera rien de sa destinée. Un saut qui ne la fait qu’avancer, de quelques mètres pour que vers la terre ferme retourner.

Mais aucun humain ne peut imaginer, ce qu’un vol de sauterelle pourrait signifier.

C’est une sauterelle enchantée, dans son envol rien ne peut l’arrêter.

Entre sauter et voler, tous les dictionnaires peuvent indiquer, la différence en temps, en hauteur et en lieux dépassés. Mais dans le rêve d’une sauterelle, rien n’a des limites et aucune frontière ne peut la freiner.

A chaque saut, c’est un monde nouveau qu’elle veut survoler. Un monde qu’elle seule peut dessiner. Un monde où il n’y a que des beautés. Des merveilles qu’aucune autre sauterelle n’a traversées.

Entre des plages de sable fin et doré, et une eau d’un bleu transparent qu’aucune plume n’a pu imiter.

Entre les forets denses d’une verdure non perturbée, sauf un cours d’eau, qui avec ses méandres il cherche à trouver, un chemin dans sa course vers l’éternité ou vers une divinité.

Entre un désert étendu, des dunes sans fin, et de loin une oasis, qui n’est qu’un mirage donnant une lueur d’espoir dans la beauté de l’aridité…

Entres des villes et des cités, entre des espaces ouverts et parfois fermés, la sauterelle ne s’enlace jamais.

Dans chaque saut, la petite rêveuse se trouve emportée, et dans son imaginaire le voyage ne fait que durer. Mais elle n’a jamais quitté la terre ferme qui est la réalité. D’elle, elle prend sa force et admire les signes de son destin, qui de fond d’elle émanaient. Et elle reprend sa force et avec un nouvel élan elle saute, pour un autre voyage qui va la mener si loin pour encore une fois, retourner à sa réalité…

Un amour enfantin.

2010-10-25T08:47:00.002+01:00

Mon fils, qui a fêté ses 11 ans il y a à peine quelques mois, est pour la troisième fois amoureux. On peut dire que c’est normal qu’un enfant trouve une attirance vers une de ses camarades de classe, mais annoncer que c’est de l’amour, et s’engager dans ce sens, n’ est il pas un peu bizarre pour son âge ?

Je vais citer ces amours enfantins de ce petit garçon ou de ce jeune homme que je vois comme toujours comme un enfant.

Son premier amour a commencé au jardin d’enfant, à l’âge de 4ans déjà, n’est ce pas si précoce ?

Ce qui est original, c’est qu’il ne cesse de parler d’elle. Il est même allé parler à sa maman, et m’a poussé à la connaitre pour qu’elle sache que ce qui le lie à sa fille n’est pas juste un jeu d’enfant mais vraiment un engagement. La maman de la fille a trouvé ça si innocent, et elle lui a même parlé de s’intéresser plus à leurs études et si le destin le voulait, elle sera ravie de l’avoir comme beau fils.

Ce premier amour a duré 5 ans, oui 5 ans, un amour d’enfant ça peut durer et je ne le savais pas. 5 ans avec tous ses hauts et ses bas. Un jour ils partagent leur gouter, un autre ils parlent de leur avenir, leur maison et même de leurs enfants, un autre ils se fâchent et il rentre les larmes aux yeux parce qu’elle n’a pas voulu l’écouter. Leur conciliations étaient toujours un évènement, il essaye de lui apporter ce qu’elle aime, dessiner sur un carton un cœur avec leurs noms… et je suivais de loin cette relation, rassurée par mon fils qui ne cache rien à sa maman, en plus il est si spontané qu’il ne sait rien cacher.

Au bout de 5 ans, ils ne vont plus à la même école, et tout lien est coupé avec cet amour qui a bien duré. Mais au bout de quelques mois, le voila venir m’annoncer qu’il est de nouveau amoureux, et cette fois c’est la fille de sa maitresse qu’il aime de loin sans oser le lui avouer. Cette fois une chose nouvelle est apparue. A dix ans, mon petit ange tient un journal intime, il note ce qu’il a fait de la journée et tout ce qu’a fait sa bien aimée. Il m’a dit qu’il écrivait, et essayait de cacher ses écrits des yeux de son frère trop curieux et me défendait de les lires. Mais, bien que je sache que j’ai tort, je n’ai pas pu résister. C’était des choses de tous les jours, banales à mes yeux mais surement de grandes importances pour lui.

Cette année, il est au collège. Il est le plus jeune des élèves qui le dépassait d’un an ou même plus. Et voilà, même pas un mois depuis la rentrée, et il est encore une fois amoureux. Comme d’habitude, il vient me l’annoncer, me la montrer de loin, ainsi qu’à son père. Il la voyait la plus belle.

La prof d’anglais, les a installés sur la même table, et je ne pourrais jamais décrire sa motivation pour ces heures, et son travail double pour cette matière pour l’impressionner, lui qui est d’habitude si paresseux. Depuis quelques jours, il a même choisi l’une de mes bagues, et il a voulu la lui offrir, cette notion d’engagement en amour est si spéciale pour lui.

Il ne lui a pas encore annoncé ses sentiments, mais il dévore ses mots quand elle participe en classe. Il m’a même confié qu’il profitait des moments où ses camarades écrivaient pour l’admirer, et il se fâche quand je lui dise qu’elle n’est pas aussi belle que ça ou si spéciale. Mais je profite de ses sentiments pour lui donner une motivation de plus pour ces études. Les filles n’aiment que les garçons studieux, et il faut qu’il soit à la hauteur !!!.

Je sais bien que c’est juste un enfant, que c’est un sentiment si innocent. Mais est ce normal d’aimer trois fois en 11 ans ? Est-ce normal de changer de cap à chaque fois que les circonstances le mettent loin de celle qu’il dit aimer ? Être si sentimental et si sensible de nos jours, ne va-t-il pas le gêner dans sa vie et ses relations avec les autres ?

A vrai dire, ce monde d’enfant est si étrange, si beau, si innocent, qu’il me laisse sans voix pas mal de fois…

Bas les masques…

2010-10-18T15:20:00.001+01:00

Bas les masques, un titre d’une émission télévisée si je me rappelle bien, mais ce n’est pas mon sujet. Je ne vais pas de même parler des masques que choisissaient les acteurs pour jouer leurs personnages dans des pièces de théâtres. Ni de l’art de confectionner ces visages à partir de plusieurs matériaux pour donner la gaieté, faire peur, ou pour éloigner les mauvais sorts.

Mais, après réflexion, tout cela fait partie intégrale du sujet. Les masques sont toujours là, et qui prétend n’avoir jamais porté ???? Il prend déjà le masque de l’honnête pour un grand menteur…

Je suis depuis mon jeune âge passionnée par la psychologie, mes études après, ont approfondit cette passion qui est devenue peut être plus affirmée. J’essaye à chaque fois de percer les mystères de toutes les personnes qui sont autour de moi. Essayer de m’infiltrer au dessous de ces masques qui couvrent leurs visages en cherchant à comprendre les profondeurs de chaque âme.

Chacun porte sur lui un masque, pour ne pas dire plusieurs. Chacun montre un visage qui n’est pas souvent le sien. Et deux genres de masques forment les images les plus répandues, bien que quelques détails diffèrent.

Certains portent ces masques pour se cacher… Cacher une faiblesse ou un manque de confiance en soi… D’apparence c’est un masque… mais en réalité ce n’est qu’une armure… une auto défense. Une image de force ou d’agressivité, une image de confiance en soi ou d’assurance… mais rien n’est vrai… C’est une prise de conscience que le monde autour est cruel… injuste… une certitude individuelle qu’avec toute la sensibilité intérieure c’est difficile d’avancer sans être dépassé…

Les porteurs de ces masques-armures se sentent toujours incompris, mal aimés. Ils espèrent tout le temps trouver une âme sœur qui peut percer leurs secrets sans les juger. Une âme sœur qui les prendra dans les bras et éveillera en eux tout l’amour et la tendresse refoulés. Au fond d’eux ils essayent de se convaincre qu’ils ont raison. Que cette armure leur permet d’avancer la tête haute, et qu’ils ont toujours leur mot à dire et pourquoi pas le dernier mot.

Mais au fond d’eux, ils ne se sentent jamais heureux, entre leur masque et leur réelle personnalité, il y a une grande différence au point qu’ils ne se retrouvent plus. Et ils ne peuvent ni se débarrasser de leur masque qui à leur visage devient coller comme une deuxième peau, ni retrouver leur sensibilité. Ils pensent qu’ils sont capables de s’en débarrasser lorsqu’ils ont assez, mais à vrai dire il s’est collé à eux, et il prend le dessus même s’ils ne veulent pas le retrouver. Enfin rien ne les satisfait, rien ne leur plait…

C’est une armure qui devient sienne. Souvent utilisé, même si seuls la nuit, ils auraient espérer ne pas en abuser, mais ils se sentent obliger, comme s’ils n’ont jamais eu le choix.

D’autres masques sont si différents, dans leurs formes et leurs utilités, ils sont utilisés pour s’embellir. Embellir une image que ses porteurs savent inconvenantes et difficile à accepter, cette image qui est la leur.

Là, le port du masque n’est plus une obligation comme ça l’a été pour les premiers, ça devient un choix, et un choix bien étudier. Que veulent-ils au juste cacher ?
C’est de leur égoïsme, leur hypocrisie, leur mal vaillance… Ces masques, sont bien confectionnés, bien étudiés, bien choisis.

En regardant l’image que reflètent ces masques, on retrouve l’être parfait, sans aucune défaillance. Gentillesse, grandeur de cœur, tolérance, sensibilité, et pour arroser le tout, on ajoute un zeste de principes, de valeurs, et une pincée de prise de position et une capacité de défendre une cause, souvent si grande et si juste, jusqu’au bout. Ce mélange de douceur et de force, ce mélange de tolérance et d’engagement est si parfait qu’il ne peut jamais être humain ou vrai.

Ces porteurs de masque, sont les meilleurs enfants, les plus studieux des élèves, et plus tard, ils sont les meilleurs conjoints qui ont bien choisi les siens, les meilleurs amants, les parents les plus parfaits, les chefs les plus respectueux, un exemple de sérieux et d’humour, les connaitre et déjà un grand honneur.

Pour rendre leur image ou leur masque plus humain, ils s’ajoutent quelques défauts qu’ils admettent avec le grand sourire, et ces petits défauts ne touchent jamais l’image de marque qu’ils ont.

Mais le pire dans ce deuxième cas de figure, c’est que ceux la finissent par croire qu’ils sont vraiment si parfait. Ils oublient qu’ils ont eux même confectionné chaque pièce de leur masque. Et ceux là aussi, au fond d’eux même, ne sont pas si heureux, ils sont si parfaits dans un monde sans valeurs et d’une bassesse qu’ils ne peuvent accepter…

Chérie… viens… Approche…

2010-10-07T19:50:00.001+01:00

Quand l’envi l’emporte, tout s’arrête autour de lui. L’homme sage, raisonnable, stricte disparait complètement. Des étincelles étranges illuminent ses yeux, fixent la femme qu’il aime et il ne trouve que quelques mots à lui dire « viens ici chérie… approche ».

Elle le suit, il a un magnétisme si fort qu’elle n’a jamais pu lui résister. Elle perd tout contrôle sur elle-même ou sur sa personne. Elle se trouve emportée vers un monde parallèle, un monde sans dimensions, c’est un état second qu’elle n’a jamais connu.

Il se colle à elle, lève ses bras hauts et les faits passés autour de son cou. Il aime la sentir, la caresser, l’embrasser, la gouter. Il adore ses gestes et ses mots qu’elle ne peut prononcer. Il prend son temps pour la dévêtir, enlevé tout ces tissus qui puissent les séparer. Il reste un long moment à admirer son corps étendu sur le lit où il l’a déposé. Et quand il s’allonge à ses cotés, rien ne peut les arrêter. Avec elle, il ne fait que partager, toutes les acrobaties qu’il n’a jamais imaginées.

……….

Ce gémissement final ne peut jamais être oublié. C’est seulement à ce moment qu’il pense ne plus la quitter. Ce sont des souvenirs gravés dans son cœur et dans son corps pour l’éternité. Il peut à chaque moment les raconter, avec les petits détails qu’il ne croyait pas s’en rappeler. Et c’est toujours un sourire qui se dessine sur ses lèvres et qu’il ne peut pas le cacher. Une sensation de guerrier qui vient d’emporter son trophée.

La première fois qu’il l’a appelé à s’approcher, c’était dans son bureau où il travaillait. Ses collègues s’activaient autour de lui, mais pour lui elle seule comptait. Et c’était un moment inoubliable qu’ils ont partagé, et par le passage vers le magasin d’à coté couronné. C’est seulement eux deux qui savent qu’est ce qu’il allait chercher, c’était si nécessaire avant de rentrer.

Cette tunique turquoise qu’elle aime porter. Qu’il déteste voir sur sa peau dorée, et à chaque fois il a hâte de la débarrasser, de cette couleur qui le dégoutait, pour s’enivrer de son miel qu’il n’arrête jamais de gouter. Au fond de lui et sans jamais le dire, il l’adore cette tunique turquoise qu’il dit détester.

Des jours et des jours ils ont passé à chercher un petit nid d’amour juste pour eux deux. Beaucoup de choix ont été éliminés. Dans leurs rêves, ça doit être un lieu particulier. Un lieu où ils peuvent s’admirer, s’aimer, se libérer, où ils peuvent être seulement eux deux.

……..

Et la lecture est terminée…

Ce n’était qu’une histoire racontée, dans quelques pages jaunes qu’il a trouvé, entre les livres sérieux qui remplissaient sa bibliothèque… Des pages découpées d’un livre inachevé… Une histoire qui n’a ni un début ni une fin… Des pages qui n’ont pas de place dans le monde des grands qu’il voulait construire autour de lui. Et il se demande comment une telle banalité a pu s’infiltrer, ou ce n’est peut être qu’une partie de lui qu’il veut toujours nier.

Toujours orgueilleux, il passe ces pauvres pages sur cette machine installée auprès de son clavier. Il voyait les lames d’acier qui découpaient les mots d’une histoire inachevée, les transformer en petits morceaux que le vent éparpillait pour se perdre à jamais. Ce n’est qu’une guillotine pour papier, sur un coup, elle ne laisse aucune trace de vie.

Et il se place devant les étagères de sa bibliothèque, le sourire sur les lèvres, il ne voyait que des grands livres, des grands auteurs. Il essayait de se convaincre qu’il a bien fait. Pas de place pour des histoires inachevées, dans son monde que seul lui veut créer en dessinant ses lois et ses limites à ne pas dépasser.

Quand elle se remet en cause…

2010-10-04T09:38:00.003+01:00

Ce n’est qu’une nuit d’automne, chaude, lourde, étouffante... Tout le monde autour d’elle dormait, d’un sommeil calme de bébé… Elle seule n’a pas pu inviter, le sommeil à ses yeux… Aucune place ne pouvait, contenir tout le mal qui la tracassait.

Dans le noir qui l’enveloppait, elle quitta son lit qui l’étouffait. Pieds nus et habit trop léger, elle chercha une route dans l’obscurité, elle avait besoin de l’air frais. Elle ouvra la porte de son balcon, et dans la nuit elle avançait.

Dans le ciel elle ne voyait, que quelques étoiles timides qui illuminaient, le ciel sombre de ses idées. La lune triste l’observait, d’un œil qu’elle seule voyait. Dans le noir elle aimait tant pleurer, mais cette nuit d’automne, même ses larmes l’on quitté. Cet air à la senteur d’iode que d’habitude l’apaisait, ne faisait que l’étouffer.

Ce n’est qu’une folle qui essayait de se remettre en cause, essayait de tout reconsidérer et réexaminer.

Est ce facile pour une folle de raisonner ? Est ce facile pour une folle de tout reconsidérer ? Est ce que la raison pourra lui donner la sensation de paix qu’elle cherchait ?

Comme elles sont longues les nuits quand on veut méditer, chercher la vraie voix qui pourrait un jour combler, sans vraiment la trouver. Quand on passe des heures à organiser tous les papiers, mais on retourne à chaque fois à la case départ, et tous les mots sont éparpillés. Quand on n’arrive plus à retrouver ni l’insouciance de la folie ni l’assurance des raisonnés.

Les rayons du soleil commencent à s’infiltrer, sans mots, annonçant le commencement d’une nouvelle journée. Et elle rentre comme une somnambule qui ne fait que des gestes robotiques sans âmes et sans raisons.

C’est un moment de vide, où rien ne plait… Un moment où elle plane entre le rêve et la réalité sans pouvoir rêver ni raisonner… Un moment où elle est emportée, par un courant qu’elle ne sait pas vers où il va la mener, et elle n’arrive même pas à faire l’effort de nager… Elle ne sait même pas si c’est vers la terre ferme qu’elle va arriver ou c’est une marche pour enfin se noyer.

Est-elle la seule en essayant de se remettre en cause qui se trouve perdue sans pouvoir raisonner ? Est-ce le cas de toute l’humanité ? Est-ce une étape obligatoire d’errer avant de se retrouver ? Ou n’est elle pas un cas particulier dont personne n’a jamais parlé ?

Elle, elle ne le sait pas ; mais elle veut seulement se reposer, elle en a marre de s’isoler, d’être entourée et de sentir seule avec toutes ses pensées qu’elle ne sait même pas comment en parler ou comment les partager… Elle sait juste qu’elle est fatiguée, et elle ne trouve aucun mot pour l’expliquer, ou même les questions auxquelles elle cherchait une réponse…

Un an déjà…

2010-09-30T11:54:00.002+01:00

Il y a de là une année, quand j’ai pris mon courage entre les mains et je me suis lancée. Un an déjà est passé depuis que ce modeste espace est né. Un espace où j’ai étalé mes rêves et mes folies, mes joies, mes peines et mes sautées d’humeurs. Des notes tristes et d’autres plus gaies, ça fait partie de mon moi, de mes mois et de tout ce qui a pu me touché.

Un an déjà, et quand je repasse sur les anciens mots, je me retrouve et je retrouve toutes les émotions qui ont engendré mon inspiration qui a pris mes mains pour dessiner avec des mots qui ne sont pas toujours les miens mes maux et mes profondeurs.

Un an déjà, et j’en suis fière du résultat. Avec mes fautes, mes mystères, j’ai pu extérioriser ce que la parole ne peut pas toujours faire. J’en suis fière, pas parce que le résultat est parfait. Je ne suis pas parfaite et je l’admets, et ce que je pense ou ce que j’écris ne l’est surement pas, mais ça fait partie de moi et c’est mon reflet imparfait.

Peu avant, j’ai découvert ce monde d’écrivains qui se cachaient derrière des pseudos pour pouvoir se libérer. C’est grâce à un ami, que je ne remercierais jamais assez, que j’ai pu découvrir tout ce monde et c’est grâce à ses encouragements que je me suis introduite timidement, et depuis beaucoup de choses ont changé.

Une autre femme est née, une femme que ça fait longtemps que je cachais. Une femme qui sommeillait en moi sans pouvoir ou sans croire un jour la libérer. Une femme enfant, toujours spontanées, les larmes aux bords des yeux et tout peut la toucher. Une histoire, un mot et elle se trouve emportée.

Grace à mon petit coin secret, j’ai pu lier de grandes amitiés. Des personnes qui ont pu percer mon anonymat et ma virtualité pour devenir des vrais amis, que j’ai pu voir et rencontrer. Pour moi, dans mon cœur, ils ont une place si particulière, des frères et des sœurs, et surtout des amis à qui on peut se confier et sur qui on peut compter. Je ne sais pas ce que je suis pour eux, mais aux fond de moi je sais qu’ils savent que je suis toujours à leur écoute, toujours là quand ils ont besoin de se confier ou de demander conseil, et j’essaye toujours de faire de mon mieux. Des amis qui ont pu comprendre la femme que je suis, respecter mes délires et mes folies et parfois même les partager ou en rigoler. Et je pose encore une fois, une grosse bise sur la joue de cet ami qui a su faire naitre cette illusion qui n’est que moi.

Des déceptions j’en pas eu beaucoup, grâce à ce blog c’est surtout des bonnes relations et des bons échanges qui sont dans le cadre d’un respect mutuel. Bien que beaucoup d’échanges n’aient pas dépassé les cadres virtuels et anonymes, d’autres sont maintenant plus évoluées.

Grâce à ce blog aussi, j’ai peu découvrir, que certains, sous une image qu’ils voulaient parfaites, cachent en eux un esprit malade, destructeur, d’une bassesse inimaginable et qui essayent de détruire tout ce qui est beau en vous ou en ce qui vous entoure. De briser des liens nobles d’amitiés par des actes insensés. Les découvrir, et découvrir cette vérité, fait mal au cœur et engendre une sensation de déception. Je n’ai pas de rancunes malgré tout le mal qu’ils ont pu causer, j’espère juste qu’ils puissent s’autocritiquer pour leur bien.

Enfin, je voulais dire que cet espace me tient à cœur, tout ce qu’il a pu m’apporter de bons contacts m’a fait et me fait et me fera toujours un grand plaisir. J’espère que je puisse rester toujours la folle, la sensible, la pleurnicheuse, la râleuse, la têtue que je suis, car au fond de moi j’ai la certitude que je ne veux que voir le sourire qui illumine le visage de tous ceux qui m’entourent.

Et bonne continuation illusions… c’est de l’auto encouragement :).

Ma fille aime un autre homme que moi !!!

2010-09-26T20:03:00.005+01:00

Je ne suis qu’un papa ordinaire, attaché à sa famille, à l’éducation de ses enfants, mais surtout à ma princesse, la plus belle, la plus adorable et la plus intelligente fille du monde.

C’est mon ainée, quand je l’ai tenu la première fois dans mes bras, avec ces joues roses et sa tête sans aucun cheveux, j’ai aperçu son premier sourire et depuis j’ai su qu’elle sera ma plus belle fille chérie. Même après l’arrivé de son frère après quelques années, et tout l’amour que je lui porte, rien n’a pu prendre la place particulière qu’elle occupe pour moi.

Son premier mot était un « PA » timide, mais qui m’a poussé à la prendre dans mes bras et la serrer fort à moi…

Son premier pas, était pour m’accueillir quand j’ai tourné ma clé dans la serrure de la porte d’entrée…

C’est moi qui ai séché ses larmes dans ses premiers jours au jardin d’enfants…

C’est moi qui l’ai amené à son premier jour d’école fier de ma fille que je savais brillante…

Après des années, je la vois grandir, je la vois sortir, je la vois réussir, mais elle est restée toujours à mes yeux, ma petite fille que j’aime le plus au monde et c’était partagé… Elle me racontait ses journées… Me dédicaçait ses réussites scolaires… Et à moi qu'elle se confiait...

C’est sur ma joue, quand je bois mon café du matin, encore en pyjama et chaussettes, qu'elle dépose sa première bise, et elle ne l’a jamais raté.

C’est sur mon genou qu’elle pose sa tête pour qu'on regarde en silence les documentaires qu’on adorait voir à la télé…

Ces derniers jours, je la vois changer… Une lueur nouvelle dans ses yeux… Entre sa mère et elle il y a plus d’affinité… Et dans sa chambre, ses moments de solitude deviennent de plus en plus allongés. Ma fille a quelque chose en tête, et elle me le cachait…

Sur la table du déjeuner, elle vient de me l’annoncer… Ma fille est amoureuse et veux se marier… Sa maman depuis des semaines le savait, et moi je ne suis que le dernier.

Comment pourrais-je admettre que ma fille puisse me quitter. Ou que ma fille puisse aimer un autre homme que son « papouti » qu’elle n’arrête jamais de dire qu’elle aimait le plus au monde.

Malgré le choc que j’avais reçu, je restais comme un muet, aucune parole de mes lèvres ne sortait. Que pourrais je dire? Que pourrais je faire pour la retenir à moi comme quand elle était bébé? Ma petite est une femme, et je n'arrivais pas à le réaliser.

Ce jeune homme qu’elle vient de me présenter, n’avait rien de spécial pour être aimé. Je ne supporte pas ses yeux doux que sur elle il posait, ou ses mains qui n’arrêtaient pas de la toucher. C’est ma fille à moi, et il n’avait aucun droit de s’en approprier.

Ma femme trouvait son gendre mignon, poli et qu’avec un grand amour il gardera notre fille à jamais.

Pendant plusieurs nuits, je faisais le même cauchemar, je le vois prendre ma fille très loin, et que depuis je ne la verrais plus sortir de sa chambre le matin et que je ne recevrais plus ma bise. Et je me trouvais le poursuivre dans la rue, les pieds nus, pour reprendre ma fille chérie. Et chaque fois c’est ma femme qui me réveillait tout en sueur je lui criais de s’arrêter.

Le jour de la sentence finale est arrivé. Je me trouvais avec beaucoup d’invités, mais je n’ai jamais pu réaliser que je suis le père de la mariée.

Mais quand j’ai vu cette lueur dans les yeux de ma fille, le sourire qui rayonne dans son visage, j’ai su qu’elle était heureuse. Et quand elle cherchait dans la foule mes yeux, j’ai pu lire le message qu’elle voulait m’envoyer : elle n’arrêtera jamais de m’aimer. Et là, toutes mes craintes se sont apaisées. Et j’ai commencé de jouer le rôle du bon père de la plus belle mariée.

Entre un père et une fille, il y a toujours un cordon, invisible mais bien pesant. Certains pères ont pu le couper, moi j’ai mis beaucoup de temps pour admettre qu’aimer sa fille, ne voulait pas dire la posséder à soi pour jamais. Mais personne ne m’ a parlé de ce sentiment que peut avoir un père qui découvre l'amour de sa fille pour un autre homme que lui ...Qu’elle le quittera, son papa chéri, pour aller vivre sa vie avec un étranger qui vient juste de la connaitre.

Est-ce que tous les papas sont muets pour ne jamais en parler? Ou suis-je juste un papa particulier ?

Une note inspirée d'un film datant de 1991: Le père de la mariée.

Papa… J’ai besoin de toi…

2010-09-13T11:36:00.005+01:00

La vie a une fin, le chagrin n'en a pas

Charles Baudelaire
(Extrait de L'hymne à la beauté)

Un matin, comme plusieurs qui ont traversé ma vie. J’ai les yeux gonflés, par manque de sommeil et des larmes qui ne veulent plus me quitter. Je les cache sous mes lunettes et je prends mes clés, j’ai besoin de respirer.

Un café et quelques cigarettes partagées au bord d’une mer étendue et des vagues qui se brisaient sur le rocher. Une peine me prend, et je ne veux pas en parler. Je veux être seule pour pouvoir digérer. Mettre de l’ordre dans mes papiers, et tout bruler. Je n’ai plus la force, ni le courage de recommencer…

Et je te rejoins, allongé dans ta tombe blanche au milieu de nulle part. Ton nom gravé en noir sur du marbre blanc. Du bout des doigts je dessine tes bords, je sens ta présence en moi, et je me perds dans un état second, aux portes de la mort où tu es présent. C’est toi seul qui peux me libérer. C’est à toi seul que je peux me confier. Et c’est de toi que j’ai besoin…

J’ai besoin de toi papa.

J’ai besoin de ta présence et de ta main.

J’ai besoin de ton amour.

J’ai besoin de pleurer sur ton épaule tous mes chagrins.

J’ai besoin que tu m’aides à mettre de l’ordre dans ma vie.

J’ai besoin de ta force à mes cotés.

Papa j’en ai marre de pleurer. Papa j’en ai marre de gaffer. Papa j’en ai marre de toujours errer… Et si tu ne peux plus m’aider, prends moi à tes cotés. C’est seulement près de toi que je serais en paix…

Je ne suis plus que sa première femme…

2010-09-12T15:52:00.004+01:00

C’est mon histoire, l’histoire d’une femme qui vit dans une société où la polygamie est permise par la loi et par toutes les mœurs sociales.

Je savais dès mon jeune âge que cette situation existait. Qu’un homme a le droit de réunir dans la même maison ou par les liens du mariage plus d’une femme. Mais j’étais éduquée autrement.

Là où j’ai grandit, la femme est respectée, écoutée, elle avait sa place particulière dans le cœur et les pensées de son homme. Des femmes qui partagent un homme !!! Je ne voyais ça que dans les livres ou dans quelques documentaires à la télé dans des milieux que je considérais trop arriérés.

Je ne pensais jamais qu’un jour puisse arriver, et de me retrouver dans une telle situation.

Aujourd’hui, il ne me suffisait pas de savoir que ça existait, mais je vis plein dedans.

Quand je me suis liée à lui, dans ma tête c’était pour la vie. Rien ne pouvait nous séparer, sauf la mort de l’un de nous deux. Notre amour étant grand, notre complicité, notre intimité, cette paix quand on partageait tout à deux. On avait apprit à se connaitre, à se comprendre et à s’aimer. Je pensais que tout était si parfait. Même nos querelles deviennent peu pesantes et peu fréquentes, c’est l’harmonie totale que j’imaginais nous lier.

Un jour, ou peut être une nuit, une autre femme est entrée dans sa vie, et c’est de l’amour qui commence à les lier. Un premier coup, ou c’est une gifle en pleine figure que j’avais reçue. Comment réagir ?

Entendre ses paroles qui voulaient légitimer, cette relation double où je me trouvais entrainée ? Pourrais je croire ses paroles qui m’affirmaient, que dans son cœur on était présentes toutes les deux ? Pourrais je un jour accepter la proposition de partager, le cœur de l’homme à qui ma vie je voyais liée ?

Dans d’autres circonstances je n’aurais aucune réaction sauf de lui souhaiter, d’être heureux là où il avait choisi d’y aller. Et de me laisser en paix, pleurer le chagrin que je sentais. Assimiler cette trahison que je voyais. Mais est ce facile de l’assumer ? Tout ce qui nous avait lié étaient difficile de briser, ou d’un seul coup d’éponge effacer.

Je ne suis pas une femme qui peut partager, l’amour d’un homme à qui je portais, le plus fort des sentiments qui puissent exister. Je ne pourrais jamais supporter, les savoir s'aimer tout à coté. Je ne pourrais jamais assimiler le savoir lui dire les mêmes mots qu'il me disait. Je ne pourrais jamais accepter, de le laisser aller la rejoindre car elle lui manquait. Avec toute ma générosité, ce qu'il n'arrête de me demander, aucune femme ne pourrait l'admettre ou l'accepter.

Pourquoi lutter quand le mal était déjà fait. Je n’étais que sa première femme, une étape qu’il avait facilement dépassée. Et je veux être libérée, de tous mes souvenirs et de nos jouissances partagés. Celui qui fait ses choix doit les assumer, et ne pas sur deux cordes jouer. Car le rôle de la première femme je n’accepterais jamais de jouer. Et je ne serais jamais prête à partager.

Un enfant qui a du caractère.

2010-09-01T01:38:00.002+01:00

C’est mon petit, un garçon qui n’a que neuf ans. Mon petit bonhomme a un caractère si spécial. Il est si têtu que je me demande parfois d’où il détient ça. Peut être de sa mère, qui elle-même est parfois une tête de mule incassable, mais lui, c’est encore plus fort.

Il y a quelques jours, il a décidé de ne plus communiquer avec son papa, et ça a duré pendant cinq jours.

Avant, je veux bien préciser qu’il avait toujours une bonne relation avec lui. C’est lui qui l’accompagne dans toutes ses sorties. Un enfant organisé, qui ne parle pas trop mais qui se veut tout le temps parfait et tiré par quatre épingles. Il n’admet pas la défaite malgré son jeune âge et il fait des efforts supplémentaires pour être à la hauteur et ne pas décevoir son entourage.

En refusant d’obéir à un ordre donné par son papa, il a mérité une fessé, et depuis c’est la coupure complète de cette relation de complicité. Pendant les deux premiers jours, il ne partageait plus la même pièce que la famille pour regarder la télé, il ne partageait plus la table du diner, il avait même refusé d’aller à la plage tant que cela le mettait en contact direct avec son père. Il refusait de donner des excuses et il donne même des arguments pour ce comportement.

Pour lui, il a le droit de ne pas se plier à tous les ordres et c’est à son père de lui donner des excuses à cause de ces quelques coups qu’il lui a donné.

Au début, je ne pensais pas que ça allait durer, tellement ils étaient très liés. Je voyais mon mari attristé de ce comportement qui n’a pas changé malgré les leçons de morale qu’il donnait indirectement à travers son frère tout au long de la journée.

Là, je suis intervenu, j’ai pris le rôle du moralisateur, en parlant du rôle des parents, du devoir d’obéissance et de respect, lui rappelant leurs complicités et tout ce qu’ils faisaient à deux. Mais rien n’a changé, pour lui sa mère qui l’a mis au monde était son seul parent, quel rôle pourrait jouer son père dans sa conception. Et il m’a laissé sans paroles, je n’ai pas trouvé comment dépasser cette impasse où il m’a mise.

Ne trouvant aucune solution avec lui, je l’ai menacé de ne plus lui adresser la parole s’il persiste à ne pas donner des excuses à son père. Tout simplement il m’a répondu que ça sera mon choix pas le sien, et qu’il n’est pas fautif pour donner des excuses mais que c’est à lui qu’on devait les présenter. Et ça devient énervant.
Au bout de cinq jours, ça devenait inacceptable. Je l’avais pris de force et je l’avais mis dans les bras de son père, et là il s’est éclaté en sanglots en tenant ses mains autour de son cou. Et je n’ai pas pu empêcher mes larmes de couler devant cette scène.

Et je me demande, comment un enfant de justes neuf ans peut il mener en silence, un débat entre son amour propre, son orgueil d’un coté et son amour pour son père d’un autre. Un enfant qui ne vivait pas cette rupture si facilement, qu’elle lui faisait de la peine au fond de lui, mais malgré cela, il refuse complètement de changer position.

Et si à neuf ans, il peut prendre de telle position, de la maintenir pendant quelques jours sans même se remettre en cause, que pourra-t-il faire adolescent ? Et surtout comment pouvoir agir avec un enfant qui a un tel caractère ?

Le coup du destin.

2010-08-27T01:25:00.004+01:00

Le jour où il lui a annoncé son amour, son cœur battait pour un amour impossible. Elle était franche, et elle lui a dévoilé son petit secret, qu’elle a gardé pour elle pendant des années. Heureuse de se savoir aimer, mais elle n’était pas encore prête pour le partager.

Sa franchise lui plaisait, et il a promis qu’il l’attendra, le temps qu’il faudra, pour être libérée de son passé, et que son amour sera enfin partagé.

Ce grand geste l’a beaucoup touché, et au fond d’elle elle savait, que c’est un grand homme qui l’aimait.

Sa vie n’était pas stable, des sorties à gauche et à droite, comme une abeille qui change chaque fois de fleur, et aucune d’elle ne lui a permis d’avoir la saveur qu’elle attendait. L’abeille cherchait la fleur de ses rêves, et elle attendait le grand amour, un homme qui saura la comprendre et la prendre en douceur vers son cœur.

Elle a cru son cœur. Elle a suivi ses traces. Et tout les chemins la menaient à lui, l’homme qui n’a pas arrêter de lui dire qu’elle lui manquait, qu’il l’attendait, et que c’est pour elle que son cœur en amour battait...

Et que peut elle autre espérer ?

Elle a commencé à changer, à nettoyer sa vie de toutes les absurdités. Annoncer son amour n’était pas un simple mot qu’on peut prononcer. Il doit être sincère et vrai.

Elle a coupé tous ses liens avec son passé, qui pourrait, un jour ,toucher à l’engagement qu’avec elle-même elle prenait. Elle serait à lui quand elle va le lui annoncé. Et elle a vidé sa vie, son cœur et ses pensées pour qu’il puisse seul régner, sur son monde à elle, où l’amour seul puisse les guider, vers un grand bonheur qu’elle espérait.

Quand elle était prête à l’annoncer. Quand elle attendait le moment pour le lui prouver. Quand dans ses bras elle voulait le crier. Quand avec son souffle à l’oreille elle voulait le chuchoter. Tout avait basculé.

Il vient de lui annoncer, qu’aucun amour envers elle il éprouvait. Qu’il a pu si vite se débarrasser, de l’amour qu’il disait lui porter. Et qu’à une autre porte il a frappé.

De tous les titres elle a crié, la peine qu’elle seule sentait. Manipulateur elle le voyait. Tirer son cœur à lui avec douceur et puis avec violence le rejeter. Ou tout simplement naïve elle était, de croire encore que de tels sentiments puissent un jour exister.

Elle n’avait pas l’habitude de se battre pour un amour qui lui échappait. Elle laisse son amour lui filer. Sans rancune mais avec un seul souhait, qu’il soit heureux là où il allait. Et que le temps puisse encore une fois, effacer la blessure que le destin seul lui voulait.

Elle gardera en souvenir, ses bras qui l’avaient serré pour la dernière fois. Et elle jettera une fleur noire sur la tombe de son cœur, meurtri pour une autre fois.

Ne me demandes plus de t’aimer…

2010-08-18T01:50:00.004+01:00

Je me demande souvent, pourquoi dans chaque relation, la finalité espérée, est de tomber amoureux ? Est-ce que ce sentiment qu’aucun n’a pu définir est un but en lui-même ? Est-ce que sans amour on ne peut pas vivre en harmonie à deux ?

Moi et toi ma chérie, on est déjà amis, on échange nos secrets, nos peines et nos joies. On se partage nos hauts et nos bas. On se donne conseil, on se confie quand on sait que personne ne peut nous comprendre ou nous écouter. Cette amitié ne pourra pas te suffire ? N’est ce pas le plus noble des sentiments ? Le plus durable et le plus sur ? Alors, aimer, qu’est ce qu’est ce que cela pourra t’ajouter ?

Moi et toi ma chérie, on est déjà les plus bons copains. On rigole, on se taquine, parfois on se dispute et très vite on se réconcilie. Cette complicité est difficile à trouvée, elle n’existe que chez les bons copains, qui parcourent la même route et le même chemin. Cette complicité ne pourra pas te suffire ? N’est-elle pas la plus simple à gérer ? N’est-elle pas la plus facile à assimiler ? Alors aimer, qu’est ce que cela pourra t’ajouter ?

Moi et toi ma chérie, on est déjà amants. On profite de chaque moment pour s’admirer, se caresser et se chérir. On partage les mêmes fantasmes et les mêmes plaisirs. Et après chaque rencontre, on se quitte avec le sourire. Qu’y a-t-il de mieux que deux amants qui se donnent plaisirs ? Deux amants, qui sans besoin de mots s’attirent et dans les bras l’un de l’autre savent se chérir ? Ne sont-ils merveilleux nos moments partagés, à l’arrière d’une voiture, dans mon bureau fermé à clé, ou dans un studio qu’un ami nous a prêté ? Alors pourquoi me demander si je t’aimais ? Qu’est ce que cela pourra t’ajouter ?

Moi ma chérie, je ne veux pas aimer. J’ai déjà une fois essayé, et je me suis trouvé piégé. J’étais jeune et je pensais, que s’aimer est synonyme de s’engager. Et je me trouve aujourd’hui avec la femme que je croyais aimer, un foyer et deux enfants à gérer. Un grand couffin chaque fin de semaine à remplir et un salaire qui n’a jamais pu suffire. Sa beauté qui m’a attiré, les mots doux qu’on partageait, n’avaient plus de gout tellement habitué à la voir et à les répéter. Nos moments seuls sont toujours perturbés, par un enfant malade, ou la couche du bébé à changer. Nos sorties sont condamnées, on a des priorités, et c’est la maison à terminer, on a marre de payer à chaque fois le loyer.

L’amour pour moi est un engagement, et je ne veux plus m’engager. Où tu vas, d’où tu viens et avec qui tu parlais, des questions que je ne peux plus assimiler. Des fêtes que je n’arrives plus à mémoriser, et des cadeaux et des mots que je me trouve obligé à donner, même dans les moments où je ne les sentais pas.

T’aimer, c’est annoncé la fin de notre amitié, je ne pourrais plus te confier, tous mes secrets pour ne pas te décevoir. T’aimer, et on ne sera plus copains, quelle folie ou quelle complicité si on doit tout partager? tout le charme sera fini. T’aimer, Et il n’y aura plus de sourire en se quittant, il y aura des larmes et du chagrin, et un sentiment que le bonheur nous file entre les mains en nous séparant.

Alors, chérie comprend moi, restons amis, copains et des bons amants, on est mille fois plus heureux que deux amoureux.